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Qué alegría, vivir .

UNA MEDITACIÓN SOBRE LA PRIMAVERA BAJO LOS CIRUELOS EN FLOR ,… con el poemario de Pedro Salinas ” La voz a ti debida”.

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Estaba el otro día volviendo del supermercado, corriendo para poder hacer tantas cosas , cuando de repente una imagen de los prunos de la carretera me frenó de seco y parece que me lanzó contra la acera. Habían podado las ramas floridas y allí estaban tiradas, como esos rebujos de polvo que aparecen cuando estás barriendo. Una basura que en vez de tener colillas, migas y restos de papel recortado, está compuesta de unas de las flores mas delicadas y bellas que conozco.

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Y aunque tenía mil cosas que hacer, paré y estuve allí un ratito, sintiendo también las podas en mi interior. Y no hacía mas que decir, … por qué estáis ahí como  basura al lado de la carretera. Cuando veo los campos floridos, los jardines llenos de esta belleza, doy gracias a la primavera por todo su esplendor, y me gustaría poder tener tiempo estos días para pasar horas, o mejor días tumbada bajo estos árboles, con la nube de flores sobre mi cabeza, viendo como se mueven al aire, cómo flotan en nubes. No podía llegar a entender a esos jardineros que podan lo que están esperando todo el año que nazca, en unos árboles que cultivamos por esta floración tan preciosa.

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Y he estado unos días un poco tristona, pensando en cómo podemos hacer cosas tan bárbaras, ” cómo de bestias”, y parece que la madre primavera me ha sacado de este estado. Al llegar a casa el otro día, mi hija que estaba estudiando en la ventana, me dijo, mira mamá, qué preciosas están las flores del pruno cuando vuelan con el aire, y al llegar a la floristería, Pilar había hecho un precioso arreglo con las ramas podadas de la carretera, con alambre y sobre todo con mucha delicadeza. Me paré un momento, y todo aquello subió en un momento hacía arriba:…. qué alegría, vivir, como dice Pedro Salinas. Una alegría que tengo que construir, para no ver sólo lo triste y desolado de mi vida. Una casa, la de la alegría, que se plantea como la obra de mi vida, y cuyos cimientos se encuentran en este sentimiento de amor a todo aquello que nace en primavera, y me renueva por dentro, a todas las florecitas que, a pesar de  estar podadas, son capaces, por si mismas de mandar siempre pétalos rosados al aire.

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Qué alegría, vivir

sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Pedro Salinas. ” La voz a ti debida”.

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En este poemario de Salinas, obra cumbre de la poesía de todos los tiempos, nos habla del amor. Un sentimiento tan intenso que cubre nuestras vidas, rindiéndonos ante la sensación de que “otro ser fuera de mi, muy lejos , me está viviendo”, más allá de mis acciones, de lo triste e insípido de mi día a día, la vida aparece por estas fechas removiendo todo  como una madre tan feliz, llena de flores. Y cuando en los azogues , me sienta fuera de este jardín, debo mirar a esa casa de la alegría interior, un lugar florecido y tranquilo, en donde descansar un rato bajo las ramas floridas de los ciruelos. Agradeciendo tanto esta verdad, que ” hay otro ser por el que miro el mundo porque me está queriendo con sus ojos”, una experiencia que en forma de cimientos hunde su raíz en mi corazón.

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En estos días de primavera, parece que entre estas nubes de flores rosadas, aparecen sonidos sublimes en la partituras de uno de los músicos mas geniales de todos los tiempos, Johann Sebastian Bach, en sus cantatas, como la 170. Compuesta en 1726 en Liepzig y que se considera como una ” cantata de cámara” porque prescinde de coro y deja el protagonismo al cantante, en este caso un contratenor. Escrita sobre un texto que los investigadores llaman  místico, de  Georg Christian Lehms ( 1684- 1717).

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=drYsakz-5xA&w=420&h=315]

 

 

 

Vergnügte Ruh, beliebte Seelenlust,
Dich kann man nicht bei Höllensünden,
Wohl aber Himmelseintracht finden;
Du stärkst allein die schwache Brust.
Drum sollen lauter Tugendgaben
In meinem Herzen Wohnung haben.

 

Feliz reposo y amable deleite del alma,
no se te encuentra en los pecados del infierno,
sino en la armonía celestial;
solo tú fortaleces el débil pecho.
Por tanto, solo los dones de la virtud
tendrán acogida en mi corazón.

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Qué alegría, vivir,… y hoy sé que esta se encuentra en la armonía celestial, la vida, la naturaleza que se reinventa cada año mas bella, flotando como una nube de flores de pruno, por encima de nuestros fallos, de las podas salvajes que a veces nos hacemos en la corteza de nuestro interior.”Con la extraña delicia de acordarse de haber tocado lo que no toqué sino con esas manos que no alcanzo a coger con las mías, tan distantes”.

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PREFIERO.

 

Una reflexión interior con los versos de Wislawa Szymboroska, en un paseo por el campo en el mes de marzo.

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En estos días de principios de marzo siempre tengo unas ganas tremendas de ir a dar un paseo al campo, me gusta descubrir como los arbustos , las matas, los árboles están despuntando en sus yemas  la primavera. Parece que el invierno se queda como un abrigo pesado que no eres capaz de quitártelo, como si la primavera estuviera pillada en la cremallera. Y desde la ventana de casa leo este poema de Wislawa Szymboroska, y parece que me impulsa un poco mas a salir, porque desde luego prefiero salir a la naturaleza y vivir en ella, que dormitar en un letargo demasiado largo dentro de la ciudad.  Si, Wislawa prefiero la vida al aire libre…

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Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

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Y comienzo como una canción a duo con Wislawa haciendo mi propio poema, mi vida porque desde luego hay muchas cosas que prefiero.

Prefiero salir al campo que quedarme en casa  enganchada con mi abrigo.

Prefiero lavar siempre mis cosas en la pila de piedra , antes que dar mil vueltas centrifugando todo.

Prefiero las estrellas del mar que descansan en mis manos.

Prefiero las hierbas mojadas a los cubos llenos de flores, las mariposas  azules que revolotean entre el heno.

Prefiero amasar el pan a comprarlo en el super.

Prefiero los columpios de ruedas al vértigo desde mi balcón.

Prefiero pintar acuarelas antes que graffittis  en las paredes del metro.

Prefiero las flores de los geranios silvestres del cortante del camino.

Prefiero la lluvia al viento racheado, caminar  al borde de la carretera,  sentir que mi bastón de fresno me agarra a la pendiente,  coger la cesta de enea y llenarla en el huerto.

Prefiero vivir en la muralla de un caracol siempre asomando la cabeza.IMG_7452 IMG_7229 IMG_3990

Prefiero nadar a patinar, planear a aterrizar, indagar a afirmar.

Prefiero al leer a san Juan ponerme un antifaz de terciopelo en los ojos, para que de mi cabeza no quiera salir.

Prefiero los narcisos porque se duchan siempre bajo el sol,

Prefiero leer a Proust y los merengues  de mi hermana a sus madalenas.

Prefiero la voz rasgada del chello sobre el sillón, acomodándose entre cojines.

Prefiero hacer punto con agujas muy gorditas de bambú, poniendo entre los puntos verdura y calor.

Prefiero el musgo a la paja, el río tempestuoso al arroyo tranquilo, el abismo lleno de purpuras violetas, las sogas calientes que del fondo nos sacan, la amistad del que mira la vida con tus ojos y tu con su corazón.

Prefiero tocar a Listz y dejar que siempre viva entre los fresnos.

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Y llevo varios días dando la vuelta a este ejercicio,  y cada vez me afirmo mas en la utilización de este verbo, preferir. La vida diaria es un  gimnasio para este verbo, un atleta que dice lo que le gusta paladear, leer, dibujar, silbar sin imponerse a todos como otros verbos en la pista del gimnasio, quiero, decido, elijo, determino, mando, ….  Preferir tiene mas que ver con el cielo, que sabes que está por todas partes y todo lo moja, de la sombra entre las ramas, hasta el hueco en el patio del tendedero, sobre el mar y el asfalto también descansando en el horizonte. Preferir, un verbo pintado de color azul en un momento.

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Un horizonte, el mi mirada en el que parece que se queda recogida esta música desde hace unos días. El preludio y fuga de Cesar Frank (1822, 1890), escrito al final de sus días y que en este arreglo para piano muestra toda su belleza  melancólica. Y se junta en mi cabeza con este poema de Wislawa, con su poemario, en el que la búsqueda del ser, la indagación sobre lo que somos, y nuestra propia identidad, se refleja en versos en apariencia sencillos, con la belleza de lo auténtico, de aquello que sale de nosotros y de nuestro interior. Escritora polaca, nacida en 1923 en Cracovia, recibió el premio Nobel de literatura en 1996. Una gran poetisa en el camino de Czeslaw Milosz , llena de sensibilidad y con un lenguaje propio muy personal.

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Y de ella aprendo en esta meditación a preferir, a usar este verbo de vez en cuando, porque cada vez que reflexiono sobre mis preferencias estoy lanzando a mi interior una serie de interrogantes vitales que me ayudan a progresar en este camino complicado de lo que soy realmente. Prefiero las violetas que en mi mano con la melissa se envuelven.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=6h6lzXjA3Ow&w=420&h=315]