Meditación Archivos - Página 9 de 11 - María Ángeles Álvarez

Arte Floral, Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

Fe y experiencia de Dios.

Diseños florales del Congreso internacional » Fe y experiencia de Dios». Universidad de la Mística. CITeS.

21-24 de abril de 2014. Ávila.

Después de unos días muy intensos, llenos de ponencias y comunicaciones en las palabras de tantos profesores, doctores y maestros en espiritualidad llegados de todas partes del mundo hasta Ávila, tengo la sensación de tener sobre mí como una » red de pensamientos» , en palabras de Teresa de Jesús, las miles de rayitas que perforan los pétalos de una petunia morada. Pensamientos azules del pozo del saber, mezclados con otras cosas, sentimientos como piedras de río y jacintos perfumados, alegría pascual en forma de gerberas magentas tan saltarinas, y una sensación placentera de flotar sobre todo, de nadar en agua como ranúnculos, aquellos que tranquilamente viven en la fuente de la vida, la búsqueda decidida de los tulipanes en el camino teresiano del conocimiento de sí.

Y cuando ya ha pasado todo, llego a casa y mientras me tomo una taza de chocolate caliente, escucho el segundo movimiento del concierto para arpa, flauta y orquesta, K 299 de Mozart, el andante. Parece que por arte de magia, se junta todo en mi interior de forma potente, la melodía como de luz de amanecer que todo lo baña en las piruetas de la flauta, seguidas por el arpa que parece que quiere por momentos convertirse ya en piano. Uno habla y el otro contesta,… «si, que te sigo y que estamos en la misma partitura». Así me he sentido estos días, en la cresta de la ola de tantas ideas e investigaciones, siguiendo el ritmo de mi propio corazón. Si, creo que es desde nosotros mismos desde donde tenemos que entender algo de lo que significan estas expresiones de fe y de experiencia de la divinidad.

Cada vez que me pongo a diseñar un arreglo para un acto, intento mostrar con flores , con otros elementos y estructuras el sentido, la personalidad y el mensaje del mismo. Para hacer este diseño he tenido que seguir las indicaciones de Teresa de Jesús en esta su casa, cerrando los ojos y buscando dentro de mí , buscando luz y como ilumina cada flor , color, formas mas o menos arriesgadas, los matices de los materiales, el tacto que abre la llave de los sentidos, el olor que agarra todo y lo transforma. Debo esforzarme por conseguir que el diseño sea sobre todo veraz, como ella dice, de verdad, andando siempre en la tierra y sembrando entre sus granos y gusanos, vida y amor. Y desde ahí, en lo hondo, nacieron estos ladrillos llenos de flores, contundentes y robustos protagonistas de la fe cuando en la experiencia descansa, cuando ambas van como recostándose una en la otra. Cuando miramos un poco hacia dentro y meditamos, estos ladrillos florecen, y en la contemplación de la hermosura de la naturaleza creada sentimos que el momento nos regala algo vivo y maravillosos que dentro de nosotros vivirá ya para siempre como parte de nuestro patrimonio personal.» el lote de nuestra heredad».

Un montón de ladrillos que levantan » la casa de la oración » teresiana, aquella que todos podemos levantar y que vestida de colores alegres siempre tiene que estar, mostrando la belleza de lo vivo y natural, de lo creado por y para nosotros. Una tarea constructiva que se constituye como la obra de nuestra vida, meditando y dando gracias de todo lo recibido, del amor que en pradera húmeda siempre descansa, mojándonos los pies y inundando nuestro interior con tantas lluvias, tantas palabras que como gotas caen por aquí y todo lo hacen renacer.

Necesitaba encontrar un elemento que aunara todo dando al diseño continuidad, y de lana vestí todo en un momento, porque este camino de la fe no creo que sea solitario, con otros amigos podemos ir siempre sintiendo su cercanía, que con nosotros están, juntos en la madeja tan caliente que nos abraza. Y este calor tan fraternal como hemos sentido estos días, entre charlas y tertulias, oraciones compartidas o tomando un café en la terraza. Te sientes unida a tantas cosas, a la naturaleza toda llena de belleza, a tantos amigos y hermanos , un nudo profundo que te hace sentir que algo se cose por dentro, cuando la vida, a base de coincidencias y encuentros, nos une , así con puntos de costura tan prietos. Como dice Teresa, y como ha sonado suavemente estos días en las voces de Carmela y Javi.

!Oh Hermosura que excedéis

a todas las hermosuras!

! Sin herir dolor hacéis

y sin dolor deshacéis

el amor de las criaturas!

! Oh nudo que así juntáis

dos cosas tan desiguales,

no sé por qué os desatáis,

pues atado fuerza me dais

a tener por bien los males!»

Mas de 200 personas estuvimos siguiendo el congreso en el CITeS, y casi 2.000 lo vieron por internet en varios idiomas y en todo el mundo, cifras que impresionan por el poso que nos muestran, que la espiritualidad forma parte de nuestra vida y que si no nos paramos un poco y nos miramos con detenimiento, no podremos avanzar en el camino de nuestro día a día de forma feliz y confiada. Teniendo en el equipaje y siempre a mano , nuestra fe, toda pintada de los colores radiantes de la experiencia que la vida nos regala a cada paso.

Y entre los actos de este Congreso, entre conciertos polifónicos, vigilias orantes, misas solemnes por los 400 años de la beatificación de la santa, pudimos disfrutar de una obra de teatro muy especial » la lengua en pedazos » del abulense Juan Mayorga. Entre los muchos significados que Juan da a esta frase, me gustaría indicar uno mas,… cómo se puede hablar de estas cosas, de lo que sentimos y ara nuestro corazón, aquello que nos hunde en el estanque mas cristalino que una luz pueda soñar en su caída, sin que nuestra lengua no se rompa en mil pedazos. Como la de la Teresa que emergió en el escenario, una mujer sencilla que en palabras y frases declamadas, fue pintándose delante de nosotros, mutando, surgiendo de una sombra para mostrarnos muchos de los pliegues de su alma , así en medio de la noche y entre las sillas de la capilla de la universidad.

Una lengua rota en pedazos inundando la acera, una red sobre nuestro corazón recogiendo todo el aire que puede contenerse en su sinuosa forma, un nudo cosido justo en nuestra piel, una madeja de lana robusta que tirando de todo nos empuja y una casa de ladrillos que poco a poco emergió dentro y que sobre el suelo del auditorio de la Universidad de la Mistica, se elevó. Alegres, si muy alegres estaban estos ladrillos, y me pareció que cantaban intrépidos a los miles de espectadores, como esta flauta de Mozart. Una melodía que arrastra al arpa, a la orquesta y a nosotros que surfeamos valientes las olas de este » mar tan tempestuoso».

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=9slD1BuKFoE&w=420&h=315]

Gracias por este congresos al CITeS, y felicidades.

27/04/2014/2 Comentarios/por mangeles1964

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Qué alegría, vivir .

UNA MEDITACIÓN SOBRE LA PRIMAVERA BAJO LOS CIRUELOS EN FLOR ,… con el poemario de Pedro Salinas » La voz a ti debida».

Estaba el otro día volviendo del supermercado, corriendo para poder hacer tantas cosas , cuando de repente una imagen de los prunos de la carretera me frenó de seco y parece que me lanzó contra la acera. Habían podado las ramas floridas y allí estaban tiradas, como esos rebujos de polvo que aparecen cuando estás barriendo. Una basura que en vez de tener colillas, migas y restos de papel recortado, está compuesta de unas de las flores mas delicadas y bellas que conozco.

Y aunque tenía mil cosas que hacer, paré y estuve allí un ratito, sintiendo también las podas en mi interior. Y no hacía mas que decir, … por qué estáis ahí como basura al lado de la carretera. Cuando veo los campos floridos, los jardines llenos de esta belleza, doy gracias a la primavera por todo su esplendor, y me gustaría poder tener tiempo estos días para pasar horas, o mejor días tumbada bajo estos árboles, con la nube de flores sobre mi cabeza, viendo como se mueven al aire, cómo flotan en nubes. No podía llegar a entender a esos jardineros que podan lo que están esperando todo el año que nazca, en unos árboles que cultivamos por esta floración tan preciosa.

Y he estado unos días un poco tristona, pensando en cómo podemos hacer cosas tan bárbaras, » cómo de bestias», y parece que la madre primavera me ha sacado de este estado. Al llegar a casa el otro día, mi hija que estaba estudiando en la ventana, me dijo, mira mamá, qué preciosas están las flores del pruno cuando vuelan con el aire, y al llegar a la floristería, Pilar había hecho un precioso arreglo con las ramas podadas de la carretera, con alambre y sobre todo con mucha delicadeza. Me paré un momento, y todo aquello subió en un momento hacía arriba:…. qué alegría, vivir, como dice Pedro Salinas. Una alegría que tengo que construir, para no ver sólo lo triste y desolado de mi vida. Una casa, la de la alegría, que se plantea como la obra de mi vida, y cuyos cimientos se encuentran en este sentimiento de amor a todo aquello que nace en primavera, y me renueva por dentro, a todas las florecitas que, a pesar de estar podadas, son capaces, por si mismas de mandar siempre pétalos rosados al aire.

Qué alegría, vivir

sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Pedro Salinas. » La voz a ti debida».

En este poemario de Salinas, obra cumbre de la poesía de todos los tiempos, nos habla del amor. Un sentimiento tan intenso que cubre nuestras vidas, rindiéndonos ante la sensación de que «otro ser fuera de mi, muy lejos , me está viviendo», más allá de mis acciones, de lo triste e insípido de mi día a día, la vida aparece por estas fechas removiendo todo como una madre tan feliz, llena de flores. Y cuando en los azogues , me sienta fuera de este jardín, debo mirar a esa casa de la alegría interior, un lugar florecido y tranquilo, en donde descansar un rato bajo las ramas floridas de los ciruelos. Agradeciendo tanto esta verdad, que » hay otro ser por el que miro el mundo porque me está queriendo con sus ojos», una experiencia que en forma de cimientos hunde su raíz en mi corazón.

En estos días de primavera, parece que entre estas nubes de flores rosadas, aparecen sonidos sublimes en la partituras de uno de los músicos mas geniales de todos los tiempos, Johann Sebastian Bach, en sus cantatas, como la 170. Compuesta en 1726 en Liepzig y que se considera como una » cantata de cámara» porque prescinde de coro y deja el protagonismo al cantante, en este caso un contratenor. Escrita sobre un texto que los investigadores llaman místico, de Georg Christian Lehms ( 1684- 1717).

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=drYsakz-5xA&w=420&h=315]

Vergnügte Ruh, beliebte Seelenlust,
Dich kann man nicht bei Höllensünden,
Wohl aber Himmelseintracht finden;
Du stärkst allein die schwache Brust.
Drum sollen lauter Tugendgaben
In meinem Herzen Wohnung haben.

Feliz reposo y amable deleite del alma,
no se te encuentra en los pecados del infierno,
sino en la armonía celestial;
solo tú fortaleces el débil pecho.
Por tanto, solo los dones de la virtud
tendrán acogida en mi corazón.

Qué alegría, vivir,… y hoy sé que esta se encuentra en la armonía celestial, la vida, la naturaleza que se reinventa cada año mas bella, flotando como una nube de flores de pruno, por encima de nuestros fallos, de las podas salvajes que a veces nos hacemos en la corteza de nuestro interior.»Con la extraña delicia de acordarse de haber tocado lo que no toqué sino con esas manos que no alcanzo a coger con las mías, tan distantes».

26/03/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

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PREFIERO.

Una reflexión interior con los versos de Wislawa Szymboroska, en un paseo por el campo en el mes de marzo.

En estos días de principios de marzo siempre tengo unas ganas tremendas de ir a dar un paseo al campo, me gusta descubrir como los arbustos , las matas, los árboles están despuntando en sus yemas la primavera. Parece que el invierno se queda como un abrigo pesado que no eres capaz de quitártelo, como si la primavera estuviera pillada en la cremallera. Y desde la ventana de casa leo este poema de Wislawa Szymboroska, y parece que me impulsa un poco mas a salir, porque desde luego prefiero salir a la naturaleza y vivir en ella, que dormitar en un letargo demasiado largo dentro de la ciudad. Si, Wislawa prefiero la vida al aire libre…

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

Y comienzo como una canción a duo con Wislawa haciendo mi propio poema, mi vida porque desde luego hay muchas cosas que prefiero.

Prefiero salir al campo que quedarme en casa enganchada con mi abrigo.

Prefiero lavar siempre mis cosas en la pila de piedra , antes que dar mil vueltas centrifugando todo.

Prefiero las estrellas del mar que descansan en mis manos.

Prefiero las hierbas mojadas a los cubos llenos de flores, las mariposas azules que revolotean entre el heno.

Prefiero amasar el pan a comprarlo en el super.

Prefiero los columpios de ruedas al vértigo desde mi balcón.

Prefiero pintar acuarelas antes que graffittis en las paredes del metro.

Prefiero las flores de los geranios silvestres del cortante del camino.

Prefiero la lluvia al viento racheado, caminar al borde de la carretera, sentir que mi bastón de fresno me agarra a la pendiente, coger la cesta de enea y llenarla en el huerto.

Prefiero vivir en la muralla de un caracol siempre asomando la cabeza.

Prefiero nadar a patinar, planear a aterrizar, indagar a afirmar.

Prefiero al leer a san Juan ponerme un antifaz de terciopelo en los ojos, para que de mi cabeza no quiera salir.

Prefiero los narcisos porque se duchan siempre bajo el sol,

Prefiero leer a Proust y los merengues de mi hermana a sus madalenas.

Prefiero la voz rasgada del chello sobre el sillón, acomodándose entre cojines.

Prefiero hacer punto con agujas muy gorditas de bambú, poniendo entre los puntos verdura y calor.

Prefiero el musgo a la paja, el río tempestuoso al arroyo tranquilo, el abismo lleno de purpuras violetas, las sogas calientes que del fondo nos sacan, la amistad del que mira la vida con tus ojos y tu con su corazón.

Prefiero tocar a Listz y dejar que siempre viva entre los fresnos.

Y llevo varios días dando la vuelta a este ejercicio, y cada vez me afirmo mas en la utilización de este verbo, preferir. La vida diaria es un gimnasio para este verbo, un atleta que dice lo que le gusta paladear, leer, dibujar, silbar sin imponerse a todos como otros verbos en la pista del gimnasio, quiero, decido, elijo, determino, mando, …. Preferir tiene mas que ver con el cielo, que sabes que está por todas partes y todo lo moja, de la sombra entre las ramas, hasta el hueco en el patio del tendedero, sobre el mar y el asfalto también descansando en el horizonte. Preferir, un verbo pintado de color azul en un momento.

Un horizonte, el mi mirada en el que parece que se queda recogida esta música desde hace unos días. El preludio y fuga de Cesar Frank (1822, 1890), escrito al final de sus días y que en este arreglo para piano muestra toda su belleza melancólica. Y se junta en mi cabeza con este poema de Wislawa, con su poemario, en el que la búsqueda del ser, la indagación sobre lo que somos, y nuestra propia identidad, se refleja en versos en apariencia sencillos, con la belleza de lo auténtico, de aquello que sale de nosotros y de nuestro interior. Escritora polaca, nacida en 1923 en Cracovia, recibió el premio Nobel de literatura en 1996. Una gran poetisa en el camino de Czeslaw Milosz , llena de sensibilidad y con un lenguaje propio muy personal.

Y de ella aprendo en esta meditación a preferir, a usar este verbo de vez en cuando, porque cada vez que reflexiono sobre mis preferencias estoy lanzando a mi interior una serie de interrogantes vitales que me ayudan a progresar en este camino complicado de lo que soy realmente. Prefiero las violetas que en mi mano con la melissa se envuelven.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=6h6lzXjA3Ow&w=420&h=315]

09/03/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Paseos

MEDITANDO CON TERESA DE JESUS , un paseo tranquilo mientras preparamos el V Centenario.

Ahora que se van acercando los actos en relación al V Centenario de tu nacimiento, me gustaría salir un rato por ahí al campo, y volver a leer juntas tus palabras, llevando tus ideas a la naturaleza de la que sacaste tantas imágenes, metáforas, tantos pensamientos y oraciones. Así devolveremos a los árboles, montes, y amapolas, lo que ellos nos dan cada vez que, nos ponemos las sandalias y nos vamos a caminar, con tus libros en la mochila.

Recuerdo un día de primavera que estaba en la finca con la familia, hace unos años ya , y mi hijo Santi que era entonces un niño muy observador casi un indio rastreador de huellas, me dijo: «¿mamá has visto que gladiolo tan bonito ha salido en el talud de la garganta?» Y no le hice demasiado caso, la verdad, no entraba en mi cabeza que una de las flores con las que trabajo a diario, que sé que viene de viveros, y los tratamientos que requiere, estuviera creciendo por ahí sin cuidados en un terraplén entre el heno, naciendo y viviendo de forma silvestre, con una belleza natural increíble, tan delicada.

Y algo parecido me ha pasado con tus libros, Teresa, he tardado muchos años en leerlos en el sitio en el que realmente están, la vida diaria con su camino polvoriento, la gravera llena de rocas de granito pulverizadas por el hielo, el corte estatigráfico de la sima de la carretera, el limo del arroyo cuando el sol resquebraja su superficie, y las arenas del mar que en dunas se mueven. Si, me ha costado media vida sacarte de los altares barrocos, ataviada como una reina con sus ricos ropajes, de los archivos polvorientos y adormecidos por siglos de cadencia, de los pasos de las procesiones de nuestra ciudad de Ávila en los días de fiesta cuando nos fotografiaban de niños , de las cajas de yemas de los regalos de mi padre embajador de su ciudad, de la obligación de una niña adolescente en clase de literatura. Muchos años hemos tardado en conocernos.

Y dices, así para comenzar esta nueva amistad al que a tus cosas se acerca,unas palabras llenas de barro, tierra arada y en barbecho, parterres y fuentes, árboles majestuosos que crecen muy dentro de nosotros.

» !oh Señor!, ¿ quien puso tanto lodo en los ojos de esta alma, que no haya visto esto hasta que se vea allí? !Oh Señor!, ¿ quién ha tapado sus oídos para no oír las muchas veces que le había dicho esto y la eternidad de estos tormentos ? !Oh vida que no se acabará! ! Oh tormento sin fin! ! oh, tormento si fin!. ¿ Cómo nos temen los que temen dormir en una cama dura por no dar pena a su cuerpo?

!Oh, Señor, Dios mío! Lloro el tiempo que no lo entendí; y pues sabéis , mi Dios, lo que me fatiga ver los muy muchos que hay que no quieren entenderlo,….»

Exclamación del alma a Dios. XI. 2.3.

Si, mucho barro dices que tenemos que tener para entender lo que pasa delante de nuestros ojos y dentro de nuestro corazón. Que del barro se creó todo y sin él cómo vamos a plantar bulbos de gladiolos, esquejes de geranios silvestres o semillas de Adonis. Que con barro somos capaces de crear, hasta estatuas tuyas, somos capaces de untarnos el cuerpo tullido en balnearios de lujo, con camas mas duras a veces que los sacos de dormir de los campamentos de verano de la infancia. Porque este Castillo, al que nos invitas a ir, de dentro que está, impresiona, porque surge cuando vemos nuestras manos llenas de barro y pensamos cómo tendremos el corazón. Surge cuando estamos sordos y nos aislamos como topos en profundas madrigueras, y en un momento vemos polvo con luz cayendo de las paredes del corredor y allí nos dirigimos , aturdidos y hambrientos. Porque a veces vemos que el barro cuando se seca, se cuartea y se vuelve impermeable, rígido, reseco y muy áspero, aunque el aire voltee miles de semillas de violas, morirán en un momento , por mas kilos de abono de potra que sobre él en cuidadas camas , pongamos. Y cuando vemos esto, lo embarrado de nuestra existencia, de cómo paseamos por las cimas mas increíbles con los ojos llenos de lágrimas cargadas de penas muy negras, cómo resbalamos hasta caer cuando creíamos volar en ala delta a lomos de una ilusión, de una paloma, de un gorrión al fin… ya sabéis mi Dios lo que me fatiga ver los muy muchos que hay que no queremos entenderlo,….

Vamos , como dice Teresa, » a comenzar con algún fundamento», este paseo de hoy.

«que es considerar nuestra alma como un castillo todo de diamante o de muy claro cristal, adonde hay muchos aposentos, así como en el cielo hay muchas moradas,…. no es otra cosa el alma del justo sino un paraíso adonde dice Él tiene sus deleites. Pues ¡ qué tal os parece que será el aposento adonde un Rey tan poderoso, tan sabio, tan limpio, tan lleno de todos los bienes se deleita? No hallo yo cosa con que comparar la gran hermosura de un alma y su gran capacidad,…

Pues tornando a nuestro hermoso y deleitoso castillo, hemos de ver cómo entrar en él. Parece que digo algún disparate; porque si este castillo es el ánima claro está que no hay para qué entrar, pues se es él mismo; como parecería desatino decir a uno que entrase en una pieza estando ya dentro «.

» Castillo interior» 1M 1,4-5

A veces queremos cosas y no nos damos cuenta de que ya las tenemos porque habitamos dentro de ellas. Esto ocurre a nuestro alrededor esta tarde con el recorrido del rayo de luz que del pino se cuelga como un reloj, ocurre con el aire perfumado de las hojas puntiagudas de los pinos de Villarejo, sucede con la suavidad que el musgo húmedo nos regala envolviéndonos. No somos simplemente piedras, todo lo que vemos, sentimos, inhalamos, está creado ahora para nosotros, sólo para mi , en este momento. Y no podemos suspirar, luchar,hasta sufrir a veces por entrar, o tener lo que ya es nuestro, este palacio todo de cristal y diamante que el frío, el hielo, las lágrimas y la noche crean para nosotros en nuestra alma, tan bello y radiante, a la umbría húmeda del arroyo que lo baña. Un castillo que reluce al sol, brillando, deshaciendo hielos y calentando las flores que heladas vivían bajo el musgo tan mullido. » es un desatino decir a uno que entrase en una pieza estando ya dentro»

Teresa, desde la atalaya de este castillo nos miras, y cuando llenamos de vida natural tus palabras, manchándolas un poco con hojitas, gusanos y flores, comienzan a hablarnos, comienzan a decir cosas al hombre y la mujer sencillos que realmente somos. Ahora que va a haber tantos actos de distinta índole sobre tu persona, me gustaría lanzar unas semillas al aire, muy verdes, desde el corazón de una florista: que leamos tus cosas siempre contigo, en primera persona, embarrandonos, plantando y disfrutando del crecimiento de los árboles y flores que a nuestro alrededor y dentro de nosotros germinan.

Que tus palabras y tus obras construyan un Castillo en la ciudad de Ávila, sobre la muralla, cristal sobre piedra, de bulbos de gladiolos germinando sobre tus manuscritos.

Y mientras hablamos y leemos tus cosas un rato, parece que una música suena por aquí, enredándose en nuestra cabeza, la sonata para chello y piano n. 19, nº 3, Andante de Rachmaninov. Parece que el sonido del chelo se despega hondo y lírico, colgándose de la melodía del piano, que parece que nos hace volar. Una interpretación impresionante con dos músicos únicos Rostropovich y Horrowitz.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=o8J1kc6tp1E&w=420&h=315]

18/02/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

EN LA PROFUNDA OSCURIDAD, duelo por un amigo .

NIEVE TRAS LA VENTANA.

UNA MEDITACIÓN CON ALLIUMS Y HOJAS DE HELECHO, CON LAS POESIAS DE JOHN BURNSIDE, GRULLAS QUE VUELAN SOBRE EL HORIZONTE Y EL ORATORIO DE HAENDEL » THEODORA».

Estaba el otro día comiendo en una terraza que daba al mar con la familia, muy felices después de haber caminado un ratito con la vista descansando del frío y el hielo de la meseta castellana sobre el horizonte que en azules se confundía, cuando un mensaje de mail dio la vuelta a todo: la muerte de un querido amigo que tiñó en un momento todo de color blanco y frío, una manta de nieve sobre la playa , allí en Barcelona.

Me sentí en un momento como en otra habitación separada por un cristal, tapada por un grueso tronco de pino, alejada de mi familia que con sus mejores palabras intentaban consolarme. El luminoso mediodía de repente se volvió de hielo y la oscuridad me envolvió el corazón que parecía vivir en otro ritmo vital mas lento, como arrastrándome sobre la arena y el sol rebozada de hielo y escarcha.

Como quien se aparta y recluye una temporada

en otra habitación:

nieve tras la ventana, por muchos días,

y el calor de tus dedos

disuelto en el vidrio

como el recuerdo de una piel;

de qué otro modo, si no,

dejarías tus tareas por un rato

para descubrir, en la oscuridad

de las tres de la tarde,

cómo clama la tierra por cada muerto

mientras da manzanas, topos fugaces, minúsculos pájaros

que aguardan vivos en el dorado membrillo en flor

prestos a aparecer

en cuanto la canción comience y el negro

reverdezca.

John Burnside «Dones».

Y la madre tierra , la naturaleza que ante mis ojos avanza, sobre el dolor y la muerte se retuerce, y como una centrifugadora sin posibilidad de retroceso engendra vida, manzanas nos da, minúsculos pájaros que alegran las cavernas donde vive el eco, donde siempre vivirá . Poder recrear en un arreglo floral este misterio, lo que del dolor y la muerte reverdece, lo que del invierno y su nieve germina, es una terapia para momentos como este. Poner unas secas ramas del fresno que tiró la ventisca de una tarde, alliums morados estrellados en su apertura, esbeltos sobre secas hojas de helecho momificadas en color cuero, compitiendo con piñas y anaranjadas hojas de nandinas, las flores del viburnum del jardín entre tiernos lisianthos, hojas de hiedra con inviernos tatuados en sus nervios, algodones y sisales sobre los que los tulipanes morados se reflejan, anthurios del color de la primavera que parece que en su tersa superficie nos llevan , viajando como en el lomo de un delfín, de esos que viven cerca de este mar tan azul. » en cuanto comience y el negro reverdezca».

Conocí la poesia de John Burnside por casualidad, cuando un día tras coger su poemario «Dones»de un estante muy atiborrado de tomos de una librería, me puse a leer sus versos mientras esperaba en la estación. Y sin darme cuenta, me enganchó a su estilo tan original, transparente y trascendental, hablando al alma que tranquilamente parece que le sigue en este viaje tan increíble que es la lectura , la poesía que recordamos y vive en nuestra memoria. Británico y premio T. S. Eliot de poesía, J. Brunside es un poeta y novelista brillante en el panorama actual.

Cuando el dolor por la muerte de alguien querido me amordaza y me hinca al sufrimiento, me acuerdo de una imagen envuelta en cielos azules, una imagen llena de las bandadas de grullas que Dante pinta en el infierno de su » Divina Comedia»,… de como la vida , volando cada primavera, arrastra sombra y como podemos lanzar entonces lays al aire. Como grullas volando, las mismas que Hölderlin ve venir ante nosotros, enfilando sus barcos a nuestras costas, a nuestro interior tan apenado.

Y cual las grullas cantando sus lays

largas hileras hacen en el aire,

así las vi venir lanzando ayes,

a las sombras llevadas por el viento.

Y yo dije: «Maestro, quién son esas

gentes que el aire negro así castiga?»

Dante. » La Divina Comedia»

» ¿Tornarán las grullas de nuevo a tu lado y enfilarán de nuevo

rumbo a tus costas los barcos?¿ Envuelven en calma tu flujo

brisas ansiadas y suben del fondo el delfín y su lomo

baña al reclamo del sol que alumbra con luces no usadas?

¿Jonia florece? ¿Ya es primavera? ¿La hora en que siempre

joven se torna en los vivos el alma y amores primeros

nácenle al hombre y despiertan recuerdos de edades doradas,

tiempo que acudo a tu lado, y saludo al silente,…»

Hörderlin. ( 1770,1843) » Der Archipielagus».

Y mientras oigo este aria del oratorio, de Haendel «Theodora» ,» With Darkness deep as is my woe» mi mente intenta buscar un poco de sosiego, y con las grullas quiero tornar y enfilar de nuevo el rumbo, surcar las olas de este tempestuoso mar en el lomo del delfín que se baña bajo el rayo del sol. Y espero que como Jonia, mi corazón florezca, » en los vivos del alma y amores primeros». Un oratorio en el que Haendel se centró en el retrato psicologico de los personajes, especialmente en el de Theodora, religiosidad y valentía ante la violencia y aunque cuando lo estrenó en 1749 no tuvo mayor repercusión, hoy en día se considera una obra maestra, fruto de la sensibilidad de uno de los músicos mas increíbles y geniales de todos los tiempos.

Theodora
Con la oscuridad profunda, como es mi aflicción,
Escóndeme, oh sombras de la noche;
Lanza tu velo más grueso alrededor de mi,…

Y ahora la voz de la soprano francesa Sandrine Piau, canta como Theodora y parece enlazar cada sonido con el otro, recreándose en esa belleza deslumbrante que nace de lo oscuro y rasgado del alma que sufre,… » escóndeme en las sombras de la noche» y que del dolor sabe crear primavera y esperanza, en un tierno latido. Y me lanzo a hacer una corona para ti, con calas negras Odessa, rosas verdes y orquídeas entre crysanthemum, descansando la vista y mi ánimo en este aro, la vida que ante la muerte se lanza, en un abrazo contínuo . Amigos para siempre en mi alma y en mi corazón. Descansa en paz.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=lZoYUHInMkw&w=560&h=315]

09/02/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Meditación, Meditar con flores, Paseos, Poesías

Nadie como tú,… una meditación con un tulipán rosa.

UN TULIPÁN QUE AVANZA SOBRE LA HIERBA, Y LAS POESÍAS DE KEATS, SALINAS Y WHITMAN .

Hace casi un año estaba de lo mas ajetreada preparando la presentación de mi libro “ 31 meditaciones con flores sobre los textos de Teresa de Jesús” cuando recibí un mail muy especial de mi amigo Javi Calvo que contenía una preciosa foto de un tulipán rosa avanzando sobre la hierba, reflejando algo que como florista yo conozco muy bien, el movimiento de las flores hacia la luz. Y muchas veces a lo largo del año he mirado esta foto que me impulsó aquellos días de tanto lío y parece que me impulsa cada día a continuar en medio del trabajo, el stress y la tristeza que algunas veces me invade, empapándome, a mi que como dice Keats estoy demasiados ratos recluida en la urbe, en madrigueras bastante profundas.

“ ¿ Quien más feliz que el hombre que, contento de ánimo,

se hunde fatigado en la hierba ondulante

de un cómodo escondrijo y lee una delicada

y complaciente historia de amor y languidez?.

John Keats . Quien mucho tiempo ha estado recluido en la urbe.

Y realmente, como dice Keats, en medio de la hierba ondulante que aún conserva restos del rocío, allí entre charcos sobre el granito, los musgos siempre empapados cargando con los líquenes secos de otros años, se escribe muchas veces una historia muy lánguida, y llena de melancolía , muy mojada también. Una historia que yo también me atrevo a llamar de amor, por la vida, por la luz que sobre la gota en la hierba reluce, por el frío que congela las manos y calienta el aliento y el corazón. Y así, tranquilamente me gusta cantar una canción tierna , fresca y que también sirve para calentar lo que entre las hojas de hierba se cala. Nadie como tú,… Impulsada como este tulipán rosa de Javi, moviéndome a su ritmo. El ritmo de mi propio motor. Nadie como tú,… Estás amor, hierba ondulante, cómo he podido deslizarme de esa hoja como gota estos días, cargada de sal.

Una canción de Presuntos Implicados y Pancho Céspedes que parece enredada entre las ramas, por aquí. Nadie como tú, canta.

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Estas , amor, estás!

¿ Cómo he podido

dudar de tu existencia?

Cantas, amor, ¿ Cómo he podido

confundir una voz con el silencio?

¿Brillas , amor, porque no te veía?

dame fé para verte

Cuando otra vez parezca que no estás.

Dáme oídos para oírte

Cuando se me figure que te callas:

Dame esta luz de hoy, eternamente,

para que no te desconozca y siempre adore ver tu forma,

que el alma ha visto hoy,

sin sombra alguna”.

Pedro Salinas. Estás, amor, estás.

Decía Pedro Salinas (1891-1951) , que «Estimo en la poesía, sobre todo, la autenticidad. Luego, la belleza. Después, el ingenio». Un ahondamiento en la realidad hacia lo absoluto, aquello que nos hace hombres reflexionando sobre nosotros mismos.

Cuando los días parecen avanzar sin ningún interés, pareciéndose unos a otros como cromos de un álbum de la infancia de esos que cambiábamos en el patio del cole, parece que la vida se nos esfuma como por un sumidero de nostalgia, pensamos que podíamos haber hecho mas, haber disfrutado más siendo mas positivos y alegres. Y entonces tenemos un plan muy fácil y que nos saca de esta situación en un momento, irnos al campo por un rato. Seguir el rumbo del tallo del tulipán, siempre hacia adelante.

Así tranquilamente, me pongo las deportivas, cojo la correa de mi perro Bosco y “ a pie , alegre, salgo al camino real,” … “ el mundo se extiende ante mí”.

“ A pie, alegre, salgo al camino real,

Soy sano, soy libre, el mundo se extiende ante mí,

El largo camino pardo me conducirá adonde yo quiera.

Ya no llamo a la fortuna: yo soy la fortuna,

Ya no lloriqueo, no difiero mis actos, no necesito nada,

He acabado con las quejas domésticas, con las bibliotecas, con las criticas querellosas

Vigoroso y contento, recorro el camino real.

La tierra, ella me basta,

Yo no exijo que las constelaciones se aproximen.

Sé que están muy bien donde están,

Sé que bastan para aquellos que les pertenecen.”.

Walt Whitman “ Canto del camino real”.

Desde que conozco la poesía de Walt, ya hace bastantes años, siempre recurro a ella en muchos momentos, por su optimismo y alegría vital. Y este poemario, » Canto de mi mismo», es realmente su autobiografía personal llena de pasión , sensibilidad y orgullo. Una invitación que hace al hombre de la calle al heroísmo y sobre todo a la alegría y cómo vivir siempre dentro de ella. Y digo hoy con él, que ya no llamo a la fortuna, porque ella viene a mí en cada paseo, habita por aquí muy dentro de mí. Adoro a Walt por decirme que no lloriquee mas que no necesito nada, que soy vigorosa y estoy contenta, que vivo y disfruto del momento; por ese sentimiento de fraternidad universal que me conmueve, ante todos y cada uno de los demás, al margen de su filiación, orientación e ideología, no esperando que las constelaciones se aproximen, … me encanta ver dónde están. Todos unidos por la misma madre, esta tierra que piso,… “ ella me basta”.

Javier Calvo es un fotógrafo muy especial, que parece por sus tomas, que comparte con las flores y lo natural, su parte mas fresca y llena de vida. Sabe mostrar la belleza sin mas de estos tulipanes y nos deja como colgados de las gotas del riego que de sus pétalos se lanzan. Hace street photography, siempre con su cámara en mano, retratando la sociedad en la que vive y por donde pasa. Gracias Javi. http://www.javicalvo.es/

A lomos de este tulipán avanzando cada mañana quiero estar, empujada siempre hacia delante, llevando en la mochila poemarios llenos de vida , palabras, paisajes, sonidos y canciones, sentimientos , pasiones y todo tipo de hilos y lanas de colores que me impulsen a caminar,enredada cada día en flores naturales, con gotas de rocío, musgos , cardos. Mi propio tapiz. Vigorosa y contenta recorro el camino real. La tierra, ella me basta,… nadie como tú.

09/01/2014/0 Comentarios/por mangeles1964

Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Películas, Poesías

TIERRA Y CIELO. Felicitación navideña con una flor.

UNA MEDITACIÓN CON FLORES EN NAVIDAD.

La otra mañana estábamos a bajo cero, y el frío congelaba la respiración que en forma de humo salía de nuestras bocas como si de volcanes se tratara. Y cuando me acercaba a trabajar vi que la carretera que pasa al lado del taller de las flores parecía que se perdía en el cielo que se estampaba en ella. Cielo y tierra en un momento juntos , entre los coches que raudos pasaban, los niños que cogían los autobuses escolares y los empleados de la gasolinera que no paraban de entrar y salir de los surtidores. No sé por qué me pareció un escenario increíble para poner un portal de Belén, así en medio de tanto trajín. Un Portal encajado en la vida diaria en un firmamento lleno de asfalto . Y volamos en un momento a lomos de un tallo de antirino, hacia esta Navidad . Felices fiestas .

Y desde entonces pondremos

el belén en esa línea

que infusiona el cielo

al lamer la tierra que del asfalto

fluye,

que de la sombra del paredón

se alza,

que radiante al cielo en bruma de cristal,

araña, la mañana se serena.

Pondremos un belén

entre bolas de cielo que monte

reflejan,

las azucenas que el hielo

araña,

el rio caudaloso aquel,

el estanque en posos de cristal fluyendo,

la estadía en el amor, aquí

al borde de la carretera.

Un belén, escrito en una línea

sobre el tejado que se eleva

como humo de abedul, blanco y de seda

del color del cielo y del firmamento

del que se lanza,

como onda de sonido que en eco

avanza,

como una canción, mi propia voz

perdiéndose en el asfalto.

Mas que pescar sobre las rocas

en este mar quebaradas,

voy a tirar el anzuelo al aire,

un espiral lleno de musgo

que atrape la bruma del cielo,

nieve y hielo en escamas,

sobre este belén, recién nacido,

en la palma de mi mano.

M. Ángeles Álvarez. 2013.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=-LJRvuZKNy4&w=420&h=315]://www.youtube.com/watch?v=-LJRvuZKNy4

Y una música parece envolver este momento, el precioso aria de Bist du bei mir, recogido en el álbum de Anna Magdalena Bach pero procedente de una ópera perdida de Gotfried Heinrich Stólzel, interpretada por el tenor Rolando Villazón y la soprano Natalie Dessay en la película francesa Joyeux Noël del director francés Bertrand Tavernier, que combina con magistral mirada la violencia de la Primera Guerra Mundial con los sentimientos de unos hombres que decidieron olvidar sus diferencias y soñar por un mundo distinto, haciendo posible el mensaje de la navidad. Bist du bei mir,… Si estás conmigo,…

Y una vez más, me maravillo ante el poder de una flor en nuestras manos, como con ellas podemos decorar, regalar, … relajarnos un rato. Cómo nos invitan a viajar a otros mundo sensoriales nuevos, cómo esta navidad nos ayudan a poner el Belén, en la palma de nuestra mano. Feliz Navidad.

24/12/2013/2 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Meditación, Meditar con flores

UNA DECORACIÓN LLENA DE IMAGINACIÓN PARA UNA NAVIDAD POR ESTRENAR.

UN NUEVO DISEÑO, UNA NAVIDAD ALTERNATIVA Y UN CUENTO DE FLORES Y HIELOS.

Cuando llegan estos días cercanos a las fiestas navideñas, me paso buenos ratos pensando en nuevos arreglos , colores y diseños para que estos días sean especiales y no una copia de momentos pasados. No me gusta demasiado repetir ideas y siempre intento avanzar por caminos nuevos. Así, con estos sentimientos y reflexiones , me he lanzado a hacer esta nueva decoración. Algo nuevo para una navidad nueva.

Y todo partió de una bandeja de cup cakes que compré y estuve durante un buen ratito mirando sus colores tan radiantes, y de su gama cromática, me fui a las violas y pensamientos del taller de flores, y me encantó comprobar que encajaban todas como pintadas por la misma mano. Dulces, violas y bolas de navidad todo junto en un momento. A las bolas turquesas les puse unos pequeños depósitos de agua en forma de burbuja para hidratar a los pensamientos. Y unos alambres plateados como patitas. Lo colocamos sobre una cinta turquesa, con velitas a las que pusimos violas también en sus atados de seda. Piñas y macarons francesas que rellenamos al modo de los pasteleros con mas violas, para tentar un poco a los golosos. También hemos hecho una decoración para la puerta de casa con estos colores, con bolitas de navidad y piñas, fácil y muy bonita.

Creo que cuando intentamos avanzar en los diseños, y nuestro interior nos empuja siempre a seguir, no debemos parar, aunque sea navidad y los colores y los tipos estén mas que establecidos. Hay » vida» navideña mas allá del color rojo, las poinsetias, las bolas doradas y plateadas y el espumillón. Es posible diseñar algo alternativo y lleno de imaginación. Y pienso que es navidad cuando queremos y luchamos porque algo nuevo nazca en nosotros, que nos haga renacer, algo que nos transforme un poco, algo que esté en nuestro propio camino vivencial, personal, de piel con piel. Así cada año esta experiencia ha de ser distinta, como somos distintos nosotros en cada navidad de nuestra vida. La mía este año parece que tiene los colores de los pensamientos del jardín , luz y mucho colorido, para tomar un poco de fuerza, para llenarme de energía para muchos momentos crudos y grises que vendrán, sin duda.

Y dejamos las flores en el taller por la noche, y cuando volvimos a la mañana siguiente, los termómetros de Ávila habían bajado a 6 grados bajo cero, el frío era tal que mirabas el campo y parecía nevado y todo lo que tenía era polvo de hielo. Una capa brillante y mágica que con los tímidos rayos de sol , se volvió de diamante. Y nuestros pensamientos y violas vivían dentro de este hielo mágico que en gotitas parecía cuajar la bandeja de cristal donde estaban. Y nos quedamos impresionados, vivían y tan radiantes con todo el hielo encima. Y era todo un diamante, una joya que nos regalaba el hielo nocturno. Una preciosa historia para contar en esta navidad, un cuento nuevo: cómo podemos siempre ver el lado brillante de las flores, aunque hiele muchas veces en nuestro corazón. Que seamos mas valientes y creativos , nos dicen entre los hielos, que siempre vivamos con la mirada hacia delante, también estos días un poco nostálgicos. Una decoración navideña radiante a conjunto con mis mejores deseos para todos. Feliz Navidad!

05/12/2013/0 Comentarios/por mangeles1964

Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Poesías

Meditando mientras llueve sobre la pradera.

MEDITANDO BAJO LA LLUVIA.

Llevo unos días oyendo una música que parece que viva se mueve por aquí , porque sin saber cómo, repito la melodía una y otra vez. El segundo movimiento, Andante, del trio in A minor ,114 de Brahms para clarinete , piano y cello. Cae sobre mí, una y otra vez como lluvia, así sin esperarlo. Y mientras en un momento quiero aprender a tocar el clarinete para disfrutar aun más de su belleza, en otro quiero tocar el piano, o el cello, o todos a la vez, en un sueño imposible. Interpretado por primera vez el 24 de noviembre de 1891 en Meiningen, por el propio Brahms al piano, y con el virtuoso clarinetista Richard Mühlfeld, y Hausmann al cello, consiguiendo un equilibrio sonoro muy complicado entre instrumentos de viento y cuerda. Según los críticos musicales, es de una inspiración contenida, con momentos de pasión entre sombríos latidos. Moviéndose entre el penar y el consuelo en medio de los intercambios melódicos del clarinete y el cello con el piano arpegiando y completando cada frase musical, cada idea.

Y comienza a llover y las yedras del muro de casa se llenan de miles de gotitas que resbalándose van lentamente cayendo. Las carnosas hojas de las Echeverias de la terraza, las hojas enrojecidas del haya de la pradera, las gotitas que de los tilos se lanzan, las prímulas caladas y transparentes. Lluvia verde que cae sin parar a un ritmo misterioso pero tranquilo y un sonido bellísimo que conmueve a todo el que se para un rato a contemplar la pradera.

Movimiento y agua sobre movimiento y sonido, fundidos sobre mí en color verde yedra. Sobre mi, que tranquilamente me dejo llevar y mojada disfruto del momento. Mirando lo que pasa , el ritmo, el color y la lluvia, como nos cuenta John Berger en este texto de su ensayo “Algunos pasos hacia una pequeña teoría de lo visible”. Será posible, me pregunto descifrar su cadencia y ritmo, y escribir sobre ellas , gotas de lluvia, una partitura, una poesía, una canción.

» Estás tumbado al sol en la hierba. Sobre ti hay un haya. Una ligera brisa mece las ramas más finas y agita las hojas. Desde lejos, este movimiento constante de las hojas parece nieve verde cayendo delante de la superficie verde del árbol, igual que en tiempos parecía caer nieve plateada delante de las pantallas grises de los cines.

Con los ojos semicerrados miras hacia arriba. Los tienes semicerrados porque estás mirando fijamente. Una rama se prolonga más que otras. Es imposible contar las hojas que tiene. El cielo azul que ves a través y alrededor de estas hojas es como el papel blanco entre letras y palabras. Parece que su distribución contra el cielo no es arbitraria. Te preguntas de pronto si no será posible explicar su secuencia como uno puede explicar la secuencia de las letras y de las palabras en un libro. Entonces descubres una imagen, que, como un buen profesor, da dirección a tus confusos pensamientos. Para poder llegar a existir, te dices a ti mismo, todo debe traspasar el centro mismo de la diana. Todo lo que no logra dar en el centro sencillamente no existe. Pero a menudo las palabras de un profesor se tornan decepcionantes cuando desaparece. Así que vuelves a intentar comprender por qué puede decirse que esa rama representa la totalidad de la primavera… Pensado así es posible que seas un filósofo, pero no creo que seas un pintor».

Y si, tengo los ojos semicerrados para que lo que miro, permanezca un poco tiempo mas, persiguiendo siempre la silueta , la de la gota que rauda corre muro abajo, entre hojas mordisqueadas por los caracoles que siempre viven cerca de la puerta de casa. Y también como dice John, pienso que todo lo que no logra dar en el centro no existe, esta lluvia habita, sin duda para mí, que mojada hasta los huesos me siento, como hoja de hiedra salpicada de lluvia, ozono y luz. John Berger es un critico de arte, pintor y escritor de difícil definición, entre ensayista y poeta . Largas frases al modo de Proust, y la sensibilidad de un artista especial, con una profundidad de mirada que trasciende la realidad, llevándonos a círculos de pensamiento concéntricos alrededor de la belleza, siempre en su busca. Y encuentras una imagen, profesor de tu pensamiento, que es capaz de en si misma, fundir la primavera, la lluvia y el cielo, el amor y la vida que verde desde las gotas de las hojas de este haya mágico, se desploman sobre mi. Rachear su camino con mi aliento quiero, como las gotas al estamparse contra el cristal del salón, sobre la rugosa corteza de mi piel, así en movimientos y frases dignos del mismo Brahms.

Y cuando meditas un rato , sumergida en esta melodía, tienes ganas de formar parte del concierto que a tu alrededor se va poco a poco organizando, pasas de la placentera actitud de sentir la lluvia y mojarte a querer llevar la melodía de alguna de las estrofas que Brahms compuso. Una melodía llena de melancolía y ternura como la lluvia, con gotitas que miran siempre al infinito del que nacen, y que contra nuestro cristal se chocan dejando “ divinas heridas de diamante”.Tienen las gotas, un vago secreto de ternura,.. así hablaba Federico. En un besar azul que recibimos y que nos preña de frutos, de ilusiones y proyectos. Gotas que desde el infinito nos miran y que muchas veces cuando se chocan contra el cristal, en tristeza mueren. Son poetas de agua vestidos, chorreando cielo , chorreando en nuestro cielo.

LLUVIA . Federico García Lorca.

  La lluvia tiene un vago secreto de ternura, 

algo de soñolencia resignada y amable, 

una música humilde se despierta con ella

 que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

  Es un besar azul que recibe la Tierra, 

el mito primitivo que vuelve a realizarse.

 El contacto ya frío de cielo y tierra viejos

 con una mansedumbre de atardecer constante.

  Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores

 y nos unge de espíritu santo de los mares.

 La que derrama vida sobre las sementeras

 y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,

 nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, 

pero nuestro optimismo se convierte en tristeza

 al contemplar las gotas muertas en los cristales.

  Y son las gotas: ojos de infinito que miran

 al infinito blanco que les sirvió de madre.

  Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio 

y le dejan divinas heridas de diamante. 

Son poetas del agua que han visto y que meditan

 lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

  ¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, 

lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,

 lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, 

la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

  Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, 

tristeza resignada de cosa irrealizable, 

tengo en el horizonte un lucero encendido

 y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman 

y eres sobre el piano dulzura emocionante;

 das al alma las mismas nieblas y resonancias

 que pones en el alma dormida del paisaje!  

Y con John vuelvo a coincidir esta mañana: una rama muestra la totalidad de la primavera, cuando, lejos de ser una rama más, una lluvia más, un conjunto de gotas que sobre mí resbalan, son las gotas que verdes arraigan en mi jardín, en mi imaginación . Quiero como John dibujarlas en un papel, un poema rimar, interpretando al piano un precioso trío de Brahms, …mientras la belleza nace y se concentra ahí, avanzando tranquila sobre el cristal. Das al alma las mismas nieblas y resonancias que pones en el alma dormida del paisaje, mientras tranquilamente llueve.

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20/11/2013/3 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Poesías

caracolas y pensamientos,… una meditación con flores en otoño.

Caracolas y pensamientos,… una meditación con flores y las palabras de Tomas Tranströmer y Teresa de Jesús.

La otra mañana, en medio del trabajo en la floristería, vi que salía un poco el sol y que la luz del invernadero bañaba todas las flores haciendo de los colores de sus pétalos una acuarela viva. Y cuando me quise dar cuenta, estaba haciendo espirales con ellos sobre la mesa, y trazando líneas con las flores desde las caracolas, como perdiéndose en el firmamento de mi mirada en la mesa de pino. Los pensamientos magentas amarronados son todos diferentes con caritas pintadas en una gama cromática increíblemente bella que va del crema amarillento, al granate casi negro pasando por el marrón un poco plomizo y el salmón suave. Y estuve colocándolos con una seriación de tamaño y cromatismo que me dejó realmente relajada y feliz, haciendo espirales sin parar. Los vi, “ocurre pero pocas veces” , por un momento “ de verdad “. …Os volvisteis visibles!.

Trasnströmer.

Os volvisteis visibles.

Ocurre pero pocas veces

que uno de nosotros ve de verdad al otro:

una persona se muestra un instante

como en una fotografía pero con más claridad y al fondo

algo que es más grande que su sombra.

Él está de cuerpo entero delante de una montaña.

Es más una concha de caracol que una montaña.

Es más una casa que una concha de caracol.

No es una casa pero tiene muchas habitaciones.

Es impreciso pero grandioso.

Él crece de eso, y eso de él

Es su vida, es su laberinto.

Y creo con Tomas, que cuando miramos a algo natural o alguien detenidamente, empujando a nuestra alma en la aventura, nos aparece su mundo , la montaña que lo enmarca, la casa donde habita, el laberinto de su corazón, la esponja que lo nutre de luz y sol, lo impreciso pero grandioso de su existencia y la sombra que sobre mí proyecta. La concha que al mirarla con detenimiento pasa de ser la guarida amarronada y llena de espuma y baba de un caracol , al palacio de nacar de una caracola marina.

Tranströmer ha sido definido como “ una de las grandes placas tectónicas de la poesía mundial”. Sueco y premio Nobel de literatura, es un gran poeta del amor, del humano lleno de erotismo en su poesía, y del divino también dentro de la tradición poética sueca mas sublime.

Y mientras disfrutaba del momento, trazando espirales, llegaban los clientes y tenía que atenderles,… si, bajaba a la realidad rápidamente. Un arreglo para un cumpleaños, … qué flores puedo poner en el escaparate de mi tienda de moda, …

Y al rato nuevamente volvía a la mesa de pino y a la luz que por ahí se movía, persiguiendo la belleza mas sublime con el objetivo de mi cámara y de mi corazón. Como desubicada me encontraba con tantos cambios de ritmo, como una anémona azul casi negra, sobre un canto de cuarcita cogido en un rio, queriendo vivir tranquila un buen rato en mi propio espiral, en mi propia vida, lanzándome a buscar casa y guarida, moviendo la cintura para bailar con los meandros y curvas de cada espiral de mi propia caracola. Mi casa, mi guarida, … rápidamente mi mente voló al lado de una querida amiga, Teresa de Jesús. De cómo podemos vivir nuestra propia senda en medio de la vorágine de la vida diaria, de cómo nos podemos consolar de las grietas y musgos que al nacar machacan, de cómo podemos oir el mar en nuestra caracola y vivir sin naufragar en su brioso movimiento de olas y pleamares, de cómo hacer suave este camino y andar durante mucho tiempo sin temor.

¡ Oh vida, vida!, ¿cómo puedes sustentarte estando ausente de tu Vida? En tanta soledad, ¿ en qué te empleas? ¿ Qué haces, pues todas tus obras son imperfectas y faltas? ¿ qué te consuela, oh ánima, mía, en este tempestuoso mar? Lástima tengo de mí y mayor del tiempo que no viví lastimada. ¡ Oh Señor, que vuestros caminos son suaves! Mas ¿ quien caminará sin temor? Temo estar sin serviros, y cuando os voy a servir no hallo cosa que me satisfaga para pagar algo de lo que debo. Parece que me querría emplear toda en esto, y cuando bien considero mi miseria veo que no puedo hacer nada que sea bueno, si no me lo dais vos”.

Exclamación del alma a Dios, nº 1. Teresa de Jesús.

Y con Teresa parece que mi respiración repite, » parece que me querría emplear toda en esto,….», en hacer de mis pequeñas flores, Felicias azules tan diminutas, collares para adornar la caracola toda nacarada, hacer largas caídas en fuga de flores radiantes, abrir lo oculto de un capullo, cascar las nueces en flores injertadas, ser valiente ante la adversidad y de los erizos de castaña, saber hacer un arreglo floral lleno de emoción. Ver el reflejo luminosos y nacarado en nuestra propia vida diaria con tanto trajín.

Y en este viaje tan lleno de curvas, que parece que caía muy, muy dentro, aparecieron por ahí otras flores amigas para dar mas interés a las tomas, hojas enrojecidas de partenocisus, y robles, begoñas , minúsculas violas amarillas, en ojos huecos de tallos verdes. » Yo crezco de eso, … hermanos, amigos, clientes, hijos, y eso ,… vosotros ,de mi,… Es mi vida, es mi laberinto».

Parece increíble que con seres tan pequeños y delicados como las flores naturales seamos capaces de lanzarnos a nuestro propio caracol interior en unos minutos, haciendo de algo en principio difícil y fatigoso, una aventura placentera y sencilla. Parece increíble que no sólo nos ayuden a profundizar en nuestro propio interior, sino que se encuentren en él cuando miramos detenidamente, enfocando a través de lo imbricado de nosotros mismos, y desde ahí nos ayudan a subir a la realidad, y a afrontarla de manera mucho mas relajada y feliz. Con las flores podemos describir matices mucho mas sutiles, brillos, tersuras, grietas, sonidos, pálpitos que se mueven vivos en cada segundo dentro del espiral que el aire desata. Un nuevo vocabulario de verde musgo vestido.

Nos dicen: » vive de forma mas sencilla y menos complicada, libérate de ramas y ataduras, de lianas y sogas que no permiten subir y bajar en este espiral de caracola». Unas amigas que me permiten, cambiar de ritmo muchas veces al día, en medio del taller de flores atendiendo a los clientes, … en mi familia, con las caracolas nacaradas, las astrantias rosas, con los lisiantos que necesito para decorar mi vida de manera mas delicada y suave, a tono con lo manchado que sobre el nácar se transparenta.

Os dejo este paseo con caracolas y pensamientos , mi meditación de esta mañana, para que disfrutéis un poco de la belleza de estas flores tan delicadas y de la música de Vivaldi de su ópera » Orlando furioso»,… con unos solos de flauta que parece que nos llevan lejos, meandro tras meandro, junto con la voz de bajo que interpreta a Ruggiero. Una voz profunda y grave que parece surgir de nuestro interior. Y digo también: » Es impreciso pero grandioso», aquí está os volvisteis visibles. Mi mirada perdida, tranquila y en paz en mi propio espiral. Mi vida.

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28/10/2013/1 Comentario/por mangeles1964

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