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En medio de la campaña electoral que ya está surgiendo como los acianos en las vaguadas repletas de trigos al lado de las carreteras , siento que nuevamente esto ya lo he oído, que lo he visto, que ya me he preocupado antes, que me satura un poco. Y cojo un libro que mas que ser un libro, es el libro, aquel que los amantes de Proust siempre tenemos en la mesilla:“ En busca del tiempo perdido”. Un bloque compacto que tienes cerca y que lees de vez en cuando para sentir esa agradable sensación de que no pasa nada, que pesa mucho, que estás en casa de la Duquesa de Germantes, y que el tiempo se detiene ante ti , en su narración mientras tranquilamente aprendes cosas , hilas detalles sutiles de lo que hay y transcurre alrededor. Asmático, siempre acurrucado en un sillón parisino lleno de bellas aristócratas, crápulas, literatos y artistas hasta altas horas de la noche, dando vida a su famosa frase: “ durante mucho tiempo, me acosté temprano”, Marcel es un escritor de culto para muchos lectores , para mí al menos creo que por dos motivos muy claros. El primero y que articula la validez del segundo, es que fue por la vida en primera persona, huyendo de frecuentar “ lugares comunes”, pensamientos y frases hechas que le producían verdaderas ganas de devolver. Si bien es cierto que la luna tiene una luz blanca y que el sol muchas veces arde, y que esta observación es compartida por millones de seres de todo el mundo, es un lugar tan común que está completamente invalidado para expresarnos literariamente. Tenemos que procurar ir por otro camino, nos dice con energía, estrujar un poco las palabras, dejar que crujan para así usarlas con mayor sentido, con mas cercanía si cabe.

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El segundo motivo que impulsa a los miles de seguidores de todo el mundo a tumbarnos con él en el sofá, creo que es esa capacidad de expresión literaria minuciosa, larga, lenta y aterciopelada. Sus larguísimas frases en las que descansar un rato, como aquella de su quinto volumen con una longitud de casi cuatro metros, suficiente para poder rodear hasta diecisiete veces la base de una botella de vino, para describir un sofá y unos sillones. Y detrás de ellos dejarnos ver la personalidad de Madame Verdurin y sus invitados. Con su narración, el tiempo realmente se detiene, ese que él parece que buscaba, palabra a palabra, mientras se recreaba en cada una dotándolas de profundidad semántica y sentimental. Desde su habitación forrada de corcho, sus abrigos de piel, y sus largas convalecencias, nos muestra un modo de ver la literatura y la vida absolutamente nuevo y personal. Curiosamente él que toda su vida fue tan desdichado, con una afectividad truncada al querer siempre que lo amaran y lo acariciaran mas que lo admiraran, oculto en casa, nos fascina con sus opiniones y su postura ante la vida. Porque al menos es auténtico y tiene un pensamiento, muy enredado a veces, pero propio, dilatado, agudo y lleno de lirismo vital.

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Leer a Proust en todo momento es un placer porque si te engancha su libro este tan largo, sólo escribió uno en toda su vida, ya no vas a dejarlo nunca, y puedes a él llegarte en momentos distintos para reanudar la lectura que dejaste hace meses. Siempre estará ahí, no como un lugar común con el que repetir sus cosas , es como si te empujara a pararte un poco, frenar los días, escupir sobre los clichés fabricados, las frases usadas por otros, las ideas lamidas y usadas masivamente, y buscar honestamente cómo expresar tu propio pensamiento. Los acianos manchan las vaguadas, las amapolas rugen entre el tráfico galopante del día a día, la política llena todo de pancartas y de ideas enrolladas, con mas curvas muchas veces que la frase mas larga que un escritor francés haya escrito jamás en una novela. Y recostados en un sofá metafórico, con Proust disfrutamos de las cosas sencillas de la vida, recreándolas en palabras leídas, escritas . En palabras al menos envueltas en un abrigo nuevo.

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LOVE IS IN THE AIR.

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El domingo fui a dar un paseo al Rastro, ya era noche cerrada y la luz parecía resbalarse por el empedrado helado. Cuando me quise dar cuenta, estaba delante del busto de Rubén Darío mirando embelesado el Valle Amblés, intentando divisar a lo lejos, el pueblo de su amada, la jardinera de su amor: Francisca Sánchez. ¡Caramba! ,… pensé, ¡san Valentín no para, anda por aquí también enredando!

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La historia, como un cuento comienza así: un día de primavera de 1899 parece que un joven nicaragüense, periodista del Diario “ la Nación” paseaba con don Ramón del Valle- Inclán por los jardines del Palacio Real, se fijó en una muchacha que trabajaba con su padre, jardinero del rey Alfonso XIII, cuidando las flores. Se acercó y cortésmente le pidió una rosa. Se la entregó, según cuenta su nieta, la periodista Rosa Villacastín, tímidamente, muy impresionada por el porte elegante de los caballeros. Cuenta el propio poeta que llegó a Ávila en octubre de ese mismo año en tren para ir a buscar desde aquí a su amada en burro a su pueblo, Navalsauz, a 60 kilometros. La descripción del viaje es tan minuciosa que crea para todos los lectores una estampa viva del pasado, como recién salida de un cuadro de Guido Caprotti. Las ventas del camino con las chimeneas humeando, los transeúntes durmiendo por cualquier rincón. El campo descrito con los ojos y el corazón sensible de un poeta enamorado; las bellas mozas del pueblo ataviadas con sus trajes llamativos, falda corta y ancha, medias de calceta, corpiños ajustados. El convite del día de la fiesta de la Virgen del Rosario. “Y diviso el pueblo: un montoncito de casucas entre peñascos,…. Estamos en el imperio de lo primitivo”.

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Francisca se convirtió en amante, compañera, hasta enfermera, alma y cuerpo de Rubén, de aquel poeta que hacía resonar cada verso en su boca antes de escribirlo. Aquel que buscaba vivir en un mundo azul, elegante, sensual y lleno de provocación. Sentidos desatados para vivir en el cuello del cisne ese que siempre aparecía en sus versos, que se deslizaba entre tiendas de malaquita y de madreperla. “ Margarita, está linda la mar,…y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar; tu acento,…” . De un cisne que emigró, azul sobre el cielo desde estas sierras ásperas, hasta Paris. Un cisne serrano aclimatándose a las largas tertulias sobre la mesa del café. Aprendió a leer con Amado Nervo, y recibió como regalo de amistad, un mantón de manila de la madre de Manuel Machado. La generación del 98 , con su largo legado de rimas, búsqueda de nuevas formas de expresión poética, con España y Castilla en el corazón, degustó sus guisos. Supo Ruben Dario encontrar la perla sobre el barro del jardín, la belleza absoluta sobre las lanchas de piedra mordidas de musgos de las laderas del camino, el amor en una campesina sencilla y de hondo sentir. Madre de tres hijos del poeta que murieron a temprana edad, testigo vivo del legado poético y vital del “ príncipe de las letras castellanas”. Lucharon juntos frente al alcoholismo del escritor; derraparon con su amor como flotador de salvamento por ciudades como Málaga o Barcelona, hasta que Darío, nublado, se marchó sólo a Nueva York. Volvió a Nicaragua dejándose caer, donde murió lejos de su amada, que siempre le lloró. Incluso cuando volvió a casarse a los cinco años con José Villacastín , vecino de Villarejo del Valle (Ávila), con quien recopilará y conservará en un baúl azul, el tesoro literario del poeta, sus cartas de amor y sus poesías mas personales .

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Cuando de pequeña, me tiraba rompiendo medias y pantalones por las lanchas cortantes del granito que sujeta la muralla, bajo la luz y las solanas de este paseo que mira al Amblés, nunca pude ni imaginar que aquel narrador de cuentos del colegio, el que cantaba poesías a esa otra niña Margarita, vivió y aún vive por aquí, como un fantasma, o un espíritu azul vagando, resbalando sobre el hielo, al caer la noche, cada día de San Valentín. “ Amar, amar, amar siempre, con todo/el ser y con la tierra y con el cielo,…

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TERESA DE JESUS EN EL CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE AUSCHWITZ.

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Mientras estamos en nuestra ciudad y en tantas partes del mundo homenajeando a nuestra paisana Teresa de Jesús en su 500 cumpleaños, las lecturas de sus obras, estas que levantan una casa espiritual para todos, se juntan estos días con las imágenes del Holocausto del pueblo judío por parte del partido nazi. Y este conjunto de documentales, fotos, testimonios en primera persona, estudios de diversa índole, levantan a su vez otra casa mucho mas gris y sucia, embarrada y nauseabunda, la de los campos de concentración y las moradas de las cámaras de gas.

Conocemos a Teresa de verdad, si nos acercamos valientes a sus obras, cargados de paciencia para entender este lenguaje complicado del s. XVI. Y ahí está ella de verdad, porque lo que pinta, las paredes de todo esto, es la verdad. Su experiencia, como un tren cargado de humanidad, arranca de su propio interior valiente, sin miedo al desgarro físico o intelectual, al qué dirán, a la Inquisición que como sombra se tiende. Una casa, ésta de Teresa en hojas escrita, que no está ya ahí creada por ella esperando que entremos, ya levantada. No, no es un espacio reservado para un grupo especial, religioso o intelectual, es un edificio en construcción continua, lectura a lectura y para todos. Ella nos lleva como en un vagón entre las vaguadas, mostrando las moradas del mundo interior que habita dentro de la lectura. Descubrimos al momento que es también nuestro, y que aquí se levanta. Aquí y ahora en estos días del Centenario.

De la casa de la amistad, la introspección personal y la alegría, cómo podemos pasar en unas hojas de periódico, en un segundo de video televisivo a uno de los horrores mas grandes de la historia de la humanidad, y digerirlo con normalidad. Cómo podemos habitar como humanidad en casas tan dispares que juntas se levantan en la misma calle, la nuestra. De la belleza del ser humano del que habla nuestra santa, ese diamante de fino cristal, esa joya preciosa llena de luz , podemos volvernos lobos con nosotros mismos, devorándonos en un camino de exterminio, terror, intransigencia y muerte. Somos capaces como hombres de lo mejor pero también de lo mas atroz contra los otros.

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Y si sobreponemos ambas realidades, dejando que el testimonio de Teresa se transparente sobre el horror pintando nuestro panorama vital de colores mas luminosos, ayudándonos a volver a creer en la humanidad que planta cara con valentía a sus propios errores históricos. Si creemos que las Moradas siguen levantadas y listas para poder habitarlas hoy, incluso sobre el humo de los campos de exterminio, la sinrazón y la violencia con su planteamiento de libertad y amor, nos aventuramos en algo que parece una proeza pero que existe y es posible, una construcción que deja de contextualizarse hace siglos y se hace real. Abrimos una puerta en las palabras de la Santa y nos aventuramos a mirar, en su lenguaje a contemplar, como hizo una alemana, profesora de filosofía y buscadora de la belleza del ser humano llamada Edith Stein. En su búsqueda personal y filosófica llegó a la vida contemplativa como un paso mas en sus planteamientos sobre la empatía dentro de la escuela de la fenomenología de Husserl. Descubrió la casa de Teresa leyendo “ El libro de la vida” de un tirón, se convirtió al catolicismo desde el ateísmo de una vida religiosa judía átona. Murió, víctima del horror en este campo de concentración de Auschwitz, vestida con el hábito de carmelita descalza, mostrando en su tragedia la maraña de cables que se entrecruzan en la mente de los hombres, y cómo es posible habitar las Moradas de Teresa, en las barracas de los campos de concentración .

Leamos a Teresa con un ánimo constructivo, aventurándonos en nuestra interioridad, apostando por la morada de cristal que sobre el humo y las cenizas, se erige.

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UN PASEO INVERNAL CON THOREAU.  El arte de caminar como un vagabundo.

 

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Estaba el domingo esperando la nevada que los meteorólogos nos anunciaban , hundida en un sillón con una taza de te, cuando cogí el libro de Thoreau, “ Un paseo invernal”, de la editorial Errata Natura , publicado en noviembre de 2014. Y allí apareció algo que suele caer como una nevada estos primeros días de enero: un propósito de año nuevo. Ese deseo que siempre tenemos de que este año alguna cosa de nuestra vida diaria cambie, hacer deporte, adelgazar unos kilos,… El propósito que Thoreau nos propone es realmente muy sencillo, un empujón nada mas: caminar. Un arte que lejos de recubrirse de fines deportivos, o incluso de salud física, está mas cerca de un planteamiento libertario de la vida, cercano a la actividad de los “ holgazanes” que abren la puerta de su casa y se van por ahí deambulando durante horas. Y así, alguien que permanece sentado en su casa todo el día puede ser el mayor vagabundo, aquel que de repente un día abre la puerta y pone en marcha toda su verdadera vocación de peregrino, casi de cruzado: aquellos que se embarcan en empresas sólo con el espíritu de salir por ahí, y hacen de esta caminata, su bandera y escudo.

 

Henry David Thoreau (1817-1862), naturalista, conferenciante, agrimensor y fabricante de lápices, es uno de los padres fundadores de la literatura norteamericana, defensor “ de la naturaleza, la libertad absoluta y lo salvaje”. Con un pensamiento libertario de desobediencia civil ante todo aquello que invada el ámbito de nuestra herencia natural, y apuñale nuestra libertad de seres propietarios de un espacio concreto del universo llamado tierra. Aquel que dice que para ejercitar este arte del paseo, debemos ser dentro de nosotros así, porque “ ambulator nascitur non fit” , no nos hace el camino: nosotros lo llevamos como carga genética muy dentro. Unas caminatas que no tienen nada que ver con esto “ de hacer ejercicio”, como si habláramos de enfermos que tienen que tomarse una medicina todos los días, sino que se constituye en si misma en una aventura diaria. “ Si de verdad queréis hacer ejercicio, id en busca de las fuentes de la vida”, traspasando el gimnasio o el paseo siempre constreñido a una calle o avenida concreta, para encontrar cada día las fuentes de la salud que a borbotones brotan en lo alto del cerro, el camino verde o la vaguada al lado del rio. Somos como hombres, el fruto de una larga evolución desde aquellos primates que se pierden en la bruma de nuestro árbol genealógico y que han vivido durante milenios al aire libre, expuestos al sol y al viento. Cara curtida, manos callosas, y el anhelo íntimo de un trabajo manual que las ponga en marcha, conectando piel y espíritu, mientras avanzamos a veces sin saber qué nos pasa. Días enteros dentro de casa, las oficinas, cocinas, colegios, negocios,… apartados de aquello que agudiza nuestra sensibilidad, la capacidad de relajarnos, de aprender de todo aquello con lo que nos topamos, el sol sobre la nieve resbalando, el aire que corta las mejillas, la luz vagabunda bajo la capa del cielo.

 

Cómo empezar, cómo comienzo esta nueva aventura-propósito , poniendo en funcionamiento este verbo de caminar dentro de unas botas de vagabunda vital,… Yendo en esto más allá de la senda en el jardín, la avenida y el parque, dirigiendo mis pasos y pisando de veras el campo, mojándome en los charcos y resbalando entre veredas. Cuantas veces he ido por ahí, caminando por un bosque y mis preocupaciones y pensamientos no me han dejado realmente sentir que estoy rodeada de pinos, con piñas nevadas, y que todo lo que veo, siento y respiro, es para mí.

 

«No soplaba viento más cortante que él,… no caía nieve mas implacable que sus designios». Cuento de navidad. Charles Dickens.

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Las fiestas navideñas con sus compromisos, regalos y comilonas caen muchas veces sobre nuestro ánimo como una gran nevada. La magia de ver las calles todas transformadas en un escenario de belén pasa muy rápido, al sentir que el peso de todo a veces nos deja sin respiración atrapados en nuestros propia historia. No encuentro otro momento del año mas melancólico, el fantasma de las navidades pasadas como dice Dickens en “ Cuento de Navidad” pasa por nuestra vida. Queremos volver a ser un poco los niños que fuimos, a recuperar con la nieve nuestra vida de antaño, envuelta en ese mágico escenario del recuerdo. Pero esa visión con su fantasma al lado se vuelve indigesta a veces al contrastar con el presente. Hemos ido poco a poco quitando con las manos la nieve, la magia de estos días parece pisoteada, los copos se vuelven molestos, sentimos mas el frio que la ilusión. Los cuentos edulcorados de navidad parecen pertenecer al mundo del cinismo social poco solidario. Así los criticamos .

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Decía Vladimir Navokov refiriéndose a Dickens que antes de empezar sus clases en las universidades norteamericanas de Wellesley y Cornell sobre literatura europea, le gustaba pasar su admiración de una mera frase o comentario escolar a un auténtico pensamiento, dejando a sus alumnos bucear durante unos minutos. Dirigía entonces esa admiración racionalizando y desmenuzando el universo de Dickens, en forma y fondo. La nevada aparecía en un momento bajo la forma de niebla cubriendo a todos y conduciendo al alumnado a otro lugar, el que el escritor ha creado. No leemos con nuestras mentes, no: el centro de nuestro deleite artístico parece estar en la espina dorsal, cuando sentimos ese escalofrío que nos estremece, una mecha real que crea en nosotros un deseo imparable de ser lectores ya para siempre

Cómo podemos sentir ese estremecimiento al leer estas historias, al comenzar la primera hoja de “Bleak House” Casa Desoldada; cómo podemos acordarnos de los fantasmas de Scrooge cada navidad si no fuera porque lo que cuenta, al margen de la época y la ambientación, es intemporal, clásico en todo el sentido de la vida. Sentir que llega la navidad y nos aplasta dejándonos con mas frío que el avaro del cuento al calentarse a la luz de una vela. Incapaces de conmovernos ante el hambre que se pega a tantas neveras vacías, ante la violencia doméstica que en huracán arrasa con el niño ese que ya nunca mas volverá a creer en navidad, ante el frío del despedido, del hambriento que rebusca en las puertas traseras de los supermercados.

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Y realmente continuamos estos días empujados por la inercia de la costumbre, preocupados por la dieta demasiado rellena de colesterol, nieva; por las reuniones trufadas con gente a la que sólo vemos estos días, granizo encima; las compras , las rebajas y los regalos, con hielo sobre las calles, y así año tras año el frío parece llenar todo con su capa de muñeco de nieve, de hielo pisado.

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“ El calor y el frío exteriores no influían en Scrooge. No había ardor que pudiera caldearlo, no había tiempo, por invernal que fuese, que pudiese aterirlo de frío. No soplaba viento más cortante que él, no caía nieve mas implacable que sus designios, no había lluvia mas indiferente a las súplicas” . Si lo clásico es aquello que expande su sentido y valor a lo largo de meses, años y siglos, desde luego que estas frases lo son. Intemporales como los cuentos, villancicos e historias sobre la inocencia, la bondad y los buenos sentimientos que nacen estos días asentados en el reloj del tiempo que marca el nacimiento de un nuevo año a estrenar lleno de oportunidades y esperanza. Y cuando nos abrigamos ante la nevada que se avecina, dejando abiertos nuestros sentidos para aprehender cogiendo todo aquello que flota, se resbala y vive a nuestro alrededor, nuestros vecinos y los vecinos de nuestros vecinos, sentimos ese latigazo que recorre la espalda y enciende la mecha de la navidad. Felices fiestas.

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Os dejo esta preciosa música en la que el chelo parece cantar, una interpretación increíble. Mirando a la luna. Feliz navidad.

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Diseños del V Congreso Internacional teresiano » Epistolario y escritos breves». Universidad de la mística CITeS. 1 al 7 de septiembre. 2014. Ávila.

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Tengo que reconocer así en un gesto de sinceridad, que cuando me puse a pensar los diseños florales  de este  Congreso Internacional, me sentí tan afortunada, tan feliz de poder hacerlo. Los floristas tenemos esa enorme suerte, poder traducir al lenguaje de las flores nuestros mensajes, aquello que queremos mandar a tantas personas para que lo reciban de una manera muy especial, con su sensibilidad. Al lado del lenguaje verbal que nos define de manera precisa lo que queremos decir, tenemos otros tipos de lenguajes alternativos, como el floral. Caminos de expresión y comunicación a explorar, como nuevas rutas que empezamos a ver y que animo desde estas lineas a no olvidar y a lanzarnos en pos de ellas, para poder llegar a expresar tantas cosas de difícil concreción verbal.

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Y el lenguaje floral nos habla tan dentro, llega a nuestro interior para allí confortarnos, acompañarnos en nuestra vista, cuando la mirada se empieza a divertir mirando las lineas compositivas, la mezcla de colores, las texturas contrastadas, la luz y cómo las hojas proyectan sombras sobre los musgos. Un lenguaje que los floristas usamos en nuestro trabajo continuo, y así lo llamo porque creo que éste no nos abandona nunca, siempre estamos pensando cómo mezclar flores, las hojas que caídas vemos por allí en sus nervaduras, las estructuras que soñamos construir con palos y mimbres.

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Y usando este especial lenguaje, este idioma lleno de naturaleza y vida verde, he diseñado los arreglos de este congreso. Y con palos construimos un escritorio con musgo como superficie para poder escribir cartas cargadas de  agua, como esponjas tan sedientas, con margaritas a nuestra amiga y paisana Teresa de Jesús. No es el escritorio de Teresa, aquel que tenía en cada celda de las muchas que habitó en su vida, es el nuestro lleno de flores y naturaleza. Y desde allí te vamos a mandar una serie de cartas para contarte tantas cosas. Ahí van,…Teresa.

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La gracia del Señor sea contigo, Teresa, y que su misericordia siempre te acompañe.

Reunidos en Ávila en el mes de septiembre un montón de expertos, estudiosos y estudiantes, amigos todos tuyos, hemos estado revisando tus cosas, las cartas esas que mandabas cada día a tus monjitas, a la familia, a tantos amigos. Hemos visto cómo escribías, qué decías en ellas, quienes eran los destinatarios,…Tus poesías para alabar al dueño de tu corazón y compartir con tantas personas tus vivencias amorosas, para las festividades a celebrar en tus  palomarcicos. Y he sentido que tu espíritu tan valiente, decidido y a la vez tan suave y delicado andaba por allí con nosotros, entre los Delphinios Bella Donna tan azules como el mar ese en el que siempre nos dices que nos vamos a mojar. Entre los Alliums Gladiator que como cabezas de  ajos gigantes parecen recién salidos de las huertas que tanto te gusta cultivar. Cestos con Gypsophillas y Limonios sobre un pavimento de barro cocido, porque siempre nos recuerdas nuestra condición untada en lodo y barro. Musgo llenando cada rincón, desde el escritorio hasta el suelo, húmedo, y siempre mojado, sediento en su suspirar, como nuestro interior en  cada paso, en cada suspiro,…desplazándose . 

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Te mandamos unas cartas con margaritas de la oración, porque sabemos que así te llegan mas rápido, sellando esta amistad muy profundamente, en nuestro interior que como la cinta granate al lacre se pega: el sello de tu paso por la vida, de tu obra que aún estudiamos por aquí. Un Congreso lleno de amigos tuyos, nuestras flores y nuestro corazón . 

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Y para representar tu poesía , » Alma buscarte has en mí», esos versos tan mojados, en un guijarro pusimos la oración que encierra,  para que en agua de manantial se leyeran siempre, en movimiento continuo. Dejando a un grupo de Guisantes de Olor, Sweet Peas rosas bañarse encima. Allí, tan felices.

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Alma, buscarte has en Mí,
y a Mí buscarme has en ti….

Fuera de ti no hay buscarme,
porque para hallarme a Mí,
bastará sólo llamarme,
que a ti iré sin tardarme
y a Mí buscarme has en ti.

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Y  pusimos en la entrada de la Universidad de la mística, » Nada te turbe,… solo Dios basta», para que sonaran tus palabras en los pasillos,  en letras bordadas con flores, piñas, trigos, cortezas musgos y hojas.  Y si, nada nos ha turbado estos días. Nada nos turba.

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Vestimos al árbol de la vida de piñas, abrazado con un trenza de rafia, en la entrada de la Universidad.

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Y tomo tus palabras a María de San José, priora de Sevilla, las de tu carta a ella en junio de  1576, y a ti te la reenvío. Ahí van: «Por caridad la pido que me escriba por todas las vías que pudiere para que yo sepa siempre cómo están». 

A diez días de septiembre. En Ávila. Indigna sierva de vuestra Señoría.

Haciendo pot pourrís olorosos con los versos de Wallace Stevens y los intermezzi n. 117 de Brahms , en un viaje olfativo, desde mi casa.

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Desde épocas muy antiguas los hombres hemos querido perfumar nuestras casas, cabañas, cuevas con flores y productos naturales para incorporar el aroma de la naturaleza a nuestra vida y para combatir los malos olores que simple nos acompañan.

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Poder conservar el aroma de la primavera, impregnado en los pétalos de las rosas de Damasco, las lavandas, los tomillos tan agrestes, las virutas de las maderas recién cortadas, las piñas del cedro recién caídas con todo su aceite, los muguetes,las lilas, liliums siempre perfumados, los jacintos, los junquillos y los narcisos botánicos de las praderas encharcadas, los membrillos recién cosechados, la hierba luisa, la menta y el vetiver, los limones, limas, mandarinas y la bergamota. Poder por momentos volver a ellos para disfrutar.

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Estaba el otro día en casa disfrutando de un precioso jarrón de jacintos con la nariz pegada a sus flores, con matas de nacisos blancos, y comencé a hacer mezclas pot pourris de cabezas de flores, clavos de olor, granos de café, sobre una superficie en la que extendí lavanda. Una mezcla que parecía que ella me llevaba a mí, al sugerirme, un poco mas de flores de jacinto,… más granos de café, lavandas, rodajas de pomelos secos .Circulos de anís estrellado y corazones de maderas de abedul. Con esta mezcla podemos hacer bandejas preciosas colocando las flores como si fueran dulces para aromatizar un poco el salón. Pequeños cojines perfumados para los cajones, gavillas de lavandas para decorar , pomanders de cítricos acribillados de clavos o recubiertos de flores de lavandas y pétalos de rosas para colgar en los armarios.Platos a revosar de bayas de enebro del jardín y fuentes llenas de limones de distintos tamaños secándose al sol.

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Estos días tan frescos de enero, cuando estoy en casa , calentándome los pies cerca de la estufa después de trabajar, con el  el poemario de Wallace Stevens,  » las auroras del otoño», y   la música para piano de Brahms sus intermezzo n. 119, me relajo disfrutando. Unas piezas musicales de disonancias muy melancólicas, en cada tecla que parece acariciada, el sonido se junta con los demás como si de un lengüetazo se tratara. Disonancias, rodajas de lima , y versos sobre la inocencia, la luz y su lugar.

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Y dice Wallace «siempre puede haber un tiempo de inocencia», un paréntesis como este, que estimula a la piedad, como un libro abierto delante de la chimenea esta noche; casi como un predicado de lo que sentimos que existe, la inocencia de la tierra, del sonido que en suspiros avanza, del aroma de la naturaleza que de mi casa al campo fresco y salvaje me lleva.

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Siempre puede haber un tiempo de inocencia.

Nunca existe un lugar.O  si no existe un tiempo,

Si no es cosa de tiempo, ni de espacio,

 

Existiendo, a solas, en su idea,

En el sentido contra la calamidad, no es por ello

Menos real. Para el filosofo mas frío y más anciano

 

Hay o debe haber un tiempo de inocencia

Como puro principio. Su naturaleza es su fin,

Que debería ser y no ser a un tiempo, una cosa

 

Que estimula la piedad de un hombre piadoso,

Como un libro al atardecer, hermoso pero falso.

Como un libro al alba, hermoso y verdadero.

 

Es como una cosa de éter que existe

Casi como predicado. Pero existe,

Existe, y es visible, existe, es.

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Volver por unos momentos al campo lleno de vida y frescura en medio de unos días muy grises de enero,  en un viaje olfativo , es un placer sencillo y fácil de realizar,… no es cosa de tiempo , ni de espacio, es cuestión de sentimientos , de creer profundamente que siempre hay lugar para la inocencia, la naturaleza virgen y la vida que a nuestro alrededor avanza.

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Diseños florales para un libro lleno de vida.

Impresiones de una florista.

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Cuando Teresa de Jesús quiso describirnos  el alma, puso una metáfora poderosa y llena de luz, muy brillante, “un castillo de cristal y de diamante vestido “, con un árbol de la vida en el centro cimentado todo, con aire y agua chorreando por todos lados, brillantes torres a las que la luz del sol lame cada mañana, con jardines, huertas y parterres donde “ El tiene sus deleites con los hijos de los hombres”.  Barro sobre el brillo del cristal, gusanos y mariposas, la sequedad de la que nace la primavera, el abismo que une en nuestro corazón el amor y la angustia con la luz , la centrifugadora que transforma odres viejos, en suaves alas.  Parece que quieres vivir y transitar por ahí, sobre todo cuando ella nos anima a no ir solos, a descansar y tomar un poco de aire en la mirada y el abrazo de los demás.

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Y ponerme a diseñar arreglos florales sobre estas palabras, ha sido realmente una aventura vital, enredándome en las ideas, pensamientos y oraciones de mi querida paisana tan llenas de vida y de color.  Un castillo que hemos construido con mesitas recubiertas de chapa metálica  para mostrar las siete moradas, con botes, botellas, terrinas de vidrio reciclado , dando una nueva vida a lo ya usado… con aire entre medias, con bellas flores que arrancando del barro  ( Anthurium chocolate), comienzan cada vez a tener un tallo mas largo y a mirar al cielo, Gerberas rojas y anaranjadas en las segundas y en las terceras moradas, bellas rosas llenas de espinas. Las cuartas con Crisantemos Anastasias  tan verdes y tranquilos, las quintas en azul Delphinium vestidas , las sextas con Allium Gadiator hasta las séptimas con orquídeas Wanda , la luz y el cristal. Cada flor, cada uno de nosotros, viviendo en las distintas estancias de este castillo,  lanzando hilos de fraternidad entre nosotros, tomando agua tranquilamente , recibiendo luz y calor, luchando por mantener este recipiente tan cristalino siempre limpio, lejos de legañas y moho. Un edificio simbólico y mágico que ya es nuestro,… el amor.

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Pero para entrar en este castillo Teresa nos sugiere un  “ truco” realmente potente, “ el conocimiento de sí”, la mirada que sobre nosotros mismos debemos con valentía lanzar, una mirada curva como esta escultura  oxidada y esbelta. Mirando lo que somos, lo que hemos plantado,… la tierna margarita que fui,  mi oración, las rosas con sus espinas, el carbón que quemó la pradera, la lana que me abriga, los cardos tan radiantes, las frescas verónicas, hojitas de menta. Y nos dice Teresa que cuando lanzamos nuestra mirada a este abismo interior con valentía y arrojo, la vida te da un vuelco centrifugando tu alma, y de ahí sale una colada de lo mas limpia y olorosa, blanca y muy bella, flotando sobre todo como esta bella orquídea phalenopsis. Un regalo para los demás.

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Y hemos puesto un árbol de la vida en la entrada de esta universidad de la mística , para que ancle también sus cimientos, abriendo los brazos para recibir luz y sabiduría entre las lecciones, las oraciones y las lecturas,  recogiendo en nuestras manos en espiral todo lo que la mañana nos manda, brotando de la tierra , oxidando en ella las raíces, el tronco y las ramas,… floreciendo a veces en nuestro propio corazón, cuando meditamos , pedimos, …soñamos con  un poco de aire para continuar con nuestra vida, el amor, la amistad y la pasión que envuelven cada palabra que Teresa nos lanza. Salió del taller de un herrero hace unos días,  muy cerca de aquí, y cuando lo vimos parecía que en sus ramas que se abrían a la luz y al cielo azulado que sobre la muralla vive, estaba el resumen de lo que Teresa quiere decirnos. Como una figura un poco danzante, feliz y oxidada. Tiré un cubo de agua que en charcos mojó en suelo para ver en mi interior esa fuente de agua viva, el manantial de la luz… Pero cuando recogíamos todas las flores y vi a mi hija Brianda que nos ayudaba ese día con el montaje, me di cuenta que nos habíamos dejado lo mas importante, a ella, a ti, a mí, sentados bajo estas ramas, tranquilos, disfrutando  de la estadía sobre la pradera, el suelo  en el que habitamos.

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Y el libro con su precioso facsímil está ahí sobre un fondo rojo , lleno de emoción, bellas mariposas volando entre bellas Sandersonias enredando la mirada. Y en cada morada, explicada con paneles muy didácticos, pusimos un pequeño arreglo para ayudar en la comprensión de la belleza y la profundidad de este bello libro.

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Con arte floral podemos expresar sentimientos, ideas, … podemos transmitir pasión, alegría, podemos “ engolosinar las almas”, abriendo las puertas de los auditorios, las bibliotecas, al mundo exterior, a la naturaleza que viva respira tras la puerta que muchas veces cerramos y que nos hace sentirnos tristes y apartados. La vida fresca, verde y mágica, se encuentra casi siempre a la altura de nuestros zapatos cuando paseamos tranquilamente con la mente y el corazón, los sentidos y el alma abiertos, empapándonos de lo que cae sobre nosotros cada día, así sin buscarlo.

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Y he aprendido mucho estos días con profesores y expertos  en Teresa,  sobre el fondo de este libro, su forma, la escritura, las diferentes miradas que sobre él se hacen, cómo hacerlo un poco mas tu casa, cómo encontrar en las miradas de los demás el túnel para transitar tranquilamente en cada morada. Y sobre todo estos días he vivido con la emoción de sentirme  dentro de una manta llena de hilos, hermanos y amigos, lo internacional de esta convocatoria que deja  poso en el corazón de todos los que por  esta universidad deambulamos siguiendo el rumbo de personas tan auténticas y valientes como Teresa de Jesús.

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Un congreso realmente impresionante, retransmitido a todo el mundo con traducción simultánea en cuatro idiomas, …miles de personas han seguido en directo lo que aquí se decía en 50 países de todos los continentes, … con mas de 200 personas en el auditorio del CITeS, y con la posibilidad de llegar muchas mas a través de las grabaciones que se van a facilitar. Ha sido muy emocionante para mí,… nunca unas flores salidas de mis manos y mi corazón han llegado tan lejos , recorriendo mares, océanos y continentes, y uniéndome con tantos amigos a los que desde estas lineas saludo.IMG_7965

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Cuando Henry David Thoreau (Massachusetts, 1817-1862)  escribió su ensayo » Walden», basado en su experiencia durante dos años viviendo en medio de un bosque  al lado de un lago, no podía ni sospechar que una lectora española dos siglos mas tarde pudiera seguir sus palabras con tanto interés, perdida entre otros  fresnos, al lado de un arroyo de montaña debajo de las cumbres de Gredos. ! Cómo pudiste vivir así sin nada!, …construyendo tu propia cabaña con una hacha prestada, molturando granos para hacer pan en hornos enterrados en la arena como los hombres primitivos, y a la vez eras capaz de leer poesía, crear tu propio universo de pensamientos sobre la vida, la libertad y la sociedad, seguir la huella de las marmotas, el silbido del ferrocarril, el ulular del búho, hablar con esclavos huidos de las plantaciones, denunciando la banalidad de la vida intelectual de la universidad de Harvard en la que te formaste.

Te fuiste al campo a vivir en plena naturaleza sintiéndote un ser mas de los que por allí habitan, con tiempo para reflexionar sobre la felicidad como único tesoro del hombre, frente a la esclavitud del poseer, que nos hace esclavos de esas cosas: casa, terrenos, granjas. Padre de la insumisión civil, y de la literatura norteamericana, capaz de proclamar un » pensamiento salvaje», muy libertario, que ha servido de plataforma a muchas reivindicaciones ecologistas . El primer trabajo que consiguió en su vida tras su finalizar sus estudios fue el de » inspector de ventiscas y diluvios»,… que curioso y casi profético, dejó a un lado el trabajo familiar en la fabrica de lápices. Unos años antes de la aventura  que narra en Walden, que es el nombre de la laguna, fue encarcelado por negarse a pagar impuestos  a un  gobierno que estaba en guerra contra México y que apoyaba la esclavitud en Estados Unidos. De aquí nació su ensayo » La desobediencia civil».

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Esto días me he dado cuenta que  vivir  en pleno campo, recolectando las verduras que vas a comer, bañandote en arroyos , refugiada  entre los muros de una cabaña, te hace retornar a la persona sencilla y tranquila que realmente eres, lejos de los líos del trabajo, los atascos en el coche, y el stress que llena mi vida de diario. Con tiempo para leer, tantas cosas y pasear tranquilamente como dejándote llevar, mirar como crece la albahaca del sembrado y cómo mi perra Sabrina se duerme la siesta a la sombra de la puerta.  Y no puedo estar mas de acuerdo con alguien como con Thoureau, sobre la necesidad de conservar la naturaleza como el meollo de nuestra propia existencia individual e irreductible, y de cuidar algo tan importante en nuestras vidas como la soledad, su belleza absoluta, el valor de la amistad verdadera, y los problemas que sufrimos derivados de la sociedad de consumo en la que vivimos y que nos esclaviza día a día.

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Poder unir en tu forma de vida, la sabiduría del hombre de campo que atesora sobre sus arrugas tanta sabiduría natural, sobre los cultivos, el aprovechamiento del bosque, los caminos ya perdidos por la maleza ,… con el pensamiento y la cultura. La naturaleza que vive en nuestra cabeza, nuestro interior, que tenemos también que cultivar, amar y hacer crecer, si no queremos vivir nuestras vidas como esclavos de nosotros mismos.

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» Hubo un pastor que vivía

Manteniendo sus pensamientos tan elevados

Como los montes en los que sus rebaños

Se alimentan todo el día»

Cita de Thoureau cogida de unos versos anónimos » The Muses garden».

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Estos días de descanso, me encanta huir un poco de todo , « Me gusta que mi vida tenga un amplio margen. A veces, en una mañana de verano, tras mi baño de costumbre, me sentaba en el umbral soleado desde el amanecer hasta el mediodía, absorto en una ensoñación entre pinos, nogales y zumaques, en una soledad y calma perfectas, mientras los pájaros cantaban y revoloteaban sin ruido en torno a la casa, hasta que la entrada del sol por la ventana que da al oeste, o el sonido del carro de algún viajero en la lejana carretera, me traía de nuevo al presente», esto dice Thoureau, y yo misma puedo decir lo mismo, quitando los zumaques, que por aquí no hay y cambiando los carros por los coches y las bicis  que pasan de Villarejo a Mombeltrán. Y si, me gusta y mucho que mi vida tenga un amplio margen.

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Unas vacaciones de lo mas tranquilas y » salvajes», uniendo así como si nada, el ruido de los cepillos sobre la tabla de lavar en la pila, el  olor a salsa de tomate cociendo lentamente en el fuego, con las tertulias a la luz del candil. Con las Cantata de Bach sonando a veces muy suaves muy cerca de mi almohada. Aquí os dejo una de mis favoritas, … creo que refleja este optimismo y alegría que el campo nos regala. Realmente me pongo muy contenta cuando la oigo. El aria de la Cantata BWV 1,  para soprano, oboe y bajo continuo.  ! Qué bonita! Su texto dice así:

Erfüllet, ihr himmlischen göttlichen Flammen,
Die nach euch verlangende gläubige Brust!
Die Seelen empfinden die kräftigsten Triebe
Der brünstigsten Liebe
Und schmecken auf Erden die himmlische Lust.

Saciad, llamas celestes y divinas,
el pecho creyente que os ansía!
Las almas sienten los más fuertes sentimientos
del más ferviente de los amores,
y disfrutan en la tierra de la alegría celestial.

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Saciada y feliz retomo a mi vida diaria, … y he disfrutado realmente este verano,  de la alegría celestial. Seguro que a Thoureau también le gustaban las Cantatas de Bach.

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Hace unos días mi querida amiga Mercedes y su madre me regalaron esta joya de libro, el diario de una señora inglesa de principios de siglo, Edith Holden, en el que escribe a mano sus observaciones de la naturaleza y del jardín, poemas, y sus preciosas acuarelas dibujando con una gran precisión de naturalista, animales, pajaritos, plantas , mariposas, bayas y frutitos de las borduras de los caminos, hojas y flores, de su casa en Warwickshire, y de otros viajes que realizó por Inglaterra y Escocia.

Un libro que  escribió en 1906 y fue publicado en 1977 en formato facsímil por una sobrina nieta que lo sacó de alguna biblioteca familiar. He investigado un poco su vida, …mientras observaba los brotes de unos castaños para pintarlos para su libro, se cayó al Támesis y murió ahogada… pobrecita!!

Estaba leyendo  este libro y disfrutando de sus preciosos dibujos este fin de semana en medio del campo y me entraron unas ganas tremendas de hacer una plantación en una cesta,… así de forma muy silvestre,  como a ella le hubiera gustado hacer,  y ahí va paso a paso:

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1º  paso: elección de la jardinera donde lo vamos a hacer. He elegido una cesta de madera pintada de blanco y le hemos puesto un plástico para evitar que se salga el agua y poder plantar allí las plantitas.

2º paso: hay que elegir las plantas , una rudbekia para la parte del centro, con sus brillantes flores amarillas de botón negro como bordado con seda, una plantita de mentha chocolate, una salvia azul, un verbena repens blanca, una lobelia también blanca.  El blanco además de ir en la gama de la cesta, da mucha luz y me encanta para verano.

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3º paso, se pone un poco de sustrato en la base de la cesta y se van quitando los tiestos a las plantitas con cuidado de no cotar las raices. Se coloca en el centro la rudbekia y las demás a su alrededor presionando un poco con los dedos y rellenado con el sustrato. Y ya está terminado!!, … sólo queda regar un poco, sin echar demasiada agua .

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Pusimos en una mesa del invernadero esta cesta, con un precioso pan que había hecho Carmen, unos quesitos, una tetera humeante y … a merendar.