Exposición de acuarelas en Arteson 6. Mombeltran, Ávila. Del 17 de julio al 21 de agosto. 2021

Cuando tengo el pulso de expresar mi vida, vivencias, sensaciones, matices y formas, recurro a las palabras, las siluetas y los colores. La acuarela se convierte así en una aliada, los pigmentos llenos de agua se van moviendo como lenguas de vida y movimiento. Me encanta la acuarela porque esa agua, libre y salvaje  se va moviendo,  va dibujando, …va creando contornos, formas, armonía y luz. Ver cómo se descomponen en los pigmentos y cómo van avanzando como masas de agua por los papeles, creando algo que va mas allá de lo que pensaba, mas bello que lo imaginado.

Este año tengo la enorme dicha de poder exponer mis cuadros en Mombeltran, en mi valle de las Cinco Villas al sur de la Sierra de Gredos… dentro de una afamada Muestra de Arte Contemporáneo , Arteson, donde he conocido la obra de artistas impresionantes. Me conmueve cada mundo artístico y todo los que nos ofrecen de personalidad y mirada creativa de la vida.

En esta exposición muestro tres cuadros que son la imagen de tres poemas de mi poemario ” Las hierbas de los regatos están blancas. Crónica poética de un agosto en llamas”. Escribo poemas y dibujo a la vez, como dos capas de un mismo sustrato, para expresar los paisajes del interior que descubro algunas veces en mi vida, cuando paseo, vivo en una sencilla cabaña de piedra, y me maravillo de la belleza de lo que se nos regala a cada paso.

Arteson se muestra en el Antiguo Hospital de Mombetrán del 17 de julio al 21 de agosto.

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El mar de Castilla donde el alma aúlla

El mar de Castilla donde el alma aúlla

 

 

Después de tanto tiempo encerrada en casa he podido hacer un pequeño viaje por el mar más impresionante que tenemos al lado, el campo de Castilla. La vista se pierde en el horizonte y descansa en los roquedos y las sierras, mientras las olas del trigo se destacan sobre el fondo lleno de aire azul.

Tanta belleza en medio de tanta paz. El aire se posa lentamente mientras surcamos carreteras secundarias detrás de alguna vaguada. Es Castilla la maestra de los que por allí nos acercamos, con lecciones tan serenas como bárbaras sobre la verdad, la luz y el consuelo. Fue la maestra también de Antonio Machado cuando llegó ligero de equipaje, dejando los juegos poéticos que lucían en el simbolismo parisino, para encontrar la palabra que pudiera asentarse levemente sobre las llanuras, las veredas serpenteantes de los ríos y el mar de la mirada. Aprendiendo a desechar muchas cosas, muchas palabras, para quedarse con las auténticas, las que visten de abrigo cada día con su color, su luz y su muerte.

Castilla ahora que las autovías concentran el tráfico galopante aparece con su aspecto ancestral en las carreteras secundarias al abrigo de la velocidad y la prisa. Donde puedes parar en un mirador, contemplar las genistas que pintan los lados de las cunetas, seguir el paso de los tractores, el planeo de las cigüeñas que viven en lo alto de una iglesia que se eleva piedra a piedra para morir en un cielo, azul y evanescente.

En estos días todo parece que me van empujando a cada poco, es lo que tiene querer explicar la vida secreta de las palabras.  Ir viendo su fondo, miles de matices, paisajes por dentro, colores, sutilezas que desconozco, incluso de las mismas palabras que uso en mis poemas. Y todo en un proceso de explicación de algo que ya es mucho más que lo escrito y versificado. Así sé que en cada lector se deslizan de manera diferente, y los suelos sobre los que planean son completamente únicos.

 

Mañana dos de julio presento en el Lienzo Norte mi nuevo poemario” las hierbas de los regatos están blancas. Crónica poética de un agosto en llamas”. Siento que abro las puertas de una jaula poética para que las palabras comiencen a volar libres y verdaderas, en el campo de cada lector que las va haciendo suyas. En esta aventura con las palabras, este campo de Castilla me va enseñando mientras habito así: el tiempo dilatado, la historia de cada roquedo, el polvo de la pradera, el cielo rasgado al ponerse el sol, el incendio sobre todos los que nos quemamos con el deseo de renacer y revivir, el calor y el verano que, con toda su crueldad, nos abrazan.

Con la poesía tengo una relación de absoluto hechizo y respeto. Qué dice y por dónde nos lleva, qué mundos levanta, hacia donde nos empuja cuando nos dice por ejemplo A. Machado estos versos tan llenos de ladridos: “Desnuda está la tierra,/ y el alma aúlla al horizonte pálido/ como loba famélica. ¿Qué buscas/poeta, en el ocaso?

 Escribir poesía me ha transformado en alguien diferente, sintiendo el regalo de cada verso que voy poniendo en mi cuaderno, la gratitud y el asombro al sentir que voy paseando por caminos por descubrir, que están palabra a palabra en mi cabeza muchos días y que al publicarse comienzan a vagar por ahí, siendo yo, como en el mar de Castilla, la que abre la puerta, deja la ropa y se lanza a bucear.

Quiero un mar de palabras, hondas y rasgadas, esenciales, sutiles y libres, surcando el auditorio del Lienzo Norte, y a mis amigos y lectores sumergidos conmigo en un rincón de Ávila, al sur de Gredos donde la garganta suena como un organista y las hierbas con el calor se hacen blancas y eternas.

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Mi caja de semillas

Mi caja de semillas

Leyendo a Elisabeth von Armin, en un delicioso libro lleno de buen humor, amor por los jardines y libertad ante los convencionalismos sociales, en una escritora del s. XIX que parece traspasar el tiempo en su exposición que encaja a la perfección con las lectoras actuales.

Cuando aparece la naturaleza y todo se despierta de repente sentimos que su reloj inmutable, que funciona exactamente desde hace milenios, nos da la seguridad que necesitamos ante el devenir y las preocupaciones de cada día. Mi reloj en estos días está alerta a la floración de un grupo de amigas, que me levanta feliz por las mañanas. De una tarde de migrañas me levantaron el otro día unas flores de Polentillas en el Pinar de Hoyocasero con el color amarillo mas radiante que pueda imaginar. Las praderas llenas de jacintos silvestres y las flores rojizas de los musgos. La vida, me dicen, está para disfrutar de lo que te regalamos en un paseo.

Muchas personas comparten conmigo estos pensamientos sobre la primavera, y la belleza de lo efímero de las flores. Algunas como Elisabeth von Armin, en su conocido libro Abril Encantado comienza su escritura con un anuncio que me parece genial: “ para aquellos que gusten de las glicinias y el sol, se alquila pequeño castillo medieval italiano durante el mes de abril”. La posibilidad de volcar nuestra agenda y mirada hacia la naturaleza que comienza a deshacerse en belleza.

Es verdad que muy pocos pueden como Elisabeth dedicarse sólo a la contemplación de su jardín, ella era baronesa y vivía en un jardín enorme y maravilloso en Pomerania con su marido y sus hijos, rodeada de jardineros y doncellas. Estoy estos días leyendo su libro Elisabeth y su jardín alemán con tanto placer. Esto es algo que solo la lectura te permite, vivir por momentos con ella disfrutando de sus semilleros, de las plantaciones de rosales e hipoemeas, oliendo las lilas que en cientos de arboles llenaban su jardín.

Cuando llegó a la casa de campo de su marido después de cinco años de matrimonio, se dio cuenta de dónde estaba la felicidad. Mas allá de las relaciones sociales, banquetes y viajes de placer, el lujo está en lo natural que se nos regala a cada momento. Cuando percibimos y olemos, entramos en un mágico momento donde sentimos que todo esto nos pertenece como una segunda piel, y que sólo con lo natural nos sentimos felices y en casa. Estas sensaciones nos reconfortan también porque aceleran nuestra memoria, el pasado deja de habitar en la niebla y se hace presente al oler un ramo de muguets o al mirar la cara de un diente de león en un paseo. Memoria que es nuestro legado y que, me digo a mi misma muchas veces, me tiene que servir para vivir en los momentos difíciles y duros que muchas veces atravieso.

Creo que los jardineros tenemos entre nosotros muchas cosas en común. Fundamentalmente somos personas esperanzadas y pacientes, que tenemos en nuestra caja de semillas nuestro tesoro. Tengo siempre ese deseo de conocer qué variedades guardan los otros amigos en sus cajas, y creo que al ver lo que contienen, descubro su verdadera personalidad de una manera muy sutil, su momento emocional y su energía vital.

Para Elisabeth, la escritura y el jardín son espacios libertad, donde sentirnos realmente vivos. Mas allá de nuestro concepto contemporáneo de decoración de zonas verdes, está la palabra jardín que encierra en si ese germen, a modo de semilla de la libertad. Es espacio de libertad, porque cada parterre de flores parece desatar la sensibilidad, dejándonos disfrutar de lo sencillo mas bello que tenemos a nuestro lado. Y es espacio de creación, porque cuando percibimos la belleza tenemos un deseo imparable de contribuir también a agrandarla, cogiendo un puñado de plántulas y una azada para ir colocándolas de manera natural y armónica en el jardín.

Mi caja de semillas este año está llena, y cientos de plantones crecen por aquí, creo que este duro momento de pandemia también me ha empujado a todo esto, con ese intimo pálpito de que agarrada al reloj de la primavera que va pasando, me voy sintiendo cada vez mejor, como en casa.

Leyendo a Elisabeth von Armin en una bella y cuidada edición de la Editorial Lumen, con los fantásticos dibujos de la ilustradora Sara Morante. Una lectura que recomiendo para disfrutar en el jardín.

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Las cartas de Teresa de Jesús

Parece que va estando en desuso escribir cartas a mano y creo que nos perdemos algo muy especial e interesante. Conocemos a muchos personajes de la historia atraves de sus cartas, podemos reconstruir su vida, su psicología y los avatares que vivieron. Nos encontramos en ello con su verdadero rostro, el que muestra a sus amigos y personas mas cercanas.

En este programa de Radio tratamos este aspecto tan íntimo de Teresa de Jesús, y al ir leyendo sus cartas nos encontramos con ella en primera persona, amiga, hermana, madre para todos us hijos espirituales, reformadora y sobre todo mujer valiente y decidida. Escribió miles de cartas, conservamos algunas, ya que muchas fueron destruidas o perdidas pero en ellas vemos su personalidad y cómo iba resolviendo los problemas y los asuntos de cada día.

Una manera muy especial de conocer a Teresa, y pasar un ratito agradable leyendo sus cartas.

 

Un programa grabado en el Monasterio de la encarnación de Ávila. Para el programa de radio ” La Espadaña” de radio María, con el p. Arturo Díaz.

https://www.youtube.com/watch?v=iwmpSRU0ESE

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Entrevista en RNE sobre el poemario ” Las hierbas de los regatos están blancas. Crónica poética de un agosto en llamas” con José Pulido

Poder compartir mis versos, poética y visión de la vida con otro poeta es un verdadero placer. Y si ese poeta es José Pulido lo es aun mas. Una conversación sobre este nuevo poemario, el proceso creativo, las imágenes, …

Gracias José por este rato. Lo comparto con todos mis lectores y amigos que siguen este blog.

 

 

Luis Borja, in memoriam

 

Mientras comienzan a despuntar las flores de los frutales y la tierra se levanta de la modorra del invierno, me entero del fallecimiento de Luis Borja, un gran poeta.

Recuerdo cuando le conocí en el marco del XXI Encuentro de Poetas Iberoamericanos en Salamanca que dirige el poeta Alfredo Perez Alencart, en el otoño de 2018. Estuve en el acto de entrega de su premio de poesía Pilar Fernández Labrador y al oírle recitar me sentí impresionada por la fuerza de sus poemas, la rotundidad de las imágenes que parecía resonar desde un mas allá primitivo que a su vez se daba la mano con el presente herido y anhelante.

La voz ancestral de su tierra, El Salvador se oyó en el auditorio. Hay algunas poesías, algunos poetas que te abren la puerta hacia otro lugar donde habitar con tus palabras, y Luis abrió sin duda nuevos senderos de creación en mi. Gracias amigo. Descansa en paz

 

EL BELLO LEGADO

Soy un país moribundo

Me nació el hijo entre la pólvora

me nació en la trinchera escondida en el beso de la muerte

Me nació el hijo en el escondite

en la alambrada inerte que tejimos como barricadas

Me nacieron los hijos muertos

estrellados

mutilados

Corriendo hacia el abismo que les ofrece el nuevo siglo

Me nacieron los hijos sueltos

volátiles como el suspiro de un disparo

Me nacieron los hijos desaparecidos como el pulso de un latido tuerto

Como la práctica onanista de un país que se pudre

De un país que se queda mudo

con la garganta cercenada de disparos

Me nacieron los hijos ciegos

Me nacieron los hijos mudos

Agonizantes

cabizbajos

cohibidos

Me nació el eructo de un beso prohibido en la frontera de  los sueños

Los hijos junto a los sueños se me pudrieron

Me nacieron inmigrantes con la plegaria del sueño americano

Con la agonizante ceguera de convertirse en lavaplatos

en constructores

En mendigos colectores de sueños

En limpia mierda sin temblarle el pulso ante la injuria del yanqui

en venado escapista de trenes

en alma nostálgica ante el himno nacional

Y sin embargo la plegaria insiste en convertirlos

en prostitutas en plena frontera

en el alma del coyote

ese mismo coyote que ahoga los sueños entre sus colmillos

dicen que el mar se ha vuelto más violento

dicen que el  mar está a punto de vomitarlos

dicen que el mar esconde la palpitación imbécil de sus sueños

dicen, a mi no me lo crean

ni a este país que parió los hijos desaparecidos

prostituidos

secuestrados

abandonados en el desierto con la frente sudorosa

con la boca muda sin pronunciar su nombre

con la garganta agónica en busca del sueño

con la adeudada caricia de las madres invocando su angustia

rogándole a los santos que intercedan en su ascenso a los infiernos

me nacieron los hijos hambrientos del sueño americano

me nacieron  analfabetos

caóticos

delincuentes

me nacieron roedores habitantes de una ciudad testaruda

me nació la ciudad agobiada transpirando el olor de las cloacas

las calles y su aturdida manera de mostrar el sarro de los orines

me nacieron los somnolientos bostezos de un niño huele-pega

del niño habitante mudo abstraído en su sueño urbano

del niño adorado rey de alcantarillas

me nació la suplicada nariz llena de coca

me nacieron los niños dibujando los sangrados círculos de sus vidas

me nacieron aspirando  la inclinada línea de los años

me nacieron galopantes los gritos por el crack

por la temblorosa agonía de escaparse un rato

por la temblorosa sonrisa perdida

por la temblorosa mirada que cicatrizan las heridas

temblorosas también las piernas líquidas de una niña en las calles

de la niña vendiéndose ante la fría liturgia del sexo

me  nacieron las  niñas raptadas

la decapitación  incesante de sus senos

la mutilada forma de abotonar las noches

el laberinto carnal de construir los cuerpos

el asolapado misterio del sexo

Me nacieron los cansados días en el mercado

la agobiante tarde en busca de un muerto

la oxidada rutina de verme desnudo y sin cinco

me nació la hipotecada ilusión de una  casa

la deuda externa facturada con mi nombre

la cansada tradición de hilvanar los sueños en una maquila

Me nacieron los hijos traficantes

Me nació el lavado de dinero

Me nació la corroída mueca del narco

El diplomático parpadeo de los políticos

La inflamable historia de los corridos

La triste canción de  un tiro

La estoica versión de raptarse a los niños

La detonada travesía de traficar con el hambre

Me nacieron las temblorosas manos del sicario

El ajuste de cuentas tiñendo las calles

La bala perdida

Cae

La bala perdida te busca

La bala perdida tiene tu nombre

La adjetivada muerte de los niños

El desaforado destino de la muerte

Me nacieron las pandillas

La pactada muerte entre sus dedos

La tatuada cicatriz de un país sin memoria

La agobiada mutilación de los días

Los cementerios clandestinos

Y la agonía de salir a las calles

Las apiladas caricias de los cráneos sueltos

La decapitada mueca de los muertos

Me nacieron cansados los parpados

Los crucificados brazos  del silencio

la agonía de pegarme un tiro y entrar como un dios a los despojos

que me dejó la postguerra.

 

Todo comienza amando la madrugada

Amando el canto de los gallos que buscan un nombre de luna

Todo comienza en la ternura de las flores y sus pétalos de sangre

Todo, absolutamente todo, comienza amando la saliva

Porque de la saliva y del barro somos

Somos la jícara y el destino de la tierra

Todo, absolutamente todo, comienza con la tibieza del día

Con la sonrisa caliente de todos los astros: el nacimiento

del padre y el fuego.

Yo

que soy saliva y barro, planta y ternura

comprendo que somos bebidos por la luz y el día.

Pero también, mi hermano, somos de la noche

de la oscuridad y la luna: la madre.

Todo comienza en la sonrisa de la jícara y de la raíz

En la plegaria de sangre que cantamos

Todo comienza en la tierra y el sudor

En la semilla que nace en la palma de la mano

Todo comienza en la nocturna sonrisa del delirio

Y no

no callamos la locura ni la muerte

Ni el disparo que quebró los huesos de la tierra

de los huesos que nacieron como piedras

Todo comienza pues, con la ternura entre las manos

y con el odio entre los dientes

Todo comienza, mis hermanos, en el sueño

de los pájaros y su grito de sangre

 

 

Portada de UMIT

 

 

TRADUCCIÓN AL INGLÉS POR MARGARET SAINE

 

 

ONE [I]

 

 

All begins with loving the morning

Loving the song of the roosters that look for a name of the moon

All begins with the tenderness of flowers and their petals of

blood

All, absolutely all, begins with loving saliva

Because from saliva and clay we are made

We are the vessel and the destiny of the earth

All, absolutely all, begins with the warmth of the day

With the hot smile of all stars; the birth

of our father and of fire.

I

who am saliva and clay, plant and tenderness

understand that light and day drink us.

But also, my brother. we are of the night

of darkness and of the moon: our mother.

All begins with the smile of the vessel and the root

In the prayer of blood we sing

All begins with the earth and sweat

With the seed that is born in the palm of the hand

All begins with the nocturnal smile of delirium

And we do not

do not deny madness or death

Nor the shot that broke the bones of the earth

the bones that were born as rocks

For all begins with a tenderness between hands

and hatred between the teeth

All begins, my brothers, in the dream

of birds and their cry of blood

 

 

Luis Borja (al centro y en cuclillas), bajo Pilar Fernández Labrador y acompañado de algunos de los poetas invitados al XXII Encuentro

 

TRADUCCIÓN AL ÁRABE POR ABDUL HADI SADOUN

 

واحد

 

كل شيء بدأ بعشق الفجر

عشق صياح ديكة تبحثُ عن إسم للقمر

كل شيء بدأ في حنين الأزهار وتويجاتها الدموية

كل شيء، كل شيء قطعاً، بدأ بعشق اللعاب

لأننا من اللعاب والطين خلقنا

لأننا الكأس وقدر الأرض

كل شيء، كل شيء قطعاً، بدأ بفتور اليوم

مع ابتسامة ساخنة للأجرام كلها: ولادة

الأب والنيران.

أنا

اللعاب والطين، نبتة وشوق

افهم اننا تشربنا بالنور وبالنهار.

لكننا أيضاً، يا شقيقي، من الليل

ومن العتمة والقمر: الأم.

كل شيء ابتدأ بابتسامة الكأس والجذر

في تسبيحة دموية نصدحُ بها

كل شيء ابتدأ في الأرض والتعرق

في البذرة التي تنمو في راحة اليد

كل شيء بدأ في ابتسامة الوهم الليلية

لا يمكننا

أن نسكت الجنون ولا الموت

ولا الإطلاقة التي حطمت عظام الأرض

العظام التي نشأت مثل الحجر

كل شيء يبدأ إذاً، مع الشوق في الأيادي

والكره بين الأسنان

كل شيء، إخوتي، في حلم العصافير

وفي صرخة الدماء.

 

 

             

Luis Borja, ganador de la VI edición, con parte del jurado del premio (foto de Jacqueline Alencar)

 

TRADUCCIÓN AL RUSO POR KIRILL KORKONÓSENKO

 

 

 

ЛУИС БОРХА

 

1

 

Всё начинается с любви к рассвету

С любви к петухам, ищущим имя луны

Всё начинается с нежности цветов и их лепестков цвета крови

Всё, абсолютно всё, начинается с любви к слюне

Потому что все мы — из слюны и грязи

Мы — чаша и предназначение этой земли

Всё, абсолютно всё, начинается с дневной теплоты

С жаркой улыбки светил: это рождение

отца и огня.

Я

тот, кто слюна и грязь, росток и нежность

я ощущаю, как пьет нас сияние дня.

Но еще, брат мой, мы — из ночи

из темноты и луны: нашей матери.

Всё начинается с улыбки чаши и с корня

С кровавой молитвы, читаемой нами

Всё начинается с земли и пота

С семечка, которое рождается на ладони

Всё начинается с ночной бредовой улыбки

Но нет

не забудем о смерти и о безумии

О выстреле, переломавшем кости земле

о костях, родившихся камнями

Всё, стало быть, начинается с нежности между ладоней

и с ненависти между зубов

Всё начинается, братья, с птицы, увидевшей сон,

с ее кровавого крика

 

Перевод Кирилла Корконосенко

 

 

Portada de la versión portuguesa de UMIT, traducida por Leonam Cunha,

prólogo de de Alves de Faria e ilustración de Luis Cabrera

 

 

TRADUCCIÓN AL FRANCÉS POR BERNADETTE HIDALGO BACHS

 

 

UN [I]

 

Tout commence en aimant le petit matin

En aimant le chant du coq qui cherche un nom de lune

Tout commence dans la tendresse des fleurs et de leurs pétales de sang

Tout, absolument tout, commence en aimant la salive

Car de  salive et d’argile nous sommes

Nous sommes la calebasse  et le destin de la terre

Tout, absolument tout, commence avec la tiédeur du jour

Avec le sourire chaud de tous les astres: la naissance

du père et du feu.

Moi

qui suis salive et argile, plante et tendresse

je comprends que nous sommes enivrés de lumière et de jour.

Mais aussi, mon frère, nous sommes nuit

et obscurité et la lune: notre mère.

Tout commence dans  le sourire de la calebasse et de la racine

Lors de la prière de sang que nous chantons

Tout commence dans la terre et la sueur

Dans la semencequi naît dans la paume de la main

Tou commence dans le sourire nocturne du délire

Et non

nous ne taisons ni la folie ni la mort

Ni le coup de feu qui a brisé les os de la terre

des os qui sont nés comme des pierres

Tout commence alors, avec la tendresse entre les mains

Et la haine entre les dents

Tout commence, mes frères, dans le rêve

des oiseaux et leur cri de sang.

 

 

Carlos García Carbayo (alcalde de Salamanca, sentado),Fernández Labrador, Borja, Alencart, Ruiz Barriionuevo y Salvado

(foto de Jacqueline Alencar)

 

 

TRADUCCIÓN AL RUMANO POR CARMEN PEREGRINA

 

 

UNU [I]

 

 

Totul începe iubind zorii

Iubind cântarea cocoșilor în căutarea unui nume în lună

Totul începe în tandrețea florilor și a petalelor lor de sânge

Totul, absolut totul, începe iubind saliva

Pentru că din salivă și lut suntem

Suntem tărtăcuța și soarta pământului

Totul, absolut totul, începe cu căldura zilei

Cu zâmbetul fierbinte al tuturor stelelor: nașterea

tatălui și focul.

Eu

care sunt salivă și lut, plantă și tandrețe

înțeleg că suntem îmbătați de lumină și zi.

Dar la fel, fratele meu, suntem din noaptea

întunericului și luna: mama.

Totul începe în zâmbetul tărtăcuței și al rădăcinii

În rugăciunea de sânge pe care o cântăm

Totul începe în pământ și transpirație

În sămânța care se naște în palma mâinii

Totul începe cu zâmbetul nocturn al delirului

Și nu

nu rămâne tăcută nebunia nici moartea

Nici lovitura care a rupt oasele pământului

din oasele care s-au născut ca pietre

Totul începe atunci, cu tandrețea în mâini

și cu ura între dinți

Totul începe, frații mei, în visul

păsărilor și în strigătul lor de sânge

 

 

Luis Borja leyendo en el Teatro Liceo de Salamanca (foto de José Amador Martín)

 

TRADUCCIÓN AL CROATA POR ŽELJKA LOVRENČIĆ

 

 

 

NETKO [I]

 

 

Sve počinje ljubeći zoru

Ljubeći kukurikanje pjetlova koji mjesecu traže neko ime

Sve počinje uz nježnost cvjetova i njihovih krvavih latica

Sve, baš sve, počinje ljubeći slinu

Jer mi smo sačinjeni od sline i blata

Mi smo tikvica za piće i sudbina zemlje

Sve, baš sve, počinje mlakošću dana

Toplim osmijehom svih zvijezda: rođenjem

oca i vatre.

Ja

koji sam slina i blato, biljka i nježnost,

razumijem da nas ispijaju svjetlost i dan.

Ali, brate moj, mi smo također sačinjeni od noći,

od tame i mjeseca  – majke.

Sve počinje s osmijehom u tikvici za piće i s korijenom

U molitvi od krvi o kojoj pjevamo

Sve počinje u zemlji i u znoju

U sjemenki koja se rađa na dlanu

Sve počinje u noćnome osmijehu bunila

I ne

ne prešućujemo ni ludost ni smrt

Ni pucanj koji je zemlji slomio kosti,

one kosti rođene kao kamenje

Dakle, sve počinje s nježnosti među rukama

i s mržnjom među zubima

Braćo moja, sve počinje u snu

ptica i u njihovome krvavome kriku

 

    

Luis Borja (a la dcha), con Alencart, Fernández Labrador y el pintor Miguel Elías

(foto de Jacqueline Alencar)

 

TRADUCCIÓN AL ALEMÁN POR NELY IGLESIAS Y BEATE IGLER

 

 

SE [I]

 

 

Allesbeginntmit der Liebe zurMorgendämmerung

Mit der Liebe zumGesang der Hähne, die einenMondnamensuchen

Allesbeginntmit der Zärtlichkeit der Blumen und ihrerBlutblätter

Alles, absolutalles, beginntmit der Liebe zumSpeichel

Weil wirSpeichel und Erdesind

WirsindJícaraund Schicksal der Erde

Alles, absolutalles, beginntmit der Lauheit des Tages

Mit dem warmenLächelnaller Sterne: die Geburt

des Vaters und das Feuer.

Ich

der ich Speichel und Erde, Pflanze und Zärtlichkeit bin,

verstehe, dasswir von Licht und Tag verzehrtwerden.

Aberauch, meinBruder, sindwirvon Nacht

vonDunkelheit und der Mond: die Mutter.

AllesbeginntimLächeln der Jícaraund der Wurzel

ImBlutgebet, daswirsingen

Allesbeginnt in derErde und demSchweiß

Im Samen, der in der Hand geborenwird

AllesbeginntimnächtlichenLächeln des Wahnsinns

Und nein

WirbringenwederWahnnoch Tod zumSchweigen

Noch denKnall, der die Knochen der Erdeberstenließ,

derKnochen, die wieSteinegeborenwurden

Allesbeginnt also mit der Zärtlichkeit in den Händen

und mit dem Hass zwischen den Zähnen

Allesbeginnt, meineBrüder, mit dem Traum

der Vögel und ihremBlutgeschrei

 

 

Álvaro Alves de Faria y Luis Borja

 

 

TRADUCCIÓN AL PORTUGUÉS POR ÁLVARO ALVES DE FARIA

 

 

UM [I]

 

Tudo começa com o amor à manhã,

ao canto dos galos que buscam um nome à lua.

Tudo começa com a ternura das flores e suas pétalas de sangue.

Tudo, absolutamente tudo, começa com amor à saliva,

porquê somos feitos de saliva e barro.    

Somos a taça e o destino da terra.

Tudo, absolutamente tudo, começa com o calor do dia,

com o sorriso quente dos astros: o nascimento

do pai e do fogo.

Eu

que sou saliva e barro, planta e ternura,

compreendo que estamos embevecidos pela luz da manhã,

mas também, meu irmão, somos da noite,

da escuridão e da lua: a mãe.

Tudo começa no sorriso da taça e da raiz,

na oração do sangue que cantamos.

Tudo começa na terra e no suor,

na semente que nasce na palma da mão.

Tudo começa no sorriso noturno do delírio

e não

calamos a loucura nem a morte,

nem o tiro que quebrou os ossos da terra,

dos ossos que nasceram como pedras.

Então, tudo começa com a ternura entre as mãos

e com o ódio entre os dentes.

Tudo começa no sonho

dos pássaros e de seu grito que sangra.

 

 

Recepción en el Ayuntamiento de Salamanca (foto de Jacqueline Alencar)

 

 

TRADUCCIÓN AL INDONESIO POR YOHANES MANHITU

 

 

SATU [I]

 

 

Semua berawal dengan mencintai fajar.

Dengan mencintai kokok ayam-ayam jantan yang mencari nama rembulan.

Semua berawal dalam kelembutan kembang-kembang dan dedaunan darah mereka.

Semua, semua sepenuhnya, berawal dengan mencintai air liur

Karena dari air liur dan tanah liat, kita berasal

Kitalah cangkir dan takdir bumi

Semua, semua sepenuhnya, berawal dengan hangatnya hari

Dengan senyum hangat bintang-bintang: lahirnya sang ayah dan sang api.

Aku

yang adalah air liur dan tanah liat, tumbuhan dan kelembutan

mengerti bahwa kitalah minuman bagi cahaya dan hari.

Tetapi juga, saudaraku, kita berasal dari malam

dari kegelapan dan rembulan: sang bunda.

Semua berawal dalam senyum cangkir dan akar

Dalam doa darah yang kita nyanyikan

Semua berawal di bumi dan dalam keringat

Dalam benih yang lahir dalam telapak tangan

Semua bermula dalam senyum malam kegilaan

Dan tidak

kita tidak menyembunyikan kegilaan ataupun kematian

Tidak juga tembakan yang telah mematahkan tulang-tulang bumi

tulang-tulang yang telah lahir bagaikan bebatuan

Semua berawal demikian, dengan kelembutan di antara tangan dan dengan kebencian di antara gigi

Semua berawal, saudara-saudaraku, dalam mimpi

burung-burung dan kicauan darah mereka.  

 

 

Luis Borja y Luz Mari Giraldo

 

TRADUCCIÓN AL DANÉS POR HELGE KRARUP

 

 

ET [I]

 

Alt begynder med at elske daggryet

Elske hanernes galen som søger et månenavn

Alt begynder i blomsternes ømhed og deres kronblade af

blod

Alt, absolut alt, begynder med at elske spyttet

Fordi vi kommer af spyttet og leret

Vi er kalabaskarret og jordens skæbne

Alt, absolut alt, begynder med dagens lunhed

Med det varme smil fra alle stjernerne: faderens fødsel og

ilden.

Jeg

som er spyt og ler, plante og hengivenhed

jeg forstår at vi er beruset af lyset og dagen.

Men vi er også, min broder, af natten

af mørket og månen: moderen.

Alt begynder i karrets og rodens smil

I blodets bøn som vi synger

Alt begynder i jorden og sveden

I frøet som fødes i håndfladen

Alt begynder i deliriets natlige smil

Nej, vi fortier hverken vanviddet eller døden

Eller det skud som knuste jordens knogler

af knoglerne der fødtes som sten

Så alt begynder med blidheden i hænderne og med hadet

mellem tænderne

Alt begynder, mine brødre, i fuglenes drøm og deres

Blodskrig

 

Luis Borja (al centro, en cuclillas) con otros poetas del XXII Encuentro, en la Biblioteca Histórica de la Universidad de Salamanca (foto de Álex Avenida)

 

 

TRADUCCIÓN AL MAYA POR GUMERCINDO TUN KU

 

 

TEECH [I]

 

Tuláakal ku káajal yéetel yaajkunaj ti’ sáastal

Yéetel yaajkunaj ti’ u k’aay t’eelo’ob ku kaxan uj k’aaba’ob

tuláakal ku káajal ti’ u muun óolalil loolo’ob yéetel ti’ u

k’i’ik’ le’ob

tuláakal, tuláakal ku káajal yéetel yaajkunaj ti’ túub

tumen túub yéetel k’at, k síijbal

to’on, u luuchil yéetel u k’iintaj yóok’ol kaab

tuláakal, tuláakal ku káajal yéetel u k’íinalil máank’iin

yéetel u chokol che’ej tuláakal eek’o’ob: u síijil

yuumtsil yéetel sujuy k’áak’.

Teen

u tuub, u k’ati’, u pak’lil yéetel u muun óolalil

in wojel yaan k bin ichil u juul k’iin.

Ba’ale’, in wojel xan, in láak’tsilil, ti’ áak’ab

ti’ éek’joch’éenil yéetel ti’ uj: na’tsilo’on.

Tuláakal ku káajal ti’ u che’ej luuch ti’ u che’ej moots

ti’ k’i’ik’ payal chi’ k k’aayik

tuláakal ku káajal ti’ lu’um yéetel ti’ k’íilkab

ti’ i’inaj ku síijil táan k’ab

tuláakal ku káajal ti’ u áak’abil che’ej k’aak’as wa’ayasbe’en

ma’

ma’ t makik u chi’ saatal óolil mix kíimilil

mix tsoon kach u baakel lu’um

baakelo’ob síijo’ob bey tuunicho’obe’

tuláakal ku káajal yéetel muun óolil ich k’abo’ob

yéetel u ch’a’ k’uuxil ich níich koj

tuláakal ku káajal, in láaktsilil, ich u náay

ch’iich’o’ob ich u k’i’ik’el yawato’ob.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Noticia del poemario ” Las hierbas de los regatos están blancas. Crónica poética de un agosto en llamas” en el Diario de Ávila

https://www.diariodeavila.es/Noticia/Z6810690E-0CBE-0EAB-8E43EFB8AA8A41A4/202012/Maria-Angeles-Alvarez-funde-en-su-poesia-amor-y-naturaleza

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Literatura de cordel. El almanaque

 

Cada año por estas fechas compro un almanaque del año que va a comenzar en enero. Me gusta comprarlo en pequeñas librerías de mi ciudad o en tiendas de ultramarinos de algún pueblo perdido que de repente aparece viajando por carreteras secundarias.

Me maravilla la cantidad de información que cada día me muestran: santoral, ciclo lunar, algún proverbio o refrán, la salida y la puesta del sol, el pronóstico meteorológico, el momento para sembrar qué tipo de verduras u hortalizas…

Contiene mucha información que tiene que ver con la historia, y para mi tiene un poso sentimental al sentir que desde hace ya siglos se viene usando.  Me une con personas de tantos sitios de España que, en ese momento, al principio de cada día, se paran a leer todas esas cosas escritas en letra pequeñita, en un fino papel.

Cuando no había hombres del tiempo, ni televisiones, ordenadores, estos calendarios o tacos eran los smartphones que todo el mundo usaba para saber en qué día vivía, y cómo tenía que afrontar la vestimenta, a quien tenia que felicitar, y si tenía ya que plantar los ajos porque la luna estaba en creciente. Pero era mucho mas.

Se consideran como literatura de hilo o cordel porque se colgaba de un hilo en los cristales de las librerías. Proviene de la palabra árabe al manak que significa clima mostrando su sentido, aunque el verdadero origen hunde sus raíces en Grecia, con los avances que hizo Ptolomeo, astrólogo de Alejandría en el s. I d. C.

Este año con la pandemia he mirado la hoja diaria del almanaque con mas interés. El frenazo de las actividades durante el confinamiento me ha dejado mas horas ante el escritorio. Poder acordarme de los santos de tantas personas amigas y familiares y poder felicitar desde casa, demostrando mi cariño y recuerdo.  He mirado mas el firmamento y he estado, desde el sillón de casa en las épocas de plantación de los huertos. He seguido las semanas del salterio.

En toda la información que tiene no aparecía nada que pudiera indicar este horror en el que el covid nos ha metido este año 2020. La vida continua en sus hojitas como si todo esto no tuviera que ver con estos días tan complicados y tristes.

Me imagino que el del año que viene contendrá algo de todo lo que estamos viviendo, como sucedió con el calendario Zaragozano El Firmamento con la gripe española de 1918 que en sólo un año mató entre 20 y 40 millones de personas en todo el mundo.

Fundado en 1840 por Mariano Castillo y Osciero puso el nombre de Zaragozano en honor al astrónomo español Victoriano Zaragozano y García Zapater que ya en el s. XVI elaboraba sus propios almanaques.

También me gusta tener el taco del Corazón de Jesús fundado en 1865 con sus aportes catequéticos, el santoral y las devociones. Todavía hoy cuando cojo algún libro de la biblioteca de mi madre, me encuentro con la hoja de un almanaque separando las páginas por donde iba la lectura de mi abuela.

Me gusta mucho toda esta historia que de unas simples y pequeñas hojitas se puede contar, porque creo que han sido mas importantes muchas veces que los sesudos libros y enciclopedias que por cuestiones económicas o culturales, no estaban al alcance de todos. Han sido maestras de millones de personas y aun hoy en día nos ponen en tierra a muchas otras, relacionándonos con lo importante de cada día de manera sencilla, sin problemas de coberturas, links, ni terminales.

Esta literatura de cuerda se completa con un montón mas de folletines que han ido entreteniendo, informando y culturizando a miles de personas. Recuerdo que novelas tan importantes en la historia de la literatura como La Comedia Humana de Balzaco Los papeles póstumos del Club Pickwickde Charles Dickens, se vendieron en estos quioscos en entregas periódicas.

Una literatura de cordel que tira fuerte de cada día. Que nos une a miles de personas en la tradición, la historia, la religiosidad y el saber popular. El sustrato de nuestra cultura común. Un hilo lleno de palabras y de vida encima del escritorio cada día.