Libros Archivos - Página 11 de 12 - María Ángeles Álvarez

Libros, Meditación, Meditar con flores, Paseos, Poesías

paisaje femenino

PAISAJE FEMENINO.

Por M. Ángeles Álvarez.

Desde hace años celebro las fiestas de la Santa sentada en el sillón de casa con uno de sus libros en las manos. Cuando tras un rato de lectura me pregunto qué es lo que me empuja a seguir allí leyendo, siento que es la cercanía. Me impresiona sentir esto por una mujer que vivió hace tantos años, y ver que en el fondo andamos por caminos tan parecidos, no sólo los de la misma ciudad que nos ha visto nacer y corretear por sus calles, sino por los del interior, dibujando un paisaje femenino que compartimos.

Y comenzamos a conversar, Teresa en sus escritos nos muestra los colores de su jardín, aquel en el que habita el dueño de su corazón, y rápidamente lo pinta de un matiz que parece que todo lo intensifica dando a su testimonio viveza y verdad: el amor. Un sentimiento que parece envolver todas sus palabras y que desata en los lectores de todos los tiempos un espiral: el de la empatía, al empezar a ver que dentro de la Santa entronizada y de ricos ropajes vestida, hay una mujer de verdad.” Amor de unos con otros”, amor a Dios, amor a la vida, la naturaleza, a la humanidad entera entendida como familia, destilándose como en un alambique el corazón que se entrega a ello, entrenando este sentimiento cada día: un gimnasta en el ejercicio que lo robustece, la vida. Juntemos todo en un carrete de hilo, para ir devanando en seda poco a poco la vida. Teresa y la intimidad cosida pespunte a pespunte, letra a letra. Sientes que habla de amor en todo momento, en ese diálogo a tres voces en el que su Amor, el rey de su Castillo aparece muchas veces interpelado en un Tu continuo que nos enseña de manera experiencial, resbalando con sus oraciones, el sentido de su nombre carmelita, el porqué se llama Teresa de Jesús. Cercanía que envuelve cada página, cada giro de su discurso personal y valiente, cada fundación, cada conversación que arranca con la lectura, al sentir que por este sentimiento hacia nosotros, abre su alma y nos muestra su tatuado interior, aquel que recoge toda su vida con el Señor, la mística del corazón.

Teresa tenía una facilidad asombrosa para el encuentro con todo tipo de personas, y era muy certera al hablar a cada una en su propio lenguaje y registro acelerando la amistad que como un motor de varios tiempos se desataba. Conversaciones que nos imaginamos y cartas en las que seguimos, como clavadas en la diana, su huella toda impregnada de ella misma: desde el piadoso rey Felipe II “ vuestra majestad”; sus amigas del alma prioras de su reforma como María de San José ,“ hijas mías”; a sus confesores como el padre Gracián, “ vuestra paternidad”; sus hermanos y familia como Dº Lorenzo “ vuestra merced ”. Un motor que comenzó muy pronto a caminar y que la llevó a escribir cada día cartas y mas cartas desde su celda, aumentando el cariño, la amistad y el apego con todos ellos. “ Ya estoy casi buena, que el jarabe que escribo a nuestro padre ( Domingo Bañez) me ha quitado aquel tormento de melancolía,… un poco me hizo reír la carta de su letra como estaba ya sin aquel humor ,… Y me holgué mucho con la suya y con la de vuestra reverencia,…” Carta 61 a la M. María Bautista. Segovia 1574.”

Risas y confidencias, al lado de cuestiones prácticas, la compra de tierras, los pleitos y disputas, todo entreverado de lo que realmente a ella le cosía el corazón, su Amor por el Crucificado aquel que se apareció un día en su vida y dio a todo una vuelta, cambiando también su concepto de amistad. Sus conversaciones desde entonces llevaban siempre este rostro amado, “hablar con ángeles”, hablar desde ese Amor y en ese lenguaje. “ Quizá no sabemos que es amar, y no me espantaré mucho; porque no está en el mayor gusto , sino en la mayor determinación de desear contentar en todo a Dios…” 4 M 1,7

Y si hay un aspecto de los escritos que mas impresiona por su valentía y coraje al compartirlo, es ese de el encuentro con el Amor, que ella vive en propia piel de forma femenina y muy carnal: la Sacratísima Humanidad de Cristo. Lejos de conceptos etéreos, de sentimientos livianos como de plumas flotantes angelicales, ella arranca como mujer de su propio sentimiento desgarrado, humano, cercano y real. «Nosotros no somos ángeles, sino tenemos cuerpo; querernos hacer ángeles estando en la tierra -y tan en la tierra como yo estaba- es desatino.” (V 22, 10).

No se trata por tanto, parece decirnos oración tras oración, lectura, encuentro, de una mística de altos vuelos sino de una basada en lo humano que nos entronca, que nos envuelve trufando nuestro corazón en el seno de Dios Padre, como sus criaturas. Sabiendo y oliendo a Él.

Cuando desde lejos miraba a la Santa presentada tantas veces en sus éxtasis, arrebatos, levitaciones…, no podía ni imaginar que a ella lo que realmente le gustaba, tal como nos cuenta, era el suelo, el barro y la tierra por arar. Divisar incluso en la Séptima Morada, aquel lugar tan cercano a la Trinidad, el sustrato mas terrenal que pueda haber, sublimado en el Amor. Sí, aparece Marta, aparece la Magdalena habitando por ahí, mujeres de verdad como Teresa, como yo misma, forjadas a base de resbalar por cada pendiente de la realidad, caladas de vida y arañadas en el dolor, manchadas de amor completamente. Estas son las amigas que aparecen en esta conversación entre nosotras ahora, y su ejemplo de vida parece decirnos “ que esto es de verdad, …que es de verdad”. Barro para que este “ Dios de las Caballerías” pueda dejar su casco impreso muy dentro. Rodeada de imágenes que reconozco tan cercanas, pisando los mismos charcos que aparecen a veces en la vida, surcando otras veces este “ mar tempestuoso”, me siento realmente bajo el influjo de su empatía arrolladora.

Femenina y valiente como mujer del Renacimiento, el mundo parece circunscribirse dentro de ella, explicarse en ella, respirar con ella, moverse por ella, y por todos nosotros también. Un planteamiento de la individualidad como eje de la sociedad que la rodeaba, y que la llevó a proclamar a voces, la belleza del alma femenina. No era ella ni las mujeres que la rodean seres infantiles, siempre dependientes emocional y vitalmente de la protección del varón padre, hermano, confesor. Así me parece increíble que en pleno s. XVI se atreviera a decir en Camino de Perfección CE IV en su primera edición del Escorial“ las mujeres, antes las favorecisteis siempre con mucha piedad y hallasteis en ellas tanto amor y mas fe que en los hombres,…” Cuando leí esto la primera vez, pensé que no podía ser, que estaba interpretando las palabras de la Santa interpolándolas a la sociedad contemporánea. Pero luego al estudiar esto mas detenidamente, he visto la hondura de su raíz, no sólo por decir que las mujeres tenemos tanto amor y mas fe que los hombres, …mas fe realmente nos dice, sino por confesar que la piedad, una de las virtudes mas brillantes, quizá la mas divina, tiene nombre de mujer.

Y Teresa entonces se lanza a un viaje sin retorno, tan apasionante como las epopeyas mas increíbles, “el conocimiento de sí”, mirarnos a nosotros dentro para avanzar desde ahí deambulando por las estancias o moradas donde vive aquel que nos habita. Parece todo esto sacado de un manual de autoayuda actual, la meditación como puerta para la oración y la amistad, el equilibrio vital que necesitamos en nuestro propio interior tan marcado y machacado por nosotros mismos. La empatía Teresa, llega en este momento a la fascinación, cuando tengo que pellizcarme para estar segura de que esto lo dice alguien de hace tanto tiempo. Mujer, monja, con tantos achaques, recluida en un convento desde los 16 años, con estudios primarios,… Valentía y coraje para adentrarse en este jardín “ donde Él tiene sus deleites con los hijos de los hombres”.1M 1,1

Muchas veces me gusta llevar un libro al campo, leerlo allí para ver qué pasa, para que todo lo que por allí suena, huele y deleita suavemente con paz regalada, se impregne en la lectura. Y los libros de Teresa al leerlos parece que son ellos los que te sacan a pasear, están tan llenos de vida, naturaleza, flores y belleza, que no imagino otro lugar para ellos. Vida natural como la que ella perseguía volviendo la mirada a los padres del Carmelo, aquellos ermitaños que oraban con una margarita en las manos. Abejas laboriosas, dentro de la nube de las mariposas blancas tan graciosas. Agua en huertos arados, parterres de flores, palmitos suculentos entre gusanos en plena metamorfosis vital y como música, el tranquilo correr del agua que de la lluvia al pozo alimenta; los canales tan bien trazados, el sudor, la noria. La cercanía entre nosotras Teresa, con todo esto se refuerza, anclándonos al campo, para buscar allí juntas el pulmón emocional que necesitamos cada día mas, para poder seguir avanzando. Y allí nos muestras lo que para ti es la verdadera Hermosura , y este vocablo teresiano parece que nos lleva como en una alfombra mágica a un reino lleno de belleza: la contemplación, cuando poco a poco las fibras de colores se mezclan haciendo un nudo vital , trascendiendo la vida en un soplo “ ¡ Oh Hermosura que excedéis a todas las Hermosuras,!, …. “ ¡ Oh ñudo que así juntáis dos cosas tan desiguales”,…

Teresa aparece retratada muchas veces como “ fémina andariega, inquieta”, valiente, emprendedora y muy lista, y creo que dejamos en el fondo del óleo unos matices que debemos añadir a la paleta de colores, de tonos mucho mas suaves, como veladuras sobre lo pintado: la ternura, la delicadeza de trato, y el alma de una mujer sensible y tierna. Susurros parece que oyes cuando vas leyendo, suavemente sientes que también llora por la impresión de todo, por la valentía de mostrar su propia piel sobre las letras, la oración que viste su alma. Y tienes esa sensación de que el ímpetu apostólico en ella era imparable, como un cohete ya disparado,… “ Oh, bien mío!, que esto hace, que en los mayores regalos y contentos que se tienen con Vos, lastime la memoria de los muchos que hay que no quieren estos contentos y de los que para siempre los han de perder” Exclamación 1ª. Para ir por ahí proclamando a voces la verdad que vivió y experimentó. “ Por otra parte se querría meter en el mundo, por ver si pudiese ser parte para que un alma alabase mas a Dios; si es mujer se aflige del atamiento que le hace su natural, porque no puede hacer esto, y ha gran envidia a los que tiene libertad para dar voces, publicando quien es este Dios de las Caballerías” 6M 6, 5

Reconversión y nueva vida, o cómo puede una mujer madura de repente morir para renacer de nuevo, revestida de una nueva piel. Cómo este proceso saca de la clausura a una monja decidida que recorre caminos descalza y sin nada en la mochila. Cómo puede la constructora de la contemplación como vida religiosa, bregar en tantos campos de batalla diarios, la imparable andariega y comunicadora, sentir que es el silencio interior lo que nos abre la puerta de la oración, y de ahí el camino-autopista para vivir. Un juego de contrastes, que muestra un paisaje interior rico y complejo que parece transparentarse sobre nosotros, sobre mí como una foto actual y llena de vida. Una pradera húmeda y femenina, tu alma Teresa de Jesús, surcada de carreteras y arrugas. Un mapa abierto a quien lo quiera leer, el interior de nuestra Santa, Teresa de Ávila.

Texto publicado en el Suplemento especial V Centenario Teresa de Jesús. Diario de Ávila. 15 de octubre del 2014.

16/10/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

VICTIMAS SUPER-VIVIENTES,… en el sentido del corazón.

DISEÑOS FLORALES Y MEDITACIÓN SOBRE LA VIOLENCIA, EL PERDÓN, LAS LANAS Y LAS FLORES.

V JORNADAS DE ANTROPOLOGÍA, PSICOLOGIA Y ESPIRITUALIDAD » DE VICTIMAS A SUPER-VIVIENTES» . CATEDRA EDITH STEIN. Universidad de la Mística. CITeS. 26-28 de Septiembre. 2014.

Cuando hace unos días comenzó esta Jornada Internacional y un grupo de víctimas de violencia,… de masacres, violaciones, secuestros, comenzaron a contarnos su historia para que por unos momentos la recorriéramos con ellos, en su relato, vino a mi memoria la poesía de Paul Celan, su rabia subversiva contra la sinrazón, la locura de no entender por dónde nos conducimos los hombres, por qué avanzamos pisando alambradas de espino y cascotes de vidrio cortante, cuando lo que realmente nos gusta, lo que buscamos de verdad es poder andar sobre las aguas.

RECELAFLO. Paul Celan.

Cuándo, cuándocuándo,

locuracuándo sí, locura,-

hermano

Cegado, hermano

Apagado, tú lees

esto de aquí, esto de:

Dis-

parates-: ¿Cúando

florece eso, el cuando,

el dónde, el hacia dónde y lo qué

y quien

se desvive y mediovive y pervive y se revive, el

sonido axial, Tellus, en su

oído del alma

zumbante de agudo

oír, el sonido

axial hondo

en el interior de nuestra

circunestelar morada

compunción? Pues

ella se mueve, sin embargo,

en el sentido del corazón.

Durante muchos días estuve dando vueltas a este diseño floral, y tengo que reconocer que he tardado bastante en poder tener claro qué iba a hacer. Quería utilizar todo el poder de consuelo de las flores naturales, usarlas casi como un tratamiento terapéutico, que limpiara heridas, que sellara grietas de forma cálida y confortable. Colores en las gamas mas intensas, naranjas, magentas, morados, para que la paleta de flores que pintara por allí se lanzara sobre todos como una manta. Gerberas, Aconitos, Tulipanes, Anthurios Choco, Eremurus, Rosas Piano, Anastasias green.

Y allí comenzaron a llevarnos de la mano los testimonios, empezamos a patinar en las lagrimas, a arañarnos con los gritos del alma que parecían ese sonido axial del que nos habla Paul. Los arreglos florales se levantaban tan radiantes, como el eco de lo que oíamos, porque mas que naufragar en esta locura, mas que sumergirse en la desesperación, todas estas víctimas súper-vivientes, han conseguido sobre- vivir, y poder con su testimonio plantar un jardín tan florido como este del Encuentro. La belleza de lo natural se repetía sobre el suelo, en los giros, bucles y caminos de las lanas, el mismo nudo cromático, el mismo nudo alrededor de la vida y del dolor. Y poco a poco iban tejiendo dentro de nosotros y entre todos un nuevo tejido fraternal y sincero. Tellis, madre Tierra, siento que sufres con tanta violencia, y te impresionas como nosotros, con el coraje de estos hijos tuyos que mas que resignarse, han sabido renacer de sus heridas y ahora realmente vemos cómo ellos sí andan sobre las aguas.

Encuentros para la esperanza, floreciendo en septiembre. Floreciendo tu vida, Pastora Mira, bella en cada paso que das cuidando al asesino de tu querido hijo; floreciendo en la mirada de Sigfredo Tobón y de su esposa al relatar cómo vivió en el infierno del abismo axial de no tener ni siquiera un refugio vital y emocional en la retaguardia, cuando tras un secuestro por parte de la guerrilla, sufriste otro vestido de justicia nacional.

Desde el primer momento mi diseño quise que tuviera barro también, arcilla que modelar,… nuevas vidas cosidas como con cremalleras de palitos multicolores que son en si mismos como una estela de color en medio del asfalto, del día a día. Recomposición, mientras amasamos nuestro interior desde los barros que la barbarie dejó sobre nosotros, la tierra de las botas del guerrillero que pisotearon la dignidad del que sufría. Como María Rubí al recomponer los cuerpos hacinados para dar un entierro digno a los muertos de su pueblo mientras salía a buscar a su hijo al ombligo de la selva, a arrancarle de las manos del infierno.

Hubo encuentros, peticiones públicas de perdón, testimonios, abrazos entre todos, las madejas del suelo parece que nos ataron y nos cosieron el corazón en estos días, mientras nos sentíamos todos un poco prisioneros de secuestros, nos sentíamos en la cama de un hospital, recomponiéndonos. Estabamos contigo Esther Saez, en tu camilla, estábamos con Clara Rojas en su secuestro, estábamos con María Cecilia Mosquera al estallar el gasoducto… » cúando florece eso, el dónde, el hacía dónde y lo qué y quien». Diana Sofía Giraldo, presidenta de la Asociación de Víctimas visibles de Colombia, fue poco a poco en su ponencia final del Congreso desgranando toda esa barbarie en forma de semillas de perdón y de esperanza, mostrándonos cómo» se desvive, cómo se mediovive y cómo pueden algunas víctimas, sobrevivir, revivir en palabras de Paul. Construyendo un bello jardín personal, lleno de flores increíbles, y comunal a la vez, pintando el horizonte con colores mas alegres. Para levantar como sociedad y como individuos la palabra perdón, viviendo en ella. Cómo han encontrado en lo más hondo de su persona, en su dignidad la fuerza para superar tanto horror, al descubrir que la espiritualidad es el abono mas rico. Superar y perdonar como personas y cómo sociedades el horror de la sinrazón vestida de ideología y panfleto.

Lanas y trapillos sobre el suelo de nuestra «circunestelar morada» como nos dice Teresa de Jesús también, llenando de color cada pliegue, silbando, raspando, dejando que el arco de nuestro corazón arranque una melodía llena de sentido, que se eleve por encima de la mirada. Tocando al unísono en un conjunto sinfónico con todo lo oído y que aún flota, con Francisco Santos Calderón, con Luis Herlindo Mendieta, con Oscar Tulio Lizcano, con Gabriel Moris y con M. Carmen de Felipe, con Lucía Gonzalez ,… sobrevolando la vida y la muerte. La melodía de Edward Edgar » Sospiri» op. 70 me gustaría tocar para vosotros al chelo, con tanto sentimiento y maestría como la que muestra en esta pieza, Sol Gabetta. Sería mi regalo, como » un sonido del alma » en forma de canción.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=TPMoOk5GzXk&w=560&h=315]

Edward Elgar’s Sospiri op. 70 – Sol Gabetta

No sé muy bien por qué a veces nos hacemos tanto daño, la violencia, el dolor, el miedo,… odio, venganza, locura, rejas, cárceles en el paraíso, calabozos, junglas llenas de fusiles, trenes trufados de muertes, paquetes llevando infierno entre sus dobleces… Cómo podemos llegar a martirizar tanto al otro, humillándolo sin piedad, cuando lo que realmente queremos todos es andar sobre las aguas, lo que de verdad queremos es nadar como hemos nadado estos días, buceando, resbalando de lágrima en lágrima con vuestro testimonio, con vosotros mismos. Gracias a todos.

RECELAFLO

recen las flor

es, la flor. Es.

Rece la flor.

03/10/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

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ROMANCE EN VERANO.

UN VERANO EN EL CAMPO. Meditación sobre la naturaleza y el silencio.

Desde hace algunos años pasamos nuestras vacaciones en el campo, desconectados de todo, dejando a un lado el ritmo de vida diario con sus rutinas, horarios y deberes. Sentir por unos días que las horas pasan lentamente, que tienes tiempo para vivir de forma sencilla en medio de la naturaleza, vuelve a cargarte de energía para otro montón de meses.

Y cuando llevas allí unos días, y la cadencia del río parece tu respiración. Cuando sientes que las sombras dibujan tu interior entre los henos, empiezas a vivir en otro estadio tan natural como vital, real : el silencio… la naturaleza te sopla el cuello, la noche parece dormitar sobre el arroyo, la paz envuelve el bosque.

Lo que soy,

lo que siento,

mi cadencia vital,

la cola de un traje de noche lleno de espuma y de reflejos de luz sobre la corriente.

Como nos dice Wallace Stevens ( 1879-1955) de manera tan bella en su poemario » Ideas de orden»,» ninguna cosa sabe la noche de los cantos de la noche…«. Un libro en el que el gran poeta norteamericano se mueve entre la realidad y la imaginación, mientras ambas dialogan.

Ninguna cosa sabe la noche de los cantos de la noche.

Ella es lo que es así como yo soy lo que soy:

y percibiendo esto mejor percibo mi ser.

y el tuyo. Solamente nosotros dos podemos intercambiar,

cada uno en el otro, eso que tiene cada uno que dar.

Solamente nosotros dos somos uno, no tú y la noche,

la noche y yo tampoco, sino tú y yo, solos,

tan solos, tan profundamente a solas con nuestros seres,

tan lejos, tan apartados de las fortuitas soledades,

que es la noche solamente el trasfondo de nuestros seres,

supremamente veraz cada uno con su separado ser,

a la pálida luz que arroja cada uno sobre el otro.

Vivimos en un mundo lleno de ruidos, nuestro pensamiento se enreda en las ondas del televisor, la radio, el ordenador… Nos cuesta salir de esa maraña que no es la nuestra, y aprendemos a seguir otros modos de vivir, de ver la realidad, llegando a sentirlos como propios. Así llego a veces a meter en un cajón del desván de la vida, la capacidad mas genuinamente humana, la auténtica belleza del ser: el raciocinio personal, mi tesoro mas preciado, mi patrimonio íntimo.

Y cuando por unos días puedes volver a sentir el paso de los minutos, el planeo de las libélulas sobre las mentas, el crepitar de la hoguera. Cuando las conversaciones se abren a la naturaleza que te rodea en un diálogo profundo que te devuelve a tu auténtico lugar en el universo, a vivir tranquilo en la piel esta que te acompaña a lo largo de tantos años, sientes por un momento la plenitud de tu existencia. Como un pequeño ser , uno de tantos que es feliz retozando entre las hierbas. Un habitante mas de la naturaleza, enamorado de la luz de la luna que bajo los robles como ducha, se filtra. Enamorado de su luz.

Si, reitero este romance, y pido a la noche, así en un profundo silencio de larga panza de duna del desierto, habitar en mi propia piel y que dentro de ella sepa vestirme siempre aquel vestido que tanto me favorece: el silencio con su larga cola bordada de espuma y los reflejos de luna sobre la corriente.

He cogido mis pinceles y el cuaderno para recoger aquellos pensamientos que el aire parecía revolver entre los henos, el aguacero de lluvias que reparte la garganta en sus cortantes, el polvo suspendido del camino cuando la luz parece ponerse entre las viñas. Para recoger aquella cosecha que regala la vida cuando durante un rato, en silencio a ella te acercas.

Silencio sobre los fresnos

que cargados de chicharras crujen,

Silencio del agua al tropezar en la luz ,

sobre el envés de la hoja de roble que el viento sopla.

Silencio entre nosotros

tejido entre los dos.

Y sí, contigo Wallace puedo decir,… solamente nosotros dos podemos intercambiar, cada uno en el otro, eso que tiene cada uno que dar. Solamente nosotros dos somos uno.

30/08/2014/3 Comentarios/por mangeles1964

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EL CÁNTICO ESPIRITUAL EN FLORES,… este verano.

Qué mejor lectura para estos días de verano y de descanso que este poemario tan bello, lleno de paisajes maravillosos. San Juan de la Cruz y su Cántico, rodeados de flores naturales que parecen encajar con todos los versos como un cubito de hielo al molde del que lo sacamos. Un viaje lleno de naturaleza desde la silla de casa, el banco del parque, la tumbona de la playa,… Gracias amigos por compartir este rato conmigo, así tan placentero,…

Y empezamos a leer juntos,…

¿ Adónde te escondiste,

Amado, y me dejaste con gemido?

Como el ciervo huiste, habiéndome herido;

salí tras ti clamando, y eras ido.

Pastores, los que fuerdes

allá por las majadas al otero,

si por ventura vierdes

aquel que yo más quiero,

decilde que adolezco, peno y muero.

Buscando mis amores,

iré por esos montes y riberas; ni cogeré las flores,

ni temeré las fieras,

y pasaré los fuertes y fronteras.

!Oh bosques y espesuras,

plantadas por la mano del Amado!

Oh prado de verduras,

de flores esmaltado!

Decid si por vosotros ha pasado.

Mil gracias derramando

pasó por estos sotos con presura,

y, yéndolos mirando,

con sola su figura

vestidos los dejó de hermosura.

! Ay, quién podrá sanarme!

Acaba de entregarte ya de vero;

no quieras enviarme

de hoy más ya mensajero,

que no saben decirme lo que quiero.

Y todos cuantos vagan

de ti me van mil gracias refiriendo,

y todos más me llagan,

y déjame muriendo

un no sé qué que quedan balbuciendo.

Mas, cómo perseveras,

oh vida!, no viviendo donde vives,

y haciendo porque mueras

las flechas que recibes

de lo que del Amado en ti concibes?

¿ Por qué, pues has llagado

aqueste corazón, no le sanaste?

Y, pues me le has robado,

por qué así le dejaste,

y no tomas el robo que robaste?

Apaga mis enojos,

pues que ninguno basta a deshacellos, y véante mis ojos,

pues eres lumbre dellos,

y sólo para ti quiero tenellos.

Descubre tu presencia,

y máteme tu vista y hermosura;

mira que la dolencia

de amor, que no se cura

sino con la presencia y la figura.

!Oh cristalina fuente,

si en esos tus semblantes plateados

formases de repente

los ojos deseados

que tengo en mis entrañas dibujados!

Apártalos, Amado, que voy de vuelo!.

Esposo

Vuélvete, paloma,

que el ciervo vulnerado

por el otero asoma

al aire de tu vuelo, y fresco toma.

Esposa

Mi Amado, las montañas,

los valles solitarios nemorosos,

las ínsulas extrañas,

los ríos sonorosos,

el silbo de los aires amorosos,

la noche sosegada

en par de los levantes del aurora, la música callada,

la soledad sonora,

la cena que recrea y enamora.

Cazadnos las raposas,

que está ya florecida nuestra viña,

en tanto que de rosas

hacemos una piña,

y no parezca nadie en la montiña.

Detente, cierzo muerto;

ven, austro, que recuerdas los amores,

aspira por mi huerto,

y corran sus olores

y pacerá el Amado entre las flores.

! Oh ninfas de Judea!,

en tanto que en las flores y rosales

el ámbar perfumea,

morá en los arrabales,

y no queráis tocar nuestros umbrales.

Escóndete, Carillo,

y mira con tu haz a las montañas,

y no quieras decillo;

mas mira las compañas

de la que va por ínsulas extrañas.

Esposo

A las aves ligeras,

leones, ciervos, gamos saltadores,

montes, valles, riberas,

aguas, aires, ardores

y miedos de las noches veladores.

Por las amenas liras

y canto de sirenas os conjuro

que cesen vuestras iras,

y no toquéis al muro,

porque la Esposa duerma más seguro.

Entrado se ha la Esposa

en el ameno huerto deseado,

y a su sabor reposa

el cuello reclinado

sobre los dulces brazos del Amado.

Debajo del manzano,

allí conmigo fuiste desposada,

allí te di la mano,

y fuiste reparada donde tu madre fuera violada.

Esposa

Nuestro lecho florido,

de cuevas de leones enlazado,

en púrpura tendido,

de paz edificado,

de mil escudos de oro coronado.

A zaga de tu huella

las jóvenes discurren al camino,

al toque de centella,

al adobado vino,

emisiones de bálsamo divino.

En la interior bodega

de mi Amado bebí,

y cuando salía por toda aquesta vega,

ya cosa no sabía;

y el ganado perdí que antes seguía.

Allí me dio su pecho,

allí me enseñó ciencia muy sabrosa,

y yo le di de hecho

a mí sin dejar cosa;

allí le prometí de ser su Esposa.

Mi alma se ha empleado,

y todo mi caudal, en su servicio;

ya no guardo ganado,

ni ya tengo otro oficio,

que ya sólo en amar es mi ejercicio.

Pues ya si en el ejido

de hoy más no fuere vista ni hallada,

diréis que me he perdido;

que, andando enamorada,

me hice perdidiza, y fui ganada.

De flores y esmeraldas,

en las frescas mañanas escogidas,

haremos las guirnaldas

en tu amor florecidas

y en un cabello mío entretejidas.

En solo aquel cabello

que en mi cuello volar consideraste,

mirástele en mi cuello,

y en él preso quedaste,

y en uno de mis ojos te llagaste.

Cuando tú me mirabas,

su gracia en mí tus ojos imprimían;

por eso me adamabas,

y en eso merecían

los míos adorar lo que en ti vían.

No quieras despreciarme

que, si color moreno en mí hallaste,

ya bien puedes mirarme

después que me miraste,

que gracia y hermosura en mí dejaste.

Esposo

La blanca palomica

al arca con el ramo se ha tornado;

y ya la tortolica

al socio deseado

en las riberas verdes ha hallado.

En soledad vivía,

y en soledad ha puesto ya su nido;

y en soledad la guía

a solas su querido,

también en soledad de amor herido.

Esposa

Gocémonos, Amado,

y vámonos a ver en tu hermosura

al monte y al collado,

do mana el agua pura;

entremos más adentro en la espesura.

Y luego a las subidas

cavernas de la piedra nos iremos,

que están bien escondidas,

y allí nos entraremos,

y el mosto de granadas gustaremos.

Allí me mostrarías

aquello que mi alma pretendía,

y luego me darías

allí, tú, vida mía,

aquello que me diste el otro día:

El aspirar del aire,

el canto de la dulce filomena,

el soto y su donaire,

en la noche serena,

con llama que consume y no da pena.

Que nadie lo miraba,

Aminadab tampoco parecía,

y el cerco sosegaba,

y la caballería

a vista de las aguas descendía.

No se puede decir algo con mas belleza. Una poesía sublime con la que disfrutar estos días. Os dejo esta Cantata de Bach, tan bucólica y pastoril, creo que encaja a la perfección con los paisajes de esta poesía, el campo, las montañas, los prados. Hacen un buen equipo San Juan y Bach,… desde luego. Buen verano !

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=ZIUCRXMM4pE&w=560&h=315]

28/07/2014/3 Comentarios/por mangeles1964

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Fe y experiencia de Dios.

Diseños florales del Congreso internacional » Fe y experiencia de Dios». Universidad de la Mística. CITeS.

21-24 de abril de 2014. Ávila.

Después de unos días muy intensos, llenos de ponencias y comunicaciones en las palabras de tantos profesores, doctores y maestros en espiritualidad llegados de todas partes del mundo hasta Ávila, tengo la sensación de tener sobre mí como una » red de pensamientos» , en palabras de Teresa de Jesús, las miles de rayitas que perforan los pétalos de una petunia morada. Pensamientos azules del pozo del saber, mezclados con otras cosas, sentimientos como piedras de río y jacintos perfumados, alegría pascual en forma de gerberas magentas tan saltarinas, y una sensación placentera de flotar sobre todo, de nadar en agua como ranúnculos, aquellos que tranquilamente viven en la fuente de la vida, la búsqueda decidida de los tulipanes en el camino teresiano del conocimiento de sí.

Y cuando ya ha pasado todo, llego a casa y mientras me tomo una taza de chocolate caliente, escucho el segundo movimiento del concierto para arpa, flauta y orquesta, K 299 de Mozart, el andante. Parece que por arte de magia, se junta todo en mi interior de forma potente, la melodía como de luz de amanecer que todo lo baña en las piruetas de la flauta, seguidas por el arpa que parece que quiere por momentos convertirse ya en piano. Uno habla y el otro contesta,… «si, que te sigo y que estamos en la misma partitura». Así me he sentido estos días, en la cresta de la ola de tantas ideas e investigaciones, siguiendo el ritmo de mi propio corazón. Si, creo que es desde nosotros mismos desde donde tenemos que entender algo de lo que significan estas expresiones de fe y de experiencia de la divinidad.

Cada vez que me pongo a diseñar un arreglo para un acto, intento mostrar con flores , con otros elementos y estructuras el sentido, la personalidad y el mensaje del mismo. Para hacer este diseño he tenido que seguir las indicaciones de Teresa de Jesús en esta su casa, cerrando los ojos y buscando dentro de mí , buscando luz y como ilumina cada flor , color, formas mas o menos arriesgadas, los matices de los materiales, el tacto que abre la llave de los sentidos, el olor que agarra todo y lo transforma. Debo esforzarme por conseguir que el diseño sea sobre todo veraz, como ella dice, de verdad, andando siempre en la tierra y sembrando entre sus granos y gusanos, vida y amor. Y desde ahí, en lo hondo, nacieron estos ladrillos llenos de flores, contundentes y robustos protagonistas de la fe cuando en la experiencia descansa, cuando ambas van como recostándose una en la otra. Cuando miramos un poco hacia dentro y meditamos, estos ladrillos florecen, y en la contemplación de la hermosura de la naturaleza creada sentimos que el momento nos regala algo vivo y maravillosos que dentro de nosotros vivirá ya para siempre como parte de nuestro patrimonio personal.» el lote de nuestra heredad».

Un montón de ladrillos que levantan » la casa de la oración » teresiana, aquella que todos podemos levantar y que vestida de colores alegres siempre tiene que estar, mostrando la belleza de lo vivo y natural, de lo creado por y para nosotros. Una tarea constructiva que se constituye como la obra de nuestra vida, meditando y dando gracias de todo lo recibido, del amor que en pradera húmeda siempre descansa, mojándonos los pies y inundando nuestro interior con tantas lluvias, tantas palabras que como gotas caen por aquí y todo lo hacen renacer.

Necesitaba encontrar un elemento que aunara todo dando al diseño continuidad, y de lana vestí todo en un momento, porque este camino de la fe no creo que sea solitario, con otros amigos podemos ir siempre sintiendo su cercanía, que con nosotros están, juntos en la madeja tan caliente que nos abraza. Y este calor tan fraternal como hemos sentido estos días, entre charlas y tertulias, oraciones compartidas o tomando un café en la terraza. Te sientes unida a tantas cosas, a la naturaleza toda llena de belleza, a tantos amigos y hermanos , un nudo profundo que te hace sentir que algo se cose por dentro, cuando la vida, a base de coincidencias y encuentros, nos une , así con puntos de costura tan prietos. Como dice Teresa, y como ha sonado suavemente estos días en las voces de Carmela y Javi.

!Oh Hermosura que excedéis

a todas las hermosuras!

! Sin herir dolor hacéis

y sin dolor deshacéis

el amor de las criaturas!

! Oh nudo que así juntáis

dos cosas tan desiguales,

no sé por qué os desatáis,

pues atado fuerza me dais

a tener por bien los males!»

Mas de 200 personas estuvimos siguiendo el congreso en el CITeS, y casi 2.000 lo vieron por internet en varios idiomas y en todo el mundo, cifras que impresionan por el poso que nos muestran, que la espiritualidad forma parte de nuestra vida y que si no nos paramos un poco y nos miramos con detenimiento, no podremos avanzar en el camino de nuestro día a día de forma feliz y confiada. Teniendo en el equipaje y siempre a mano , nuestra fe, toda pintada de los colores radiantes de la experiencia que la vida nos regala a cada paso.

Y entre los actos de este Congreso, entre conciertos polifónicos, vigilias orantes, misas solemnes por los 400 años de la beatificación de la santa, pudimos disfrutar de una obra de teatro muy especial » la lengua en pedazos » del abulense Juan Mayorga. Entre los muchos significados que Juan da a esta frase, me gustaría indicar uno mas,… cómo se puede hablar de estas cosas, de lo que sentimos y ara nuestro corazón, aquello que nos hunde en el estanque mas cristalino que una luz pueda soñar en su caída, sin que nuestra lengua no se rompa en mil pedazos. Como la de la Teresa que emergió en el escenario, una mujer sencilla que en palabras y frases declamadas, fue pintándose delante de nosotros, mutando, surgiendo de una sombra para mostrarnos muchos de los pliegues de su alma , así en medio de la noche y entre las sillas de la capilla de la universidad.

Una lengua rota en pedazos inundando la acera, una red sobre nuestro corazón recogiendo todo el aire que puede contenerse en su sinuosa forma, un nudo cosido justo en nuestra piel, una madeja de lana robusta que tirando de todo nos empuja y una casa de ladrillos que poco a poco emergió dentro y que sobre el suelo del auditorio de la Universidad de la Mistica, se elevó. Alegres, si muy alegres estaban estos ladrillos, y me pareció que cantaban intrépidos a los miles de espectadores, como esta flauta de Mozart. Una melodía que arrastra al arpa, a la orquesta y a nosotros que surfeamos valientes las olas de este » mar tan tempestuoso».

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=9slD1BuKFoE&w=420&h=315]

Gracias por este congresos al CITeS, y felicidades.

27/04/2014/2 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Poesías

Qué alegría, vivir .

UNA MEDITACIÓN SOBRE LA PRIMAVERA BAJO LOS CIRUELOS EN FLOR ,… con el poemario de Pedro Salinas » La voz a ti debida».

Estaba el otro día volviendo del supermercado, corriendo para poder hacer tantas cosas , cuando de repente una imagen de los prunos de la carretera me frenó de seco y parece que me lanzó contra la acera. Habían podado las ramas floridas y allí estaban tiradas, como esos rebujos de polvo que aparecen cuando estás barriendo. Una basura que en vez de tener colillas, migas y restos de papel recortado, está compuesta de unas de las flores mas delicadas y bellas que conozco.

Y aunque tenía mil cosas que hacer, paré y estuve allí un ratito, sintiendo también las podas en mi interior. Y no hacía mas que decir, … por qué estáis ahí como basura al lado de la carretera. Cuando veo los campos floridos, los jardines llenos de esta belleza, doy gracias a la primavera por todo su esplendor, y me gustaría poder tener tiempo estos días para pasar horas, o mejor días tumbada bajo estos árboles, con la nube de flores sobre mi cabeza, viendo como se mueven al aire, cómo flotan en nubes. No podía llegar a entender a esos jardineros que podan lo que están esperando todo el año que nazca, en unos árboles que cultivamos por esta floración tan preciosa.

Y he estado unos días un poco tristona, pensando en cómo podemos hacer cosas tan bárbaras, » cómo de bestias», y parece que la madre primavera me ha sacado de este estado. Al llegar a casa el otro día, mi hija que estaba estudiando en la ventana, me dijo, mira mamá, qué preciosas están las flores del pruno cuando vuelan con el aire, y al llegar a la floristería, Pilar había hecho un precioso arreglo con las ramas podadas de la carretera, con alambre y sobre todo con mucha delicadeza. Me paré un momento, y todo aquello subió en un momento hacía arriba:…. qué alegría, vivir, como dice Pedro Salinas. Una alegría que tengo que construir, para no ver sólo lo triste y desolado de mi vida. Una casa, la de la alegría, que se plantea como la obra de mi vida, y cuyos cimientos se encuentran en este sentimiento de amor a todo aquello que nace en primavera, y me renueva por dentro, a todas las florecitas que, a pesar de estar podadas, son capaces, por si mismas de mandar siempre pétalos rosados al aire.

Qué alegría, vivir

sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Pedro Salinas. » La voz a ti debida».

En este poemario de Salinas, obra cumbre de la poesía de todos los tiempos, nos habla del amor. Un sentimiento tan intenso que cubre nuestras vidas, rindiéndonos ante la sensación de que «otro ser fuera de mi, muy lejos , me está viviendo», más allá de mis acciones, de lo triste e insípido de mi día a día, la vida aparece por estas fechas removiendo todo como una madre tan feliz, llena de flores. Y cuando en los azogues , me sienta fuera de este jardín, debo mirar a esa casa de la alegría interior, un lugar florecido y tranquilo, en donde descansar un rato bajo las ramas floridas de los ciruelos. Agradeciendo tanto esta verdad, que » hay otro ser por el que miro el mundo porque me está queriendo con sus ojos», una experiencia que en forma de cimientos hunde su raíz en mi corazón.

En estos días de primavera, parece que entre estas nubes de flores rosadas, aparecen sonidos sublimes en la partituras de uno de los músicos mas geniales de todos los tiempos, Johann Sebastian Bach, en sus cantatas, como la 170. Compuesta en 1726 en Liepzig y que se considera como una » cantata de cámara» porque prescinde de coro y deja el protagonismo al cantante, en este caso un contratenor. Escrita sobre un texto que los investigadores llaman místico, de Georg Christian Lehms ( 1684- 1717).

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=drYsakz-5xA&w=420&h=315]

Vergnügte Ruh, beliebte Seelenlust,
Dich kann man nicht bei Höllensünden,
Wohl aber Himmelseintracht finden;
Du stärkst allein die schwache Brust.
Drum sollen lauter Tugendgaben
In meinem Herzen Wohnung haben.

Feliz reposo y amable deleite del alma,
no se te encuentra en los pecados del infierno,
sino en la armonía celestial;
solo tú fortaleces el débil pecho.
Por tanto, solo los dones de la virtud
tendrán acogida en mi corazón.

Qué alegría, vivir,… y hoy sé que esta se encuentra en la armonía celestial, la vida, la naturaleza que se reinventa cada año mas bella, flotando como una nube de flores de pruno, por encima de nuestros fallos, de las podas salvajes que a veces nos hacemos en la corteza de nuestro interior.»Con la extraña delicia de acordarse de haber tocado lo que no toqué sino con esas manos que no alcanzo a coger con las mías, tan distantes».

26/03/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos

PREFIERO.

Una reflexión interior con los versos de Wislawa Szymboroska, en un paseo por el campo en el mes de marzo.

En estos días de principios de marzo siempre tengo unas ganas tremendas de ir a dar un paseo al campo, me gusta descubrir como los arbustos , las matas, los árboles están despuntando en sus yemas la primavera. Parece que el invierno se queda como un abrigo pesado que no eres capaz de quitártelo, como si la primavera estuviera pillada en la cremallera. Y desde la ventana de casa leo este poema de Wislawa Szymboroska, y parece que me impulsa un poco mas a salir, porque desde luego prefiero salir a la naturaleza y vivir en ella, que dormitar en un letargo demasiado largo dentro de la ciudad. Si, Wislawa prefiero la vida al aire libre…

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

Y comienzo como una canción a duo con Wislawa haciendo mi propio poema, mi vida porque desde luego hay muchas cosas que prefiero.

Prefiero salir al campo que quedarme en casa enganchada con mi abrigo.

Prefiero lavar siempre mis cosas en la pila de piedra , antes que dar mil vueltas centrifugando todo.

Prefiero las estrellas del mar que descansan en mis manos.

Prefiero las hierbas mojadas a los cubos llenos de flores, las mariposas azules que revolotean entre el heno.

Prefiero amasar el pan a comprarlo en el super.

Prefiero los columpios de ruedas al vértigo desde mi balcón.

Prefiero pintar acuarelas antes que graffittis en las paredes del metro.

Prefiero las flores de los geranios silvestres del cortante del camino.

Prefiero la lluvia al viento racheado, caminar al borde de la carretera, sentir que mi bastón de fresno me agarra a la pendiente, coger la cesta de enea y llenarla en el huerto.

Prefiero vivir en la muralla de un caracol siempre asomando la cabeza.

Prefiero nadar a patinar, planear a aterrizar, indagar a afirmar.

Prefiero al leer a san Juan ponerme un antifaz de terciopelo en los ojos, para que de mi cabeza no quiera salir.

Prefiero los narcisos porque se duchan siempre bajo el sol,

Prefiero leer a Proust y los merengues de mi hermana a sus madalenas.

Prefiero la voz rasgada del chello sobre el sillón, acomodándose entre cojines.

Prefiero hacer punto con agujas muy gorditas de bambú, poniendo entre los puntos verdura y calor.

Prefiero el musgo a la paja, el río tempestuoso al arroyo tranquilo, el abismo lleno de purpuras violetas, las sogas calientes que del fondo nos sacan, la amistad del que mira la vida con tus ojos y tu con su corazón.

Prefiero tocar a Listz y dejar que siempre viva entre los fresnos.

Y llevo varios días dando la vuelta a este ejercicio, y cada vez me afirmo mas en la utilización de este verbo, preferir. La vida diaria es un gimnasio para este verbo, un atleta que dice lo que le gusta paladear, leer, dibujar, silbar sin imponerse a todos como otros verbos en la pista del gimnasio, quiero, decido, elijo, determino, mando, …. Preferir tiene mas que ver con el cielo, que sabes que está por todas partes y todo lo moja, de la sombra entre las ramas, hasta el hueco en el patio del tendedero, sobre el mar y el asfalto también descansando en el horizonte. Preferir, un verbo pintado de color azul en un momento.

Un horizonte, el mi mirada en el que parece que se queda recogida esta música desde hace unos días. El preludio y fuga de Cesar Frank (1822, 1890), escrito al final de sus días y que en este arreglo para piano muestra toda su belleza melancólica. Y se junta en mi cabeza con este poema de Wislawa, con su poemario, en el que la búsqueda del ser, la indagación sobre lo que somos, y nuestra propia identidad, se refleja en versos en apariencia sencillos, con la belleza de lo auténtico, de aquello que sale de nosotros y de nuestro interior. Escritora polaca, nacida en 1923 en Cracovia, recibió el premio Nobel de literatura en 1996. Una gran poetisa en el camino de Czeslaw Milosz , llena de sensibilidad y con un lenguaje propio muy personal.

Y de ella aprendo en esta meditación a preferir, a usar este verbo de vez en cuando, porque cada vez que reflexiono sobre mis preferencias estoy lanzando a mi interior una serie de interrogantes vitales que me ayudan a progresar en este camino complicado de lo que soy realmente. Prefiero las violetas que en mi mano con la melissa se envuelven.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=6h6lzXjA3Ow&w=420&h=315]

09/03/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Paseos

MEDITANDO CON TERESA DE JESUS , un paseo tranquilo mientras preparamos el V Centenario.

Ahora que se van acercando los actos en relación al V Centenario de tu nacimiento, me gustaría salir un rato por ahí al campo, y volver a leer juntas tus palabras, llevando tus ideas a la naturaleza de la que sacaste tantas imágenes, metáforas, tantos pensamientos y oraciones. Así devolveremos a los árboles, montes, y amapolas, lo que ellos nos dan cada vez que, nos ponemos las sandalias y nos vamos a caminar, con tus libros en la mochila.

Recuerdo un día de primavera que estaba en la finca con la familia, hace unos años ya , y mi hijo Santi que era entonces un niño muy observador casi un indio rastreador de huellas, me dijo: «¿mamá has visto que gladiolo tan bonito ha salido en el talud de la garganta?» Y no le hice demasiado caso, la verdad, no entraba en mi cabeza que una de las flores con las que trabajo a diario, que sé que viene de viveros, y los tratamientos que requiere, estuviera creciendo por ahí sin cuidados en un terraplén entre el heno, naciendo y viviendo de forma silvestre, con una belleza natural increíble, tan delicada.

Y algo parecido me ha pasado con tus libros, Teresa, he tardado muchos años en leerlos en el sitio en el que realmente están, la vida diaria con su camino polvoriento, la gravera llena de rocas de granito pulverizadas por el hielo, el corte estatigráfico de la sima de la carretera, el limo del arroyo cuando el sol resquebraja su superficie, y las arenas del mar que en dunas se mueven. Si, me ha costado media vida sacarte de los altares barrocos, ataviada como una reina con sus ricos ropajes, de los archivos polvorientos y adormecidos por siglos de cadencia, de los pasos de las procesiones de nuestra ciudad de Ávila en los días de fiesta cuando nos fotografiaban de niños , de las cajas de yemas de los regalos de mi padre embajador de su ciudad, de la obligación de una niña adolescente en clase de literatura. Muchos años hemos tardado en conocernos.

Y dices, así para comenzar esta nueva amistad al que a tus cosas se acerca,unas palabras llenas de barro, tierra arada y en barbecho, parterres y fuentes, árboles majestuosos que crecen muy dentro de nosotros.

» !oh Señor!, ¿ quien puso tanto lodo en los ojos de esta alma, que no haya visto esto hasta que se vea allí? !Oh Señor!, ¿ quién ha tapado sus oídos para no oír las muchas veces que le había dicho esto y la eternidad de estos tormentos ? !Oh vida que no se acabará! ! Oh tormento sin fin! ! oh, tormento si fin!. ¿ Cómo nos temen los que temen dormir en una cama dura por no dar pena a su cuerpo?

!Oh, Señor, Dios mío! Lloro el tiempo que no lo entendí; y pues sabéis , mi Dios, lo que me fatiga ver los muy muchos que hay que no quieren entenderlo,….»

Exclamación del alma a Dios. XI. 2.3.

Si, mucho barro dices que tenemos que tener para entender lo que pasa delante de nuestros ojos y dentro de nuestro corazón. Que del barro se creó todo y sin él cómo vamos a plantar bulbos de gladiolos, esquejes de geranios silvestres o semillas de Adonis. Que con barro somos capaces de crear, hasta estatuas tuyas, somos capaces de untarnos el cuerpo tullido en balnearios de lujo, con camas mas duras a veces que los sacos de dormir de los campamentos de verano de la infancia. Porque este Castillo, al que nos invitas a ir, de dentro que está, impresiona, porque surge cuando vemos nuestras manos llenas de barro y pensamos cómo tendremos el corazón. Surge cuando estamos sordos y nos aislamos como topos en profundas madrigueras, y en un momento vemos polvo con luz cayendo de las paredes del corredor y allí nos dirigimos , aturdidos y hambrientos. Porque a veces vemos que el barro cuando se seca, se cuartea y se vuelve impermeable, rígido, reseco y muy áspero, aunque el aire voltee miles de semillas de violas, morirán en un momento , por mas kilos de abono de potra que sobre él en cuidadas camas , pongamos. Y cuando vemos esto, lo embarrado de nuestra existencia, de cómo paseamos por las cimas mas increíbles con los ojos llenos de lágrimas cargadas de penas muy negras, cómo resbalamos hasta caer cuando creíamos volar en ala delta a lomos de una ilusión, de una paloma, de un gorrión al fin… ya sabéis mi Dios lo que me fatiga ver los muy muchos que hay que no queremos entenderlo,….

Vamos , como dice Teresa, » a comenzar con algún fundamento», este paseo de hoy.

«que es considerar nuestra alma como un castillo todo de diamante o de muy claro cristal, adonde hay muchos aposentos, así como en el cielo hay muchas moradas,…. no es otra cosa el alma del justo sino un paraíso adonde dice Él tiene sus deleites. Pues ¡ qué tal os parece que será el aposento adonde un Rey tan poderoso, tan sabio, tan limpio, tan lleno de todos los bienes se deleita? No hallo yo cosa con que comparar la gran hermosura de un alma y su gran capacidad,…

Pues tornando a nuestro hermoso y deleitoso castillo, hemos de ver cómo entrar en él. Parece que digo algún disparate; porque si este castillo es el ánima claro está que no hay para qué entrar, pues se es él mismo; como parecería desatino decir a uno que entrase en una pieza estando ya dentro «.

» Castillo interior» 1M 1,4-5

A veces queremos cosas y no nos damos cuenta de que ya las tenemos porque habitamos dentro de ellas. Esto ocurre a nuestro alrededor esta tarde con el recorrido del rayo de luz que del pino se cuelga como un reloj, ocurre con el aire perfumado de las hojas puntiagudas de los pinos de Villarejo, sucede con la suavidad que el musgo húmedo nos regala envolviéndonos. No somos simplemente piedras, todo lo que vemos, sentimos, inhalamos, está creado ahora para nosotros, sólo para mi , en este momento. Y no podemos suspirar, luchar,hasta sufrir a veces por entrar, o tener lo que ya es nuestro, este palacio todo de cristal y diamante que el frío, el hielo, las lágrimas y la noche crean para nosotros en nuestra alma, tan bello y radiante, a la umbría húmeda del arroyo que lo baña. Un castillo que reluce al sol, brillando, deshaciendo hielos y calentando las flores que heladas vivían bajo el musgo tan mullido. » es un desatino decir a uno que entrase en una pieza estando ya dentro»

Teresa, desde la atalaya de este castillo nos miras, y cuando llenamos de vida natural tus palabras, manchándolas un poco con hojitas, gusanos y flores, comienzan a hablarnos, comienzan a decir cosas al hombre y la mujer sencillos que realmente somos. Ahora que va a haber tantos actos de distinta índole sobre tu persona, me gustaría lanzar unas semillas al aire, muy verdes, desde el corazón de una florista: que leamos tus cosas siempre contigo, en primera persona, embarrandonos, plantando y disfrutando del crecimiento de los árboles y flores que a nuestro alrededor y dentro de nosotros germinan.

Que tus palabras y tus obras construyan un Castillo en la ciudad de Ávila, sobre la muralla, cristal sobre piedra, de bulbos de gladiolos germinando sobre tus manuscritos.

Y mientras hablamos y leemos tus cosas un rato, parece que una música suena por aquí, enredándose en nuestra cabeza, la sonata para chello y piano n. 19, nº 3, Andante de Rachmaninov. Parece que el sonido del chelo se despega hondo y lírico, colgándose de la melodía del piano, que parece que nos hace volar. Una interpretación impresionante con dos músicos únicos Rostropovich y Horrowitz.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=o8J1kc6tp1E&w=420&h=315]

18/02/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

EN LA PROFUNDA OSCURIDAD, duelo por un amigo .

NIEVE TRAS LA VENTANA.

UNA MEDITACIÓN CON ALLIUMS Y HOJAS DE HELECHO, CON LAS POESIAS DE JOHN BURNSIDE, GRULLAS QUE VUELAN SOBRE EL HORIZONTE Y EL ORATORIO DE HAENDEL » THEODORA».

Estaba el otro día comiendo en una terraza que daba al mar con la familia, muy felices después de haber caminado un ratito con la vista descansando del frío y el hielo de la meseta castellana sobre el horizonte que en azules se confundía, cuando un mensaje de mail dio la vuelta a todo: la muerte de un querido amigo que tiñó en un momento todo de color blanco y frío, una manta de nieve sobre la playa , allí en Barcelona.

Me sentí en un momento como en otra habitación separada por un cristal, tapada por un grueso tronco de pino, alejada de mi familia que con sus mejores palabras intentaban consolarme. El luminoso mediodía de repente se volvió de hielo y la oscuridad me envolvió el corazón que parecía vivir en otro ritmo vital mas lento, como arrastrándome sobre la arena y el sol rebozada de hielo y escarcha.

Como quien se aparta y recluye una temporada

en otra habitación:

nieve tras la ventana, por muchos días,

y el calor de tus dedos

disuelto en el vidrio

como el recuerdo de una piel;

de qué otro modo, si no,

dejarías tus tareas por un rato

para descubrir, en la oscuridad

de las tres de la tarde,

cómo clama la tierra por cada muerto

mientras da manzanas, topos fugaces, minúsculos pájaros

que aguardan vivos en el dorado membrillo en flor

prestos a aparecer

en cuanto la canción comience y el negro

reverdezca.

John Burnside «Dones».

Y la madre tierra , la naturaleza que ante mis ojos avanza, sobre el dolor y la muerte se retuerce, y como una centrifugadora sin posibilidad de retroceso engendra vida, manzanas nos da, minúsculos pájaros que alegran las cavernas donde vive el eco, donde siempre vivirá . Poder recrear en un arreglo floral este misterio, lo que del dolor y la muerte reverdece, lo que del invierno y su nieve germina, es una terapia para momentos como este. Poner unas secas ramas del fresno que tiró la ventisca de una tarde, alliums morados estrellados en su apertura, esbeltos sobre secas hojas de helecho momificadas en color cuero, compitiendo con piñas y anaranjadas hojas de nandinas, las flores del viburnum del jardín entre tiernos lisianthos, hojas de hiedra con inviernos tatuados en sus nervios, algodones y sisales sobre los que los tulipanes morados se reflejan, anthurios del color de la primavera que parece que en su tersa superficie nos llevan , viajando como en el lomo de un delfín, de esos que viven cerca de este mar tan azul. » en cuanto comience y el negro reverdezca».

Conocí la poesia de John Burnside por casualidad, cuando un día tras coger su poemario «Dones»de un estante muy atiborrado de tomos de una librería, me puse a leer sus versos mientras esperaba en la estación. Y sin darme cuenta, me enganchó a su estilo tan original, transparente y trascendental, hablando al alma que tranquilamente parece que le sigue en este viaje tan increíble que es la lectura , la poesía que recordamos y vive en nuestra memoria. Británico y premio T. S. Eliot de poesía, J. Brunside es un poeta y novelista brillante en el panorama actual.

Cuando el dolor por la muerte de alguien querido me amordaza y me hinca al sufrimiento, me acuerdo de una imagen envuelta en cielos azules, una imagen llena de las bandadas de grullas que Dante pinta en el infierno de su » Divina Comedia»,… de como la vida , volando cada primavera, arrastra sombra y como podemos lanzar entonces lays al aire. Como grullas volando, las mismas que Hölderlin ve venir ante nosotros, enfilando sus barcos a nuestras costas, a nuestro interior tan apenado.

Y cual las grullas cantando sus lays

largas hileras hacen en el aire,

así las vi venir lanzando ayes,

a las sombras llevadas por el viento.

Y yo dije: «Maestro, quién son esas

gentes que el aire negro así castiga?»

Dante. » La Divina Comedia»

» ¿Tornarán las grullas de nuevo a tu lado y enfilarán de nuevo

rumbo a tus costas los barcos?¿ Envuelven en calma tu flujo

brisas ansiadas y suben del fondo el delfín y su lomo

baña al reclamo del sol que alumbra con luces no usadas?

¿Jonia florece? ¿Ya es primavera? ¿La hora en que siempre

joven se torna en los vivos el alma y amores primeros

nácenle al hombre y despiertan recuerdos de edades doradas,

tiempo que acudo a tu lado, y saludo al silente,…»

Hörderlin. ( 1770,1843) » Der Archipielagus».

Y mientras oigo este aria del oratorio, de Haendel «Theodora» ,» With Darkness deep as is my woe» mi mente intenta buscar un poco de sosiego, y con las grullas quiero tornar y enfilar de nuevo el rumbo, surcar las olas de este tempestuoso mar en el lomo del delfín que se baña bajo el rayo del sol. Y espero que como Jonia, mi corazón florezca, » en los vivos del alma y amores primeros». Un oratorio en el que Haendel se centró en el retrato psicologico de los personajes, especialmente en el de Theodora, religiosidad y valentía ante la violencia y aunque cuando lo estrenó en 1749 no tuvo mayor repercusión, hoy en día se considera una obra maestra, fruto de la sensibilidad de uno de los músicos mas increíbles y geniales de todos los tiempos.

Theodora
Con la oscuridad profunda, como es mi aflicción,
Escóndeme, oh sombras de la noche;
Lanza tu velo más grueso alrededor de mi,…

Y ahora la voz de la soprano francesa Sandrine Piau, canta como Theodora y parece enlazar cada sonido con el otro, recreándose en esa belleza deslumbrante que nace de lo oscuro y rasgado del alma que sufre,… » escóndeme en las sombras de la noche» y que del dolor sabe crear primavera y esperanza, en un tierno latido. Y me lanzo a hacer una corona para ti, con calas negras Odessa, rosas verdes y orquídeas entre crysanthemum, descansando la vista y mi ánimo en este aro, la vida que ante la muerte se lanza, en un abrazo contínuo . Amigos para siempre en mi alma y en mi corazón. Descansa en paz.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=lZoYUHInMkw&w=560&h=315]

09/02/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Poesías

caracolas y pensamientos,… una meditación con flores en otoño.

Caracolas y pensamientos,… una meditación con flores y las palabras de Tomas Tranströmer y Teresa de Jesús.

La otra mañana, en medio del trabajo en la floristería, vi que salía un poco el sol y que la luz del invernadero bañaba todas las flores haciendo de los colores de sus pétalos una acuarela viva. Y cuando me quise dar cuenta, estaba haciendo espirales con ellos sobre la mesa, y trazando líneas con las flores desde las caracolas, como perdiéndose en el firmamento de mi mirada en la mesa de pino. Los pensamientos magentas amarronados son todos diferentes con caritas pintadas en una gama cromática increíblemente bella que va del crema amarillento, al granate casi negro pasando por el marrón un poco plomizo y el salmón suave. Y estuve colocándolos con una seriación de tamaño y cromatismo que me dejó realmente relajada y feliz, haciendo espirales sin parar. Los vi, “ocurre pero pocas veces” , por un momento “ de verdad “. …Os volvisteis visibles!.

Trasnströmer.

Os volvisteis visibles.

Ocurre pero pocas veces

que uno de nosotros ve de verdad al otro:

una persona se muestra un instante

como en una fotografía pero con más claridad y al fondo

algo que es más grande que su sombra.

Él está de cuerpo entero delante de una montaña.

Es más una concha de caracol que una montaña.

Es más una casa que una concha de caracol.

No es una casa pero tiene muchas habitaciones.

Es impreciso pero grandioso.

Él crece de eso, y eso de él

Es su vida, es su laberinto.

Y creo con Tomas, que cuando miramos a algo natural o alguien detenidamente, empujando a nuestra alma en la aventura, nos aparece su mundo , la montaña que lo enmarca, la casa donde habita, el laberinto de su corazón, la esponja que lo nutre de luz y sol, lo impreciso pero grandioso de su existencia y la sombra que sobre mí proyecta. La concha que al mirarla con detenimiento pasa de ser la guarida amarronada y llena de espuma y baba de un caracol , al palacio de nacar de una caracola marina.

Tranströmer ha sido definido como “ una de las grandes placas tectónicas de la poesía mundial”. Sueco y premio Nobel de literatura, es un gran poeta del amor, del humano lleno de erotismo en su poesía, y del divino también dentro de la tradición poética sueca mas sublime.

Y mientras disfrutaba del momento, trazando espirales, llegaban los clientes y tenía que atenderles,… si, bajaba a la realidad rápidamente. Un arreglo para un cumpleaños, … qué flores puedo poner en el escaparate de mi tienda de moda, …

Y al rato nuevamente volvía a la mesa de pino y a la luz que por ahí se movía, persiguiendo la belleza mas sublime con el objetivo de mi cámara y de mi corazón. Como desubicada me encontraba con tantos cambios de ritmo, como una anémona azul casi negra, sobre un canto de cuarcita cogido en un rio, queriendo vivir tranquila un buen rato en mi propio espiral, en mi propia vida, lanzándome a buscar casa y guarida, moviendo la cintura para bailar con los meandros y curvas de cada espiral de mi propia caracola. Mi casa, mi guarida, … rápidamente mi mente voló al lado de una querida amiga, Teresa de Jesús. De cómo podemos vivir nuestra propia senda en medio de la vorágine de la vida diaria, de cómo nos podemos consolar de las grietas y musgos que al nacar machacan, de cómo podemos oir el mar en nuestra caracola y vivir sin naufragar en su brioso movimiento de olas y pleamares, de cómo hacer suave este camino y andar durante mucho tiempo sin temor.

¡ Oh vida, vida!, ¿cómo puedes sustentarte estando ausente de tu Vida? En tanta soledad, ¿ en qué te empleas? ¿ Qué haces, pues todas tus obras son imperfectas y faltas? ¿ qué te consuela, oh ánima, mía, en este tempestuoso mar? Lástima tengo de mí y mayor del tiempo que no viví lastimada. ¡ Oh Señor, que vuestros caminos son suaves! Mas ¿ quien caminará sin temor? Temo estar sin serviros, y cuando os voy a servir no hallo cosa que me satisfaga para pagar algo de lo que debo. Parece que me querría emplear toda en esto, y cuando bien considero mi miseria veo que no puedo hacer nada que sea bueno, si no me lo dais vos”.

Exclamación del alma a Dios, nº 1. Teresa de Jesús.

Y con Teresa parece que mi respiración repite, » parece que me querría emplear toda en esto,….», en hacer de mis pequeñas flores, Felicias azules tan diminutas, collares para adornar la caracola toda nacarada, hacer largas caídas en fuga de flores radiantes, abrir lo oculto de un capullo, cascar las nueces en flores injertadas, ser valiente ante la adversidad y de los erizos de castaña, saber hacer un arreglo floral lleno de emoción. Ver el reflejo luminosos y nacarado en nuestra propia vida diaria con tanto trajín.

Y en este viaje tan lleno de curvas, que parece que caía muy, muy dentro, aparecieron por ahí otras flores amigas para dar mas interés a las tomas, hojas enrojecidas de partenocisus, y robles, begoñas , minúsculas violas amarillas, en ojos huecos de tallos verdes. » Yo crezco de eso, … hermanos, amigos, clientes, hijos, y eso ,… vosotros ,de mi,… Es mi vida, es mi laberinto».

Parece increíble que con seres tan pequeños y delicados como las flores naturales seamos capaces de lanzarnos a nuestro propio caracol interior en unos minutos, haciendo de algo en principio difícil y fatigoso, una aventura placentera y sencilla. Parece increíble que no sólo nos ayuden a profundizar en nuestro propio interior, sino que se encuentren en él cuando miramos detenidamente, enfocando a través de lo imbricado de nosotros mismos, y desde ahí nos ayudan a subir a la realidad, y a afrontarla de manera mucho mas relajada y feliz. Con las flores podemos describir matices mucho mas sutiles, brillos, tersuras, grietas, sonidos, pálpitos que se mueven vivos en cada segundo dentro del espiral que el aire desata. Un nuevo vocabulario de verde musgo vestido.

Nos dicen: » vive de forma mas sencilla y menos complicada, libérate de ramas y ataduras, de lianas y sogas que no permiten subir y bajar en este espiral de caracola». Unas amigas que me permiten, cambiar de ritmo muchas veces al día, en medio del taller de flores atendiendo a los clientes, … en mi familia, con las caracolas nacaradas, las astrantias rosas, con los lisiantos que necesito para decorar mi vida de manera mas delicada y suave, a tono con lo manchado que sobre el nácar se transparenta.

Os dejo este paseo con caracolas y pensamientos , mi meditación de esta mañana, para que disfrutéis un poco de la belleza de estas flores tan delicadas y de la música de Vivaldi de su ópera » Orlando furioso»,… con unos solos de flauta que parece que nos llevan lejos, meandro tras meandro, junto con la voz de bajo que interpreta a Ruggiero. Una voz profunda y grave que parece surgir de nuestro interior. Y digo también: » Es impreciso pero grandioso», aquí está os volvisteis visibles. Mi mirada perdida, tranquila y en paz en mi propio espiral. Mi vida.

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28/10/2013/1 Comentario/por mangeles1964

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