Música Archivos - Página 4 de 7 - María Ángeles Álvarez

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¿POR QUÉ NOS DISTE LAS PROFUNDAS MIRADAS?

Hay veces que sentimos que todo se junta, que cosas y situaciones que son de diferente naturaleza y sentido, parecen escritas dentro de un mismo pentagrama, dentro de un mismo párrafo. Y vamos como resbalando de una cosa a otra, sintiendo que estamos dentro de todo, y que la música mas que sonar para nosotros, la creamos nosotros y en ella habitamos también.

Estaba el otro día leyendo un poemario de Goethe, autor al que muchas veces recurro como bálsamo. Es como abrir su casa, y pasar mas que al s.XVIII con todo lo que esto supone desde fuera de alejamiento, de mundo y vida ya pasado, diríamos también desfasado, a una estancia muy confortable. Porque al ir recitando sus versos, lentamente paseando por sus palabras y paisajes, entramos en lo auténtico del hombre que vive y se revuelve con cada acontecimiento, sufre, se enamora bañándose en su propio sentimiento y deambulando por él ya para mucho tiempo. Se plantea el devenir, el sentido de cada cosa y de la vida, la belleza que detrás de las palabras se esconde, lo sutil, delicado y bello de los seres que conocemos, y amamos y nos reconfortan. Y llegué a este poema, » ¿Por qué nos diste las profundas miradas?», sentí que allí me iba a quedar por un largo rato. Ah,… me quedé, y aun estoy, enganchada con todo,» por qué nos diste destino, sentimientos para vernos mutuamente en el corazón,…?

POR QUÉ NOS DISTE LAS PROFUNDAS MIRADAS,

nuestro futuro contemplar recriminando,

nuestro amor, sin confianza bienaventurada

nuestra felicidad terrena imaginando?

¿Por qué nos diste, destino, sentimientos

para vernos mutuamente en el corazón,

y por todos los mas extraños movimientos

poder espiar nuestra verdadera relación?

…

Tu conocías cada rasgo de mi ser

espiabas cómo suena el nervio mas vital,

con una mirada sola me podías leer,

al que tan difícil penetra un ojo mortal.

Goteabas templanza en la flor ardiente,

enderezaste el salvaje correr extraviado

y en tus brazos de ángel nuevamente

se reponía el pecho destrozado.

Tal fino encanto a él quedaste unida

y lo ilusionaste mas de un solo día.

Su corazón junto a tu corazón hincharse

sentía y ante tus ojos complaciente,

todos los sentidos suyos aclararse

y apaciguar su sangre hirviente.

La tarde estaba fría. Enero no conseguía desprenderse de la niebla de cada mañana, y el jardín de casa estaba precioso todo bañado de niebla y de hielo tras las sombras de los arbustos. La casa de Goethe debía de tener jardines así, llenos de gorros de niebla en los que disfrutar viendo como cada palabra en ellos se tumba como en una nube, a descansar. Porque de todo esto va este poema, del amor. Sentimos muchas veces la deriva que ataca nuestra vida, la zozobra por lo que somos, sentimos y por la maraña de problemas que caen sobre nuestra almohada cada noche. Vivimos como dice Goethe, insensibles a la niebla, y su belleza, al amor y su mirada. Vivimos de manera simplista cada día, no yendo un poco mas allá de cada cosa, no dejando abierta la puerta a lo imprevisible que del jardín llega, no sintiendo que pueda entrar por allí niebla que nos inunde y nos haga vivir juntos ya para siempre.

La casa Goethe, está ya caldeada, y nosotros ,…nos está la mutua dicha rehusada de amarnos sin entendernos, ver en el otro lo que nunca fue, siempre de nuevo perseguir un feliz sueño,y en peligro de sueño vacilar también. De vivir sin conocernos, de no sentarnos juntos en el salón de casa, de vivir tras los cristales llenos de niebla y de desconfianza. La música comenzó a sonar. No sé muy bien como ocurren estas cosas, como sientes que esa es la música de ese poema y de ese momento, la música de la niebla y del mirarse con profundas miradas. El nocturno de Grieg, Lyriche Stücke, op. 54. Comenzó a sonar,… do,.. do….do,….

Igual que abrí las puertas de casa a la niebla y me fui al jardín recogiendo aquello que veía relumbrar, para disfrutar de su belleza al abrigo del frío, ramitas de durillo, escaramujos de rosal, manzanitas enanas, ramas de tejo con gotitas de agua aun congeladas, ramas brotando de la salguera del rincón, igual abrí mis sentidos al momento, y quise fundirme en él. Ya no quería sólo recoger ramitas, sólo leer versos maravillosos. No, no quería escuchar sentada en el sillón la música sino entrar en todo yo de manera personal. Con una sola mirada me podías leer, me decía el momento que por allí pasaba,… con una sola mirada,…

Siguiendo a Goethe, me dije, ¿por qué no?,… por qué no avanzar por ahí viéndome en los ojos, en los suyos y recreando toda mi vida desde ahí. » Tu conocías,… dije,… cada rasgo de mi ser, espiabas cómo suena el nervio mas vital, con una mirada sola me podías leer, al que tan dificil penetra un ojo mortal» Y quise penetrar en esto, entrar en casa y descansar. Para penetrar en algo, hay que ser en esto activo y no pasivo. De nada sirve coger flores y ramas y usarlas sólo para decorar un lugar por muy especial y único que sea. Hay que verlas de otro modo si queremos entrar a esa casa. Tenemos que verlas como un regalo personal que nos abren las puertas de nuestro propio ser, de nuestra vida, de todo lo relacionado con la historia esa que a gatas sobre los días pasamos. Nacido y florecido para mi disfrute personal, y que me permite verme, me permite encontrarme aunque haya niebla y a veces su gorro me haga sentir triste. Con una sola mirada,…

Resbalé por los versos, sintiendo que eran míos y que iban también dirigidos a mi, porque en la mirada esa creadora de todo, yo me encuentro. Miré cada rama como propia y vi el paisaje que detrás llevaban, mi vida y su construcción y su predicamento que me abría perspectivas en el futuro, al sentir que o vivo de veras o mi vida será siempre desierto y desazón lejos de nieblas, de humedad y de amor. Y sólo me quedaba seguir en esto recreando la música de Grieg para poder sentir que mas que oyente pasivo, era, torpemente desde luego, la tensión al pulsar cada tecla, sintiendo la música y cómo cada sonido aparecía y se fundía con los demás de manera tan excitante como real. Sentada al piano y con la digitacion y ayuda de mi profesor Fernando, comencé a tocar una pieza que ya sé que siempre va a estar en mi biblioteca, en mi repertorio como si de un concertista se tratara, en mi propio corazón. La casa de Goethe se levanta, con flores la llenamos de vida, la música reproduce la belleza de la niebla, y las palabras abren las puertas de todo.

La belleza que creamos,

poseedores, propietarios de profundas miradas también,

mas que lectores, poetas,

mas que recolectores, floristas,

mas que oyentes, concertistas, pianistas del alma,

músicos que pulen cada día el suelo del salón.

Y en todo esto sigo a Goethe, en el ardor por vivir, por sentirse mirado y mirar, por ser flor emocionada, por correr siempre dejando con valentía trotar nuestro corazón.

Sentirnos mirados, y mirar.

Sentirnos descritos en un texto y escribir también lo que dentro de casa se vive.

Sentirnos amados y flores ardientes, y amar así también dejando la vida triste y monótona que tantas veces dibujamos.

Sentir la música, y en cada sonido vivir, arrancando del alma su pulso y su profundo ritmo y armonía vital.

Lanzarnos a todo esto, y al menos siempre intentarlo, al recibir belleza, luz, consuelo y el largo crepúsculo que nos circuncida,

Goteabas templanza en la flor ardiente, enderezaste el salvaje correr extraviado y en tus brazos de ángel se reponía el pecho destrozado.

Os dejo este precioso nocturno interpretado por la gran pianista Alicia de Larrocha.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=UjCoXo8kb1g&w=420&h=315]

01/02/2016/2 Comentarios/por mangeles1964

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SI VAS A EMPRENDER EL VIAJE,… TE DESEO UNA FELIZ NAVIDAD.

MEDITACION NAVIDEÑA CON UNA MARIQUITA QUE APARECIÓ EN EL TALLER , UN PORTAL DE BELÉN DE FLORES, Y EL POEMA DE KAVAFIS «ITACA».

Estaba el otro día en un taller de flores de navidad con un dolor de cabeza tremendo,… del tamaño de un gorro de Papá Noel. Las alumnas realizaban sus trabajos cogiendo ramitas de abeto y de mahonias, acebos, y piñas, y de repente apareció una mariquita sobre una gerbera roja de un arreglo. Parece que a pesar de la niebla esa que ataca con la jaqueca, yo seguía como embobada cada movimiento, cómo subía y bajaba de las margaritas, cómo se resbalaba en la piel brillante de las manzanas, cómo abría un poco las alas sobre su caparazón de Caperucita roja.

Era una escena tan navideña, y realmente no sabía muy bien porqué. No sólo era por el color rojo, y por todas las ramas de piña, y los elementos que por su forma y olor, por lo pringoso de su resina, y lo aromático del musgo. Era navideño sobre todo el espíritu viajero de la mariquita que deambulaba por allí. Y descubrí algo nuevo de la navidad en un momento, que mas que centrarse en un lugar concreto, allí en un Portal, en Belén bajo la mirada de María, de los pastores, de la dulce caricia de José, mas que todo esto, la navidad es algo dinámico, un viaje, … un paseo que nos muestra algo mas de nosotros mismos, del invierno que tiene a la primavera pisándole los talones, del musgo que florecerá y será alimento y protección allí tras la ventana de mi mirada, en aquel sendero que aparece tras las palabras.

Al llegar a casa y relajarme un poco sintiendo que podía quitarme por un rato el gorro- jaqueca que tanto me pesaba, cogí un poemario. Y no uno cualquiera, me fui a buscar un poema que seguía hablando de este viaje mágico de hacía unas horas, y emprendí el vuelo hacia Kavafis y su mítico poema » Itaca». Y nunca antes lo había visto tan navideño,… Nunca se me ocurrió cambiar el nombre de Ítaca, y ponerle el de Belén, el de Gredos, el de Navadijos, el de la Sierra de Ávila, el del Valle Amblés, el de las orillas del embalse de Las Cogotas, el del camino verde de Guimorcondo. Lugares todos que se convertían por momentos en christmas , en imágenes navideñas de cuento.

Itaca. Kavafis
Si vas a emprender el viaje hacia Itaca
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencia, en conocimiento.
A Lestrigones y a Cíclopes,
o al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones ni a Cíclopes,
ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en loa emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperlas y coral, y ámbar y ébano,
perfúmenes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca.
Itaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.
Aunque pobre la encuentres, no te engañará Itaca.
Rico en saber y vida, como has vuelto,
comprendes ya qué significan las Itacas.
(Constantino Kavafis, 1863-1933, Poesías completas, XXXII)

Así siento que mas allá de las palabras existe un mundo fascinante, único y lleno de mi misma. Y que toda la magia de la navidad, la auténtica , se empolva como un polvorón en ella. Palabras que tenemos que dejarlas que se posen y que nos permitan, cuando ellas quieran, que viajemos a los paisajes que nos muestran. El nacimiento de un nuevo ser, la puerta abierta para un viaje personal. Una mujer, una Virgen de nombre María que emprendió esta aventura tras las palabras, que aprendió a ser madre mientras en su seno sentía que el camino con su paisaje lleno de belleza se abría ya para siempre.

Cuando el taller estaba terminando y recogíamos todas las cosas, quise seguir con la mariquita de la navidad. Cogí la flor mas olorosa, bella, robusta y tierna para que fuera mi San José, y un jacinto en un momento abrazó con tanto cariño al tulipán blanco que elegí como María. Sentí que se querían, que la familia de Belén se asentaba sobre este cariño y que el viaje que emprendía María, era también el de José. Ese era el verdadero Portal y el camino que tras las palabras aparece, era Ítaca también. Si vas a emprender el viaje hacia Itaca, si ya te decides a caminar,…pide que tu camino sea largo,rico en experiencia, en conocimiento.

Lo que mas me impresionaba de este poema desde que lo leí hace ya bastante tiempo, y por lo que me lancé a él el otro día, es esa idea brillante y poética de pedir que el camino sea largo. Justo unas horas antes compraba un libro y la librera me recomendaba otro del mismo autor que era un resumen del grueso volumen que iba a comprar. Y le expliqué como pude que me encantan los libros así grandes, que hay algunos que no quiero que terminen nunca. Pido de veras, Kavafis que mi camino sea largo. Que numerosas sean las mañanas de verano, en que con placer, felizmente arribe a bahías nunca vistas; Hermosas mercancías, como el recuerdo tierno de las navidades de la infancia tan llenas de emoción, madreperlas, coral,… ámbar, oro, incienso y mirra en las cargas de los Reyes Magos.Las mañanas con mis hijos abriendo regalos, las noches de Reyes y su roscón dulce.

Un camino en el que al ser tan largo, visitaré muchos sitios, y como sobre ellos me arrastraré como este insecto navideño, lameré el suelo, habitaré en el barro, me hundiré en mi miseria, naufragaré en charcos de melancolía, estaré al borde del precipicio casi todos los días, pero como viajo y vivo, iré aprendiendo y las arrugas y grietas de todo ya se quedarán como parte de mi botín, como mi propio patrimonio personal. Mientras viajo, y mientras pido que este viaje sea muy, muy largo,…

Cogí una pequeña margarita para en una identificación rápida, fuera ese Niño pequeño que va a nacer estos días. Tierna, suave, y reflejando toda la luz que de las paredes del taller de las flores que es un invernadero, se colaba.Y sobre una pequeña rodaja de abedul se recostó, en una cuna improvisada y casi de » campaña», justo lo que necesita un ser viajero como el que está por llegar, aquel que fue por tantos caminos siguiendo el paisaje de las palabras que oía en su corazón y que como Pulgarcito, iba dejando también palabras, las suyas, aquellas que decía desde su vida y su experiencia en el viaje del corazón.

Ten siempre a Itaca en la memoria. Llegar allí es tu meta. Mas no apresures el viaje. Mejor que se extienda largos años.

Y creo que esto es la navidad. Tener en la memoria y saber por tanto donde está el punto ese del infinito al que nos dirigimos, dónde está la primavera, dónde está la transformación de nuestro mundo y en ello la creación de este Reino, aquello que seguía este Niño que tan pequeño como una margarita, sobre el mundo de nuestro corazón se tiende, en una rodajita de nosotros mismos, dentro , muy dentro,…

Una historia navideña, una mariquita sobre las flores, una manzana llena de nieve, el portal con una pareja joven que espera con la mochila rellena y la tienda de campaña a que nazca un bebé en medio del camino,… Si, Itaca , Belén nos regala un hermoso viaje.

FELIZ NAVIDAD !!

Os dejo esta maravillosa música navideña, de Nigel Hess, con el virtuoso pianista Lang Lang. Felices fiestas, amigos !!!!

21/12/2015/2 Comentarios/por mangeles1964

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Canto de la tierra. Despertad,…

Meditación en una tarde de otoño, viajando con la música de Bach BWV 140, y los poemas de Walt Whitman » Canto de la tierra rodante».

Hay días y semanas que parece que no salen de su propia tristeza. Parece que tiñen de tono melancólico cada pequeño acto y situación y tienes esa sensación de ser una pequeña flor a la deriva de un mar que te hunde. Y esta situación te moja y arrastra al fondo mas aún cuando sientes que ese mar lo estás tu hilando. Si,… hilando como aquella Penelope, que día y noche estaba sentada a la rueca, pensamientos, sentimientos, ansiedades, inseguridades, el hilo del pensamiento que se va enredando sobre todo, creando este mar de aguas oscuras.

Y la maraña del mar se juntó aquella tarde con lo apretado de mis compromisos laborales y familiares, y después de comer cogí el coche. Mientras avanzaba por la carretera disfrutaba de la tarde allí pintada de tanto color, y el hilo de mi pensamiento marino iba poco a poco diluyéndose como un azucarillo en un vaso de luz, de belleza, aire fresco, y suave brisa sobre las nubes que parecían abrirse , dejando que de los pliegues de su capa, salieran los rayos del sol que chupaban la carretera, el coche, los chopos de la cuneta, las laderas de las montañas, las vacas que pastaban ramoneando, los caballos en la sombra de las casa,… y a mi que me sentía como en un espiral subiendo del fondo del mar a marchas forzadas. Y al fondo como surgiendo del asfalto repetía una y otra vez la cantata BWV 140 de Bach su delicada melodía tan llena de belleza,… «Wachet auf, ruft uns die Stimme » Despertad nos llama la voz, la voz del amor.

De las rocas de la laderas manaba agua que arrastraba a su paso la lengua de luz que por allí se resbalaba. Los hilos de la luz parecían estirarse cayendo de ladera en ladera, deshaciendo el ovillo apretado de mi tristeza, y sentía que sobre ellos podía disfrutar de aquel momento, como si el mar no existiera. Despierta,…. me decía, nos llama.

¡ Quien quiera que seas!, el movimiento y la reflexión son para ti

El navío divino surca el divino mar por ti.

¡ Quien quiera que seas!, eres hombre o la mujer por quien la tierra es sólida y líquida,

Eres el hombre o la mujer por quienes el sol y la luna están suspendidos en el firmamento,

Para nadie mas que para ti son el presente y el pasado,

Para nadie mas que para ti es la inmortalidad.

Walt Whitman, es como mi farmacia de guardia. A él recurro tantas veces,… oh Walt !! me gustaría que por leer tus poemas pudiera ir por la vida un poco como tu, con el corazón vehemente, arriesgado, con una pasión por la naturaleza que se abaja también al suelo, a las piñas, los castores, y las ballenas; se abaja a los hombres y mujeres con los que siempre quieres compartir una manta en una noche oscura llena de estrellas, dentro de una cabaña de maderas recién talladas. Amor, pasión y la necesidad de que sea todo cercano. Necesito decir que me gustas, y necesito compartir contigo esa manta, y construir juntos este reino. Y nuevamente las palabras de Walt actúan como bálsamo, y van en la misma linea de lo vivido sobre la carretera. Soy la mujer por la que la tierra es sólida y es liquida: árbol llameante de luz otoñal y ola de mar. Esa sensación de que todo se pinta para mí y que mas que estar ahí y ser yo quien lo puede ver, soy en mis ojos, mi espíritu y alma, el pincel de todo, la creación con toda su belleza, se me regala en un paseo como este, aunque no pueda ni parar, ni detenerme un momento en una cuneta a contemplar. Se crea para mí, lo disfruto y me dice tanto, palabras vivas llenas,… llenas de mi, de mi propia vida, vivencia, incluso de mi propio mar. Si,… sientes que el presente y el pasado juegan al corro en el patio del colegio con el futuro, y la eternidad parece como un punto allí sobre todo, tan lineal y último como mi pensamiento y mi suspiro. » Para nadie mas que para mi es la inmortalidad»,… gracias Walt.

Cada hombre para si y cada mujer para si, es la palabra del pasado y del presente, y la palabra verdadera es la inmortalidad;

Nadie puede adquirir por otro_ nadie.

Nadie puede desarrollarse por otro_nadie.

La canción es para el cantor, y vuelve a él,

La enseñanza es para el maestro, y vuelve a él,

El asesinato es para el asesino, y vuelve a él,

El hurto es para el ladrón, y vuelve a él,

El amor es para el amante, y vuelve a él,

El don es para el donador, y vuelve a él infaliblemente,

El discurso es para el orador, la representación es para el actor y la actriz, no para el auditorio,

Salí de aquel viaje con una mezcla de piedras en la mochila de mi interior: unas de agua mas o menos turbia, otras de hilos que se convertían en la mirada en conquistadores del universo, otras piedras estaban anidadas como germinadas de luz, de vida, de sombras de mi misma y de las hojas doradas de los chopos del camino. Quise que como dice Walt, mi vida diaria sea mía y vuelva a mi levantándose del mar de mis pensamientos, que mi deseo de estar cerca de mi familia y amigos vuelva y la cabaña de maderas se levante y llegue a ser una casa que nos cobije, mi verdadera misión, mi vida. Que sienta que cuando pinto soy yo la que me mancho, que las palabras tienen sentido en esta espiral tan honda que sale de lo natural, la belleza de lo creado que aquí se me regala esta tarde de otoño. Y me lanza hacia arriba, para mirar y vivir en la luz de todo lo creado para mi.

Y todo parece cambiar, soy yo la que conoce el fondo de mi mochila, y si rebusco con el corazón vehemente de Walt, con su pasión y empuje, encontraré que ese mar tempestuoso que me ahoga, es mío y también sólo para mí, que pesa tanto y con tanta belleza como el sol, como las rayas de la luz sobre el firmamento con los aviones pasando rasantes, como las hojas que en nervaduras sutiles se hacen evanescentes al borde de la carretera, encharcadas en agua turbia, pero transformándose día a día en el bordado mas sutil y delicado que podamos soñar.

No hay hombre alguno que comprenda otra grandeza ni bondad que las suyas, o el índice de las suyas.

Wath Whitmann Canto de la tierra rodante. “A song of the rolling earth”.

Los días continúan avanzando, las palabras de lo vivido se levantan como los chopos, verticales y llenas de verdad. Aprendo el secreto y oculto mensaje que detrás de cada letra se esconde, me armo de la rueca y sigo en esto a Penélope, pero mi labor ahora me lanza hacia arriba, y construyo sobre todo la cabaña para invitar a compartir la vida y el amor . Y con mi rueca imaginada, levanto la manta para cobijarme y calentar a tantos, construyendo con ello la cabaña acogedora de Walt, para vivir contigo levantando cada palabra del corazón.

El amor es para el amante y vuelve a él,

la palabra es para el que la vive, y vuelve a él

el mar es para el navío aquel que lo cruza, eterno y azul,

la mochila para el que la llena, el agua que lame,

El sol para las laderas que lo lanzan, el aire

y la luz para el que liba la vida, el fondo del corazón.

La tierra es por mi sólida y como guijarro rueda,

Y es líquida, y este mar y su manantial, son mios y sólo para mí.

Esta cantata BWV 140, Bach la compuso en 1731 para el vigesimo septimo domingo después de la Trinidad, el libreto se centra en el amor y en el Cantar de los Cantares, así como en el evangelio de San Mateo, 25, 1-13, en el que nos cuenta que el reino de los cielos será semejante a diez vírgenes que cogieron sus lámparas y fueron a esperar a su esposo. ! Aquí llega el esposo, salid a recibirle !

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=JCULWK4tNuc&w=560&h=315]

25/10/2015/0 Comentarios/por mangeles1964

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Infinito y misterio

Vacaciones en el campo. Vida natural, poesía y la música de Bach en sus cantatas.

LA PALABRA INFINITO, es infinita.

Este verano he llegado a las vacaciones tan cansada, vivir un poco en la naturaleza y volver a la vida sencilla del campo sabía que me iba a ayudar mucho. Coger la ropa que me entra en el cajón de la cómoda, la pila de libros que para estos días de descanso amontono durante meses, gata, perro y conejita. Y la familia se transforma por horas en lo que realmente es, sin mas entretenimiento que oír la garganta caer entre las rocas, y ver cómo van la huertas llenándose por momentos.

Y cojo el poemario de Ida Vitale, sabiendo de antemano que me va ayudar un montón a desconectar con todo, llevándome a ese lugar tan mágico que crean las palabras , creado dentro de nuestro corazón. Sabía Ida que me ibas a entender,… ah!!! Si, la palabra infinito es infinita,…. infinitaaaaa, y la palabra misterio,… es tan misteriosa. Muy, muy misteriosa.

La palabra infinito es infinita,

la palabra misterio es misteriosa,

ambas son infinitas, misteriosas.

Sílaba a sílaba intentas convocarlas

sin que una luz anuncie su dominio,

una sombra señale a qué distancias de ellas

está la opacidad en que te mueves.

Van a algún punto del resplandor y anidan,

cuando las dejas libres en el aire,

esperando que un ala inexplicable

te lleve hasta su vuelo.

¿ Es mas que su sabor el gusto de la vida?

La vista parece que mas que perderse en el horizonte que las montañas recortan como con tijeras sobre el cielo, las traspasa y rueda sin parar desde nosotros que atónitos nos disponemos hasta el infinito que sentimos que vive por ahí. Las palabras a veces producen estas cosas dentro de nosotros, porque no sabemos cómo somos capaces de entender mas allá de lo que cuentan. Que hay infinito, en sílabas descompuesto, y que golpe a golpe, ola a ola, aire a aire hacia allí nos lleva. Misterio y realidad, que envuelven la mirada que tras la luz fugada entre los árboles, se recrea.Y es cierto, Ida, que sientes que la luz esa que todo lo baña, dando vida y belleza a lo contemplado, se concentra en puntos y que en ellos anida, como anida el amor, el cariño y la amistad. Cuando sientes que flotan libres, como mariposas todas de luz transmutadas que extienden sus alas sobre el momento trufando todo con su olor tan invisiblemente sutil: el olor que parece que tiene el poso de lo infinito que se pierde tras la mirada. Una ala inexplicable, pero tan real como ese aire que envuelve los hombros al caer la tarde cerca de la garganta, allí donde mora la paz y el sosiego.

El infinito se reflejaba en la superficie del agua brillando y misteriosamente de allí volando hacia arriba, mientras un mundo oculto y tan profundo como un mar insondable, aparecía reflejado por debajo de todo. Nuevas hojas de aliso mas verdes y crujientes que las de los árboles que sobre el agua se miraban, las rocas del fondo a la mirada se elevaban, las pulgas acuáticas parecían patinar en ondas tan profundas como el eco de la voz, infinitoooo, infinitoooo moviendo el agua sobre la superficie.

Comencé el verano persiguiendo un libro, el único que tras perder en una maleta en un vuelo, tuve que comprar dos veces, » la música en el castillo del cielo», una biografía impresionante del músico Johann Sebastian Bach en la que su autor Sir Eliot Gardiner, director, interprete y estudioso de la música barroca, retrata al autor no sólo con palabras, basándose en lo poco que sobre él en vida se dijo, sin cartas ni memorias escritas por él, sino con su propia música. Imaginación, alegría, belleza, hondura, precisión expresiva, libertad compositiva, algo que todos los amantes de las cantatas de Bach ya sabíamos y por lo que a cada audición mas le admiramos. Oyendo un montón de Cantatas que se perdían a veces entre el ruido de la garganta, intentaba encontrar aquella que reflejara todo lo que estos días vivía, la paz y la alegría del campo, y esa sensación de regalo de vida que recibes a cada paso y que te hace estar todo el día con esa deuda vital. Te fundes con un grito infinito y misterioso del fondo de tu garganta . Cantando muy alto, dando las gracias por todo lo que se nos regala en unos días en el campo.

Y apareció la Cantata 117, como esa luz de la que hablamos parece que se rayó en mí que la oía muchas mas veces de las que ponía el reproductor. Sin saber qué decía, yo sabía que aquello, la música esa casaba con todo lo vivido , visto y sentido. Sólo la música, alegre, para danzar con ella, llenaba el momento de la paz y la armonía que con todo encajaba muy bien. Y cuando supe la traducción del libreto, me di cuenta que lo que dice Eliot es verdad: con la música podemos contar cosas sublimes, retratar personas, sentimientos y estados de nuestro día a día. Con músicas maestras como esta de Johann.

Una cantata que no se sabe para qué la compuso sobre el 1730, escrita para un himno de Johann Jakob Schütz que solía cantarse como acción de gracias. Su carácter tan alegre, gracias a la orquesta y el coro en estilo concertante, con flautas y oboes d’amore, dan colorido, como pintando los sonidos de este bosque. En este movimiento, las flautas parecen jugar y danzar con la voz del contratenor. Y con la nuestra que al oírlo, tiene ganas de cantar también.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=QCaJdllP-GU&w=560&h=315]

Cantata 117

Ich will dich all mein Leben lang,

 O Gott, von nun an ehren; Man soll,

o Gott, den Lobgesang An allen Orten hören. 

Mein ganzes Herz ermuntre sich, 

Mein Geist und Leib erfreue sich. 

Gebt unserm Gott die Ehre!

Te glorificaré, oh Dios,

en adelante, toda mi vida;

el canto de alabanza, oh Dios,

por doquier deberá oírse.

Mi corazón se regocija,

Se alegran mi espíritu y mi cuerpo.

¡ Dad gloria a nuestro Dios!

Un canto de alabanza en medio del verano, por poder descansar de verdad. Rodando, minuto a minuto en la panza redonda del infinito ese que rodando nos lleva. Como un melocotón con su piel de terciopelo, frente al monte que se pierde. Alegría al recolectar, al formar grupitos sobre el huerto, al colocarlos en las cestas de las casillas, en las mesas de la comida. La misteriosa e infinita alegría de compartir, de procesar en botes de mermeladas, para poder tomar al caer la tarde un té caliente y cargadito con una rebanada de pan , dando gracias por tanto bien.

Silaba a sílaba intento convocarlas, rodeada de una luz que anuncia su dominio.

Grito sobre los montes: Infinitooooo,… infinitooooo

Y una voz parece que como un eco me responde: misterioso,…. es misterioso pero real porque así lo vives.

Ah !!! la vida en el campo.

¿ Es mas que su sabor el gusto por la vida? ,… creo Ida que la luz que se desprende de cada árbol, en cada paseo tranquilo que das por el campo, te da ese sabor y crea en ti para siempre ese gusto.

Mi corazón de regocija,… canto con la cantata, y mis pies quieren sobre todo bailar un rato.

24/08/2015/6 Comentarios/por mangeles1964

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LLAMADA VIVA, … quedarse al margen.

Meditación bajo un árbol al borde de un arroyo, con las palabras de Ida Vitale en su poema » Llamada viva», y el aria «Tu del cielo ministro electo» del oratorio de Haendel » el triunfo del tiempo y del desengaño», en la interpretación de la soprano Natalie Dessay.

Al comenzar a leer el poemario de Ida Vitale » Reducción del infinito», me ocurrió algo que nunca antes me había sucedido con un nuevo libro, mientras avanzaba por las palabras y versos de » Llamada viva» supe que ya de allí no quería moverme, al menos en unos días. Palabras y versos llenos de belleza interior y pureza formal, desprovistos de toda ornamentación que se ciñen a lo que quiere decir, dejando que eso sea el protagonista de todo, sin adjetivos superpuestos, sin metáforas demasiado coloridas. Versos que parecen moverse como si fueran haikus japoneses y que puedes leerlos de manera individual, como formando con cada uno un piso de vegetación entorno al árbol que es el poema en su conjunto. Pero que si los lees juntos, haciendo alianzas entre ellos, tendiendo lianas y ramas, resultan deslumbrantes, dando poco a poco las pincelas de esta llamada que en la lectura se vuelve como dice Ida,viva. Un árbol centenario al borde de un arroyo de montaña.

Hay siempre una imagen que parece que te agarra tirando de ti en esta escalada, en este caso el primer verso » PONERSE al margen», realmente viene muy bien casado y rimado con mi propia vivencia estos día. !Oh, si,… qué descanso,… ponerse un poco al margen! Durante días vengo con este verso dandole vueltas, y con flores en el campo he ido poco a poco meditando sobre él. Volver a uno mismo, al margen y allí ver cómo va pasando el tiempo acompasado. Como a veces se para como el reflejo en el arroyo cuando se remansa, y como otras muchas veces te arroya con el ritmo vital ese que galopa sobre los días y los envuelve. PONERSE al margen,…

PONERSE al margen

asistir a un pan

cantar un himno

Menoscabarse en vano

abrogar voluntades

refrendar cataclismos

Acompañar la soledad

no negarse a las quimeras

remansarse en el tornado

Ir de lo ceñido a lo vasto

desde lo opaco a la centella

de comisión al sueño libre

Ofrecerse a lo parco del día

si morir una hora tras otra

volver a comenzar cada noche

Volar de lo distinto a lo idéntico

admirar miradores y sótanos

infligirse penarse concernirse

Estar en busca de alma diferida

preparar un milagro entre la sombra

y llamar vida a lo que sabe a muerte.

IDA VITALE » Reducción al infinito».

A veces los versos trazan ramas con otras cosas, con la naturaleza que viva aparece bajo los árboles en un rato de contemplación silenciosa de la vida. Ramas que entran en nuestro interior arañando a su paso nuestro sentido que se acaricia y se raspa con ellos. Con el cielo que se pone rojo y caliente entre los tejados de la mirada. Ramas que agarran el corazón y lo oprimen exprimiendo aquella agua que con la del arroyo quiere marchar hacia abajo, a desembocar a algún mar en otras tierras. Ramas que enredan sus hojas en la música esa que no deja de sonar por dentro del tronco al que me agarro, en este aria del oratorio de Haendel » El triunfo del tiempo y el desengaño». Música para navegar y anclar este barco en forma de poema. Alma diferida que llama vida, a la raíz y la corteza vieja que sabe a muerte. Alma diferida, sobre esta llamada viva al borde del arroyo de la montaña.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=OW-Sdh36b2g&w=420&h=315]

Una llamada, que nos hace, bajo las ramas, elegidos del cielo que arriba se raya, construyendo en nosotros un puerto donde aparcar por un rato nuestro acelerado ritmo diario. Donde agradecer la sombra que refresca el espíritu, donde arraigar , ofreciéndose a lo parco del día, cultivando en el proceso, un nuevo corazón.

Ida Vitale, nació en Montevideo en 1923. Estudió humanidades y tuvo como maestro a José Bergamin. Profesora de literatura exiliada a Mexico y Texas, ha publicado multitud de poemarios y ha merecido muchos premios, el último el Reina Sofía de Poesía. Con una manera de escribir limpia y luminosa, se la considera sucesora de Mallaré y de su admirado Juan Ramón Jimenez. Vida, entre ramas con ética, poesía y hondura de corazón.

Realmente creo que para sentir esta llamada y que sea viva, debemos estar al margen, pararnos un rato largo, admirar miradores que al cielo entre las ramas se abren y sótanos del alma, para morir a tantas cosas y nacer cada día entre las hojas y las cortezas secas. Yendo en ello de lo opaco de mi ser a la centella que en lo alto prende las ramas como quemándolas al pasar. Acompañando a la soledad esa que construye las quimeras de senda sinuosa que tanto miedo nos da transitar. Soledad que hornea el pan de cada día y que nos hace cantar himnos con este árbol- poema que en ramas, hojas, cortezas, … músicas, aguas en correntía, soles entre las ramas, centellas que se enredan, palabras, versos, se eleva … Soledad como la tuya, para quedarse a ratos, al margen.

Un poema tan alto. Un aliso centenario en la ladera de un río.Y la suave sensación de vivir por momentos entre tus raíces llenas de hojarasca.

08/06/2015/2 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

VIDEO DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO » UN CASTILLO LLENO DE FLORES».

Presentación del libro » Un castillo lleno de flores» basado en el libro de Teresa de Jesús, » las Moradas o el Castillo interior».

Avila, Palacio de Congresos Lienzo Norte, 8 de mayo. 2015.

Para todos los lectores de este blog de» meditar con flores» que habéis ya entrado en este castillo lleno de flores, a base de meditaciones compartidas, músicas, y flores, os dedico este video de la presentación. Así aunque nos separen muchos kilómetros, mares y montañas, continentes, vivimos por un ratito juntos este momento, con flores, música, las palabras de Teresa, entre amigos y familia. Un momento muy especial, una nueva morada, una nueva estancia a donde poder ir cuando me sienta un poco abatida,… a donde también podéis llegar vosotros y entrar. Bienvenidos.

Aquí os dejo este video. Una puerta abierta al castillo de Teresa llena de flores, música y belleza. Con la música creada por Fernando Campillo para este libro, interpretada por una joven orquesta formada por alumnos del conservatorio de música de Ávila, levantamos el castillo. Con la presentación del p. Francisco Javier Sancho Fermín ocd. Las bellísimas imágenes de este libro de Jesús Gallo tomaron vida en el escenario.

Gracias a todos.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=w5Ir6FQWsX4&w=560&h=315]

22/05/2015/2 Comentarios/por mangeles1964

Meditación, Meditar con flores, Música

DESCENDERÁ EL MUDO SILENCIO DE LA FELICIDAD.

Llevo una temporada con mucho trajín, la fase final de mi último libro está dejándome muy cansada. Los minutos parece que se marchan por ahí sin avanzar y tengo la sensación que resbalan hacia dentro como cayendo dentro de una fosa. Y me pregunto cómo puede el tiempo ser tan poco de fiar, hay momentos que dilatados parece que aún viven aunque hace días que ya comenzaron, y otros muchos que a pesar de estar viviéndolos ahora, parece que ya están marchándose sin cumplir todas las expectativas que tenía sobre ellos.

Cogí unas flores del taller, unos rollos de papel brillante, y comencé a traducir al lenguaje de las flores todo esto. Cómo puede caerse mi espíritu en un momento resbalando bajo mis pies, mientras la vida continua como si nada, el trabajo, los deberes de la casa, mis tareas como madre. ¿Es posible vivir en dos momentos a la vez, respirar y continuar con tu apretada agenda, y continuar en este viaje entre paredes tan brillantes? Parece que la experiencia me muestra que es mas que posible, que es real. Por debajo, rodeando, envolviendo,… empapando, arañando, acariciando,… alimentando o, succionando,… durmiendo cerca de ti, se extiende otro universo vestido de belleza, el de lo experimentado, el poso de nuestra propia vida. Y su ritmo y manifestación visual es bien diferente. Suena suave, parecen sonidos mudos que no paran nunca ,como una voz sostenida hasta el infinito convertido en ola de mar en el horizonte. Suena y aveces cruje, ruge, se arrastra, silbando sonidos y tonadas, que roncas parecen dentro del corazón, las rocas del acantilado.

Un mundo tan verdadero como el que vemos, cayendo en un lugar increíblemente profundo, nuestro interior. Si lanzo un tulipán tengo la sensación de que no llegará nunca al fondo, es insondable, como una grieta perforada en la corteza de la tierra.

Un mundo tan brillante como estos pliegos, rotundo en su color, no,… no se anda con mezclas matizadas es así y así se manifiesta. Panza resbalosa que me llevas como patinando hacia abajo, con luz, y con color todo barnizado en estas paredes de color definido. El color de la vida. Y siento con estas flores en la mano, que este movimiento de caída, es luminoso, vivo, es el posos en pintura barnizada de toda mi vida, de lo que el aire, la lluvia, … tanto barro han hecho dentro de mí, mimetizada ahora en florecita que se cae dentro de sí.

Si hablara de oídas, diría que este camino en caída al fondo del ser que se dilata por momentos es guarida oscura y negra, que sólo vive de la luz que a veces le llega. Pero quiero cantar hoy , incluso ahora que estoy tan cansada , que en este patinaje vital, en esta mirada hacia lo hondo, encontramos también a veces la energía, la luz y la vida pintando todo. Lo que somos , lo que hemos vivido, la luz que buscamos la tenemos dentro transformando nuestro ser en algo mas de lo que nos creemos y nos valoramos. Somos entonces como antorchas, linternas,… focos de luz que transforman el stress de cada día en luz para los demás.

Y he comenzado a oír este Lieder tan bello de Strauss interpretado por Andreas Kufmann, tenor sensible y de voz aterciopelada. Me firmó hace unos meses este C.D, y parece que el momento lo elige ahora para fundirlo con mis palabras como en un ovillo de lana.

Und morgen wird die Sonne wieder scheinen

und auf dem Wege, den ich gehen werde,

wird uns Glücklichen, sie wieder einen

inmitten dieser sonnenatmenden Erde…

Um zu dem Strand, dem weiten, wogenblauen,
werden will still und lagsam niedersteigen,
stumm werden wir uns in die Augen schauen,
und auf uns sinkt des Glückes stummes Schweigen…

Y mañana el sol volverá a brillar;
y por el camino que yo recorreré,
nosotros nos reuniremos otra vez, los bienaventurados,
en el seno de esta tierra que respira la luz del sol.

Y a la inmensa playa, bañada por olas azules,
bajaremos despacio y silenciosamente,
calladamente nos miraremos a los ojos,
y sobre nosotros descenderá el mudo silencio de la felicidad.

La noche se aventura a colarse en medio de los quehaceres pero en esta voz reconozco el consuelo, y me dice que mañana el sol volverá a brillar en este camino encharcado de olas de mar que en maremoto se lanzan. Y sí, me gustaría bajar en silencio , descendiendo en tus ojos, siguiendo el rastro mudo de este silencio de la felicidad.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=ayfMthIsLJ0&w=420&h=315]

17/04/2015/1 Comentario/por mangeles1964

Arte, Arte Floral, Meditación, Meditar con flores, Música, Poesías

ACUARELA FLORAL. Reflejos sobre el agua.

MEDITACIÓN SOBRE EL ARTE FLORAL, CON LA MÚSICA DE PIANO DE CLAUDE DEBUSSY «REFLETS DANS L’EAU».

Desde hace ya muchos años no concibo mi trabajo como florista sin una caja de acuarelas a mano. Creo que estoy siempre trabajando así, buscando la belleza en las flores, en las hojas y lo natural y esta búsqueda se fragua, como un cemento, en la mente que recibe todas las sensaciones, los matices; la gota de riego que corre por los pétalos de un ranúnculo carmín, la sombra que proyecta un allium sobre la pared, el bamboleo de una rama de matricarias. Del primer paso de la observación, el esencial y básico para poder construir un diseño, se pasa todo lo sentido y vivido a nuestro interior. Y en nosotros, en mí realmente vive durante horas, días y en algunos casos meses consolidándose, armando mi propio pensamiento floral, mi expresión artística con flores, el lenguaje de lo natural que curiosamente, nace por aquí.

Paso en este proceso, de la observación tranquila, placentera, a la contemplación gozosa de lo natural, creando poco a poco algo que tiene que ver conmigo, con lo observado, con lo vivido. Una amalgama de percepciones, el planeo de un pétalo al caer sobre la corriente del arroyo, el suave color pardo del envés de una achillea polvorienta del camino, el terciopelo que se queda en las yemas de los dedos al tocar una salguera florecida. Es difícil ya decir dónde está lo vivido y observado y dónde estoy yo, porque siento por momentos que este nido de colores, matices, movimientos, proporciones se crea para mí en este momento y que sólo yo puedo expresarlo y darle nuevamente vida y verdad.

Fúndeme contigo, agua que corres por la reguera

en saltos sobre al arena del fondo, que en lija

machacas el cielo y las ondas que fluyen, huyendo.

Fúndeme en pigmento añil que sobre todo y en ti

se extienda, como una mancha de nubes avanzando

hacia el poniente y la luz.

Funde el momento y dilatado así sé que pervive ya

y diluye el color que se evapora, el pétalo ingrávido sobre

la boca de un viento caliente que en torbellino todo lo revuelve

Fúndeme contigo y avancemos así, arena, moho y hollín,

el suave tono amarillento de una corola que se desploma,

la luz chupando cada segundo que por aquí pasea,

en colores de pigmento diluida, mientras el cielo,

avanza enrojecido entre las arenas del mar.

Cómo puedo expresar estas cosas que nacen tan en lo hondo sino con agua, pigmentos de color, pétalos y las palabras que como hojas verdes de su tallo nacen. Cómo puedo comunicar cada diseño, el movimiento de un tallo sobre la luz, la gravidez de un plato de plumas fundidas con barro bajo los pies que resbalan ente pensamientos y violas. Qué es sino el arte, cómo definir aquello que nos sirve para enviar a los demás como una flecha , un colage, un grafiti colorido, una foto rasgada, una oración, lo que habita detrás de los ojos.

Y el arte floral es sublime de veras, etéreo, volatil y efímero, preparado en su propia naturaleza para expresar tantas cosas que las palabras dejan escapar. Su utilización, su uso y abuso, crea ante nuestros ojos y nuestro interior un nuevo camino que hay que andar, como hombres hambrientos de expresión propia. Una expresión que dura lo que una caricia, un susurro o una canción.

Y llené la mesa del escritorio con acuarelas vivas, fundiendo pétalos, olores, suavidades y matices con los pigmentos de color que flotando en agua, a las flores se pegan. Vida y verdad, en un pequeño papel de acuarela. Flotaban como hojas sobre la mesa mojada del reflejo del cielo y la música de Claude Debussy sonaba envolviendo todo en agua , «Reflets dans l’eau» 1905. Música impresionista llena de pinceladas sobre tallos de melodías cortas que van como flotando. Expresando emociones y sentidos todos mojados en la punta de un pincel, sobre la superficie del agua. Armonías ambiguas y cambiantes como estas de las flores dentro de los trazos del florista que con ellas se expresa. Agua en movimiento, como los pensamientos que vuelan, como los sentimientos que recorren nuestro interior, como los deseos que tantas veces resbalan.Y en esto sigo la música, aquello que detrás se esconde Claude, los colores, los giros, cómo se hunde y vuelve nadando sobre el momento. El piano se vuelve agua, río que transcurre lamiendo la pradera, superficie sobre la que los pétalos se precipitan en su caída.[youtube https://www.youtube.com/watch?v=XF4MDhDkhlc&w=420&h=315]

03/03/2015/0 Comentarios/por mangeles1964

Libros, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos, Poesías

Meditando sobre la nieve.

Meditando sobre la nieve con Simeon y la cantata n. 82 de Bach , con el poema de amor mas bonito del mundo.

Y comenzó a nevar. Durante días desde las ventanas de casa, la oficina, el coche no veía mas que nieve y hielo brillando por ahí. Las temperaturas bajaban tanto que parecía imposible que la vida pudiera continuar en medio de todo. Estábamos a principios de febrero, y la estampa era tan navideña como la decoración de casa que presa del trajín, aun seguía allí con sus nacimientos y estrellas. Todo se juntaba nuevamente como una nevada. La liturgia nos hablaba de Simeón sujetando al niño Jesús el día de la purificación de María (Lc 2, 25-35). Blanco y radiante todo se vestía bajo la nieve. Sentí por momentos que esta escena con el anciano sujetando ensimismado a Jesús niño, es la mas bonita de la navidad, cuando ya el lío y los compromisos festivos han pasado y de repente sentimos que la vida aparece en medio del frío y de la nieve, resplandeciendo. Como dice la cantata 82 de Bach compuesta para estos días e interpretada en este video por el famoso contratenor Andreas Scholl,… » tengo suficiente, en mis brazos cabe toda la nieve del universo, en este momento,… lo he visto y esto empuja como un trineo de montaña, mi fe».

Ich habe genug,

 Ich habe den Heiland,

das Hoffen der Frommen, 

Auf meine begierigen Arme genommen; 

Ich habe genug!

 Ich hab ihn erblickt, 

Mein Glaube hat Jesum ans Herze gedrückt; 

Nun wünsch ich,

noch heute mit Freuden Von hinnen zu scheiden.

Tengo suficiente,

 pues he tenido al Salvador,

esperanza de los justos, 

en mis brazos anhelantes.

 ¡Tengo suficiente! 

Lo he visto,

 mi fe ha estrechado a Jesús contra mi corazón,

 y hoy mismo quiero  partir de aquí con alegría.

Dejé el sillón al lado de la chimenea y el último libro de poesía que había llegado a casa, encima de un cojín: George Herbert » Antología poética» en la traducción de Misael Ruiz y Santiago Sanz, y salí a dar un paseo. La capa de nieve cubría los caminos, en pequeños montones descansaba helándose encima de las ramas de los Durillos; Las flores secas de los tilos parecían joyas de brillantes, pendientes para un baile de cuento; la cantarina fuente en catarata de hielo se transformaba sobre las carpas que al fondo se movían buscando la luz. Los mirlos y las urracas dejaban su ruta sobre las praderas buscando las últimas manzanas que por allí quedaban bajo las ramas. Un manjar, un banquete nevado. Parecía que como cantaba Simeon, todo sujetaba la vida en un momento. La nieve posada sobre el aire ingrávida volaba, mientras la mañana en centellada de frío, como magia ante los ojos, se volvía. Un fuego de artificio con pólvora de nieve y hielo en su cometa, que volaba.

Al abrir el libro de George Herbert ( 1593-1633) y comenzar a leer la sorpresa fue mayúscula. Este pastor isabelino » metafísico», uno de los favoritos de T. S.Eliot » Tierra baldía», » Wast land» ( 1922), poeta de culto para tantos de nosotros, aparecía allí. Me encontré de repente metida nuevamente en esta nevada vital. Varias veces tuve que dar la vuelta a la tapa del libro para ver su cara enjuta con la peluca para volar en el tiempo a tantos siglos atrás, cuando mi lectura me lo presentaba vivo y actual. Frescura, un lenguaje poético sencillo para expresar ideas metafísicas de fondo místico, de un lector de Cambridge de familia culturalmente cultivada, que terminó caminando por una senda tan nevada como la que veo en el jardín. Y ya vais a ver lo que dice, … preparados,…ahí es nada :

Me llamó Amor: mas vaciló mi alma

de polvo y de pecado llena.

Amor, veloz, mi desmayo advirtiendo

desde que entrara yo primero,

se me acercó, dulcemente inquiriendo

si alguna cosa me faltaba.

Un huésped, contesté, digno de ti:

mas dijo Amor, ese eres tú.

¿Yo, el áspero, el ingrato? Ah, Señor,

yo no puedo mirarte a ti.

Amor tomó mi mano sonriendo:

¿ y quien tus ojos hizo sino yo?

Cierto, mas los eché a perder: arrastro

en mi deshonra mi castigo.

¿ No sabes, dijo Amor, quién con la culpa

cargó? Cuenta, Señor, conmigo.

Siéntate, dijo Amor, prueba mi carne:

entonces me senté y comí.

Me resulta imposible decir nada mas. Entiendo que Simone Weil tan buscadora y especial como fue, lo considerara el poema de amor mas bonito de todos los tiempos, aquel que le acompañó en los últimos años de su vida, el que repetía sin descanso cuando toda su existencia se vio revolcada. La sensación de que nieva sobre nosotros a veces, y el regalo de saber que cada copo va caer sobre mí, que viene como una bola de una batalla de niños, contra mí. Que la navidad se prolonga a veces mas allá de las fiestas marcadas y como Simeon podemos sentir que la mañana sujeta cada madeja de nieve encima de las ramas y de la pradera de nuestro interior. Nuestra senda aparece ahora toda nevada, la ola que buscamos, aquella que surcamos aparece, …

Saliendo por ahí,

siempre rodando, siempre,

calándonos los pies, cortando

la respiración, cogiendo

todo con las manos hasta helarlas,

blanco soplo, blanco copo, verso blanco sobre

mi almohada, «Me llamó amor, amor,

mas vaciló mi alma» que en asperezas y

resbalando entre polvo, se fundía.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=dx2THaIicfM&w=560&h=315]

11/02/2015/0 Comentarios/por mangeles1964

Arte Floral, Meditación, Meditar con flores, Música, Paseos

Sigue el movimiento… meditación con flores en enero.

SIGUE EL MOVIMIENTO.

Meditación con flores en enero, en medio del Concierto de Flauta de Cécile Chaminade.

Estaba el otro día de visita turística con la familia en Praga, la navidad parecía como fondo aunque ya estábamos en los primeros días de enero. La noche se descolgó sobre la tarde y al entrar a un concierto en la iglesia de San Nicolás de Malá Strana la oscuridad invadía toda la nave rotunda y esbelta, dejando que nuestra mirada fuera como un péndulo de vela en vela, siguiendo la luz que bañaba las cúpulas y doraba las imágenes barrocas de los retablos. Concertino para flauta op. 107 de Cécile Chaminade. ( 1902), con órgano.

Al comenzar el concierto, los sonidos del órgano volaban desde lo alto de la nave lateral y comenzaron a mezclarse de manera muy suave y envolvente con las melodías de la flauta, en un diálogo desigual pero lleno de belleza. A veces no sabías qué oías, por dónde estaba el lírico movimiento de la flauta destacando entre los cientos de tubos soplados del órgano que en un momento todo lo llenaba. Nunca había oído esta mezcla, y creo que es sublime, porque parece que es el mismo instrumento fundido en su devenir, y de repente el discurso ligero y suave de la flauta te reconcilia con el momento, al sentir su cercanía, como si de repente tu propio movimiento, el que se desprendía de la emoción, se volviera melodía y volara entre las volutas barrocas de las cúpulas.

Cécil Chaminade compuso esta obra para su amigo y profesor de flauta en el conservatorio de Paris, Paul Taffanel, y la belleza impresionista de la pieza ha llevado a todo tipo de rumores sobre la relación entre ellos, que desde luego se trasluce que era muy especial. Cromatismo como elemento estético que transforma la melodía en miles de pinceladas que en la voz de la flauta, vuelan.

Y después, algo de todo esto quedó, un nuevo souvenir checo dentro de mi cabeza. Seguir el movimiento también es posible, me repetía sin cesar, las ondas de sonido se visten a veces de corporalidad y avanzan ante nuestros sentidos que atónitos intentan surfear con todo.

Al llegar al taller de las flores intenté marcar los movimientos vividos sobre una superficie muy arañada y vieja con trapillos en madeja reproduciendo el ritmo aquel, para que las flores naturales siguieran el movimiento. Al suave contoneo de las Alstroemerias magentas le siguió el tieso y esbelto tallo de las Gerberas y los Iris, los Narcisos trompeteros que como altavoces se comían la luz, las bolas verdes de los Crysanthemum Feeling Green en musgo disfrazadas. Y dejé que continuaran los bucles del movimiento adaptando su propia naturaleza vegetal en ello, para constituir todo junto, un insólito sonido floral armónico y elegante en el que la vista se desplazara, disfrutando, con flautas de madera de colores en la unión de las volutas del trapillo con las flores que a veces volaban. Flautas que soplaran, musicalizando la luz del sol que por allí caía.

Cómo sonidos tan desiguales pueden fundirse y moverse de manera armónica difundiendo belleza a todo aquel que por allí se encuentra, cómo. Cómo puedo intuir los movimientos de la belleza, la luz, la sombra y su poso plateado, seguirlos para diseñar su silueta , haciéndola mía y fundiendo todo dentro de las cortinas de mis ojos.

No se trata pues sólo de sentir la belleza, el arte, la música,… la palabra, el matiz de un pincel, no se trata sólo de disfrutar con los sentidos perfilados y atentos, se trata de seguir el movimiento para fundirnos en él, traspasando el momento. Pasar de una actitud pasiva de espectador en su butaca, la de cada día en pantalla grande, al del creador que siguiendo el movimiento, lo dibuja en el aire, lo siente como parte de su respiración, duerme con él cada noche sobre la almohada y lo lanza para sentirse parte de él , para darlo en vida y plenitud a los demás. Si nos regalan movimiento , belleza, elegancia, suavidad, locura de amor, cómo, me pregunto, cómo puedo dejar que en mí no pare, sino que se proyecte reflejándose, volando como la flauta que junto al órgano que la acompaña deambula por las cúpulas, los arcos, las dovelas, el suelo recién barrido, las esculturas monumentales de los santos, de esta imponente iglesia checa.

Algo así debió sentir Cecil cuando la serpiente de la melodía que creaba daba la vuelta a su alrededor, y utilizando su maestría musical pudo pintar en notas y sonidos todo, el amor, la luz, la paz y el viaje hacia el vacío.

La mañana en el taller aunque luminosa y radiante estaba heladora y las plantas del vivero congeladas brillaban bajo el sol. Y al juntar las flores heladas con las otras que tranquilas en sus floreros tomaban agua, me di cuenta que el puzzle se completaba. El hielo achicaba las violas que minúsculas entre las otras flores se escondían, pero sus escamas heladas, las gotas de agua en diamantes preñadas, la luz chupando todo desde lo alto del invernadero, les devolvieron su verdadera belleza sin par. Hielo, agua, gotas, lágrimas, cristales, polvo de nieve por las que el movimiento, mas que parar helándose, se proyecta en los miles de colores que la luz nos muestra cuando sobre ellos se posa.

Sigue el movimiento, parece decir, sonidos, pinceladas, suspiros, anhelos, luz descolgándose, flores enredadas en sus sentimientos, hielo como filtro, y una flauta cantarina bailando ante todos, fundiéndose en un suspiro, regalándose así.

Os dejo este concierto de flauta , en el que toda la orquesta suena como los cientos de tubos del órgano checo. Para disfrutar un ratito.

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=f5OTnlphaUI&w=560&h=315]

10/01/2015/0 Comentarios/por mangeles1964

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