Leyendo en el jardín a Federico García Lorca, » Los sonetos del amor oscuro»
Y dice así Federico en este soneto,… » El amor duerme en el pecho del poeta».
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en m´y estas dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz de verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
! Oye mi sangre rota en los violines!
!Mira que nos acechan todavía!
Versos ya inmortales, dices Federico,… » tu nunca entenderás lo que te quiero/ porque duermes en mi y estás dormidooooo». Duermes en mi y estas dormido, dicen tanto estos versos que podríamos escribir una larga historia con ellos, una que puede arrancar desde una lectura en un sillón de mimbre blanco un poco ajado ya, mientras la vista se pierde en las hojas del rosal blanco . Mes de junio, una tarde luminosa después de la tormenta viendo cómo las palabras de Federico vuelan,… te quiero y duermes en mi. Planeo de hojas y flores que no sé a dónde van a parar. Hay también caballos de luz y verdes crines cayendo sobre nosotros. Suenan violines rasgando la piel en gotas de sangre, roto violin, rota sangre . Veo también gente saltando en este jardín, sobre nosotros ahora y a ti al fondo perseguido por una voz de acero que no es la mía, …. oh mira,…nunca entenderás lo que te quiero,…
Sigue durmiendo, en este sillón o al fondo de la pradera, las turbias palabras comienzan a volar, siento ya mi pecho florecido, alas sobre la tarde; mas que dormir, siento que estás dormido.
Rubén Darío en flores. La revista » El Cobaya». Mi poema. » Dormir con ella».
Leyendo a Rubén Dario en este año que celebramos el centenario de su muerte. Leyendo con flores,… El numero especial de la revista poética, » El Cobaya». Con poemas de autores de todo el mundo, investigaciones sobre Rubén Darío, documentación aportada por el archivo y la familia del poeta, ilustraciones de pintores y de artistas,…. Ha sido un lijo poder participar con mi poema » Dormir con ella».
DORMIR CON ELLA
Vive el poeta en un verso abierto, vive
y la rima que vuela, le encadena.
El pausado latido del tiempo.
El hondo sentir.
El ruido de la paloma y su cola de cadencias.
Cada palabra ata el pensamiento,
lo hace brincar por allí, volar al fin,
y cimentar la respiración con sus sonidos.
Un desgarro lento en un poema
tan blanco que camina sobre nieve.
Cómo Rubén dormías sobre ellas, rebeldes.
Rodeando la luz, y la brocha
pintando sobre el papel , su baile,
los largos suspiros alados.
Un cisne al fin.
El cielo parece caer en un momento
sobre el sonido que en vaho
va pausadamente respirándose.
Libélula eres y fondo de ojo azul,
y mar y desde aquí, vuelas.
Con cada palabra rompes todo,
lo llenas de piedras, honda
herida sobre el lomo, ala de
pez que se desplaza, libre,
descansando sobre el estanque de tu verso.
Dormir con ellas, y luego de mañana
dejarlas ir, viendo su planeo a lo lejos
y cómo arañan todo manchando el papel,
momificadas de amor
de fuego, de pasión, en cada paso.
Bailas en la lengua, y tu oculta rima
se moja así en el tintero.
Suena el trazo firme, cruz sobre papel,
salones de letras vivas, fiestas
y la luz que allí se quema.
Rueda un poeta que decidió
serlo, que decidió coser cada vuelo,
taladrar palabras,
encadenar aquello que se deslizaba cuando
la noche era claro rubí.
Y es así, Rubén , es así.
Convocas en tu copa a los astros,
y los golpeas de vino, de mar,
de roquedo amarillo , de velas
tan agrestes, como flores de locura y desazón.
Rosa y piano
Y canción y sílaba alada,
Húmeda en su cavidad, y desplazada.
Sobre aquel salón blanqueado de marfil, música viva
para que duermas con la palabra ya a tu lado.
Lo que de veras quieres
es dormir con ella, y levantarte sobre
el collado que forman sus muslos,
y deslizar la palabra aquella
que del sueño voló, que planeaba.
Y levantar una muralla con ella
Y construir nidos, y fuentes llenas
de agua, y bañaros los dos sobre
la corriente que arrastra el viento que
sobre tu verso se tiende.
Vive el poeta y sobre el verso abierto
se precipita, en ala avanza
esquiando la nieve que cayó,
el frio derretir de cada palabra,
que en bola sobre el escritorio, avanza.
