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LA NATURALEZA, NUESTRA CASA COMÚN.

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Decía un poeta japonés de hace mucho tiempo, Kobayashi Issa ( 1763-1827) en sus haikus, breves poemas que contraponen en pocas palabras dos ideas que juntas dan sentido al pensamiento, que la casa común, la naturaleza se duele “ El mundo que sufre/ bajo un manto / de flores.” Dice por tanto que pese a sentirse aplastado, mutilado, contaminado, pese a verse convertido en basurero en tantas partes, sobre los desperdicios y la mugre sigue maravillándose de ver florecer la primavera. Si ya andaba Kobayashi en estos pensamientos hace tantos siglos, cómo hoy en día no vamos a estar preocupados y mucho por el estado de esta casa común.

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El papa Francisco en su última encíclica con nombre franciscano “ Laudato, si”, apunta esta realidad cruda en la que vivimos y el panorama desolado que vamos a dejar a las futuras generaciones. La madre natura, se ve desbordada por la acción incontrolada de tantos y la reflexión sobre la riqueza inconmensurable que tenemos en toda la creación y el regalo que recibimos al nacer y poder poner un pie en una pradera de hierba toda florida, está siempre presente. Es nuestro patrimonio y junto a la explotación de los recursos naturales, muchas veces llevado al extremo del exterminio, de especies vegetales y animales, de cambio climático , de salinización de grandes partes del mundo, arrasando bosques y contaminando las aguas, debemos situar la fuente de riqueza material y de equilibrio espiritual que nos brinda.

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“El mundo sufre” y este sufrimiento tiene diversas caras yuxtapuesta. No sólo sufrimos al pensar que perdemos fuentes energéticas o materiales, sino que nuestra casa poco a poco en basuras y derribos se va llenando. Dónde podremos encontrar entonces ese equilibrio emocional y vital que supone la vida en contacto con la naturaleza. Cómo podremos como hombres avanzar por un camino distinto que el de nuestra propia naturaleza creada para vivir como una parte mas de todo, somos unos seres mas del planeta tierra, pequeños, como una mota de polvo en el universo pero dentro de nosotros contenemos la esencia explosiva mas mortífera que hay, el ansia por consumir y apropiarnos de todo como si lo creado es sólo para nosotros.

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Dice el Papa que ninguna persona puede vivir feliz si no está en paz consigo mismo. Muchas maneras violentas contra el medio ambiente tienen en el fondo un problema interior de guerra. Separar los aspectos ecológicos de los sociales con toda su larga cola de problemas y consecuencias, es imposible. La paz y la ecología se deben también construir en políticas sociales equitativas, mas justas y solidarias, pero el problema que subyace en el fondo tiene nombre propio y es el nuestro, el de cada uno de nosotros. Pararnos como sociedades y como individuos a pensar dónde se encuentra la felicidad y cual es el motor vital de nuestras acciones, qué nos conecta con nosotros mismos, con nuestra propia naturaleza y nuestra vida. Esa falta de equilibrio influye en la actitud y usos en relación con el medio ambiente.

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Kobayashi, que tras una infancia muy dura, terminó componiendo poemas en un templo budista, también decía en otro de sus haikus “ Huye el rocío/ en este mundo sucio/ no hago yo nada”. La contemplación de lo que le rodeaba creó en él la capacidad de fundirse anímicamente con la naturaleza, de disfrutar con su belleza, llorar con la basura que la embota y mancilla, y querer cambiar las cosas, empezando por uno mismo. Si no nos embarcamos valientes en un bosque, si no nos relajamos paseando sobre las arenas de un rio, o andamos mojándonos bajo los goterones de lluvia en un pinar, no podremos sufrir también cuando veamos huir de allí la niebla y el rocío, cuando las basuras lo contaminen todo, y el fuego calcine tanta belleza, y la sal colonice las praderas. Y si esto no lo vivimos de manera personal, no va a cambiar nada. La pequeña mota en el universo llamada hombre, tiene la llave de todo, para acabar con un bosque y también para plantar uno donde la miseria y la basura coloniza nuestra vida. Una llave en la mano, en su interior el asombro de ver cómo sobre un basurero lleno de inmundicias y desolación, en primavera todo se llena de ese manto de flores, impresionado desde hace milenios con la belleza lo natural. Una casa, la nuestra para cuidarla y poder vivir.

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LA MARIPOSA Y EL ACANTILADO.

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Cuando en estos días cargados de tantos exámenes, calificaciones, nervios y prisas, las familias andamos aprisionadas junto con los estudiantes con tantas preocupaciones, uniendo en un momento sin quererlo, el aprendizaje con los malos ratos, llevando la educación por un camino de dirección única y forzada, siento que es posible ver todo esto de manera diferente. Y me acuerdo de un autor al que descubrí como profesor por estos días de junio, hace ya unos años, en la feria del libro cuando me compré los dos gruesos volúmenes de sus clases recogidos en los cursos de literatura europea y rusa. Vladimir Nabokov pasó de ser el autor de Lolita, novela que por debajo de la tensión sexual de la historia encierra un entramado psicológico tejido como un capucho de seda, a convertirse en el mejor maestro de literatura que podemos imaginar, y a tener esa sensación de que estoy en su aula en cuanto comienzo a leer sus clases en las universidades norteamericanas . Al menos así lo es para mí, al permitirme ver cómo de manera académica es posible otra lectura de la literatura: el placer de leer los textos como libando los detalles que mas nos interesan, haciendo alrededor del significado, la trama y los personajes, una lectura personal a base de observaciones, matices y miles de sugerencias, que hacen que construyamos nuestra propia obra, siendo mas que lectores pasivos, protagonista de lo contado y en frases estructurado, capítulos, estofas,… Sí, he puesto libando a posta, para coger una imagen que tiene tanto que ver con Vladimir como con sus lectores, las mariposas esas que él, como entomólogo desarrolló toda su vida, desde que siendo niño subió a un desván de su casa de San Petersburgo y allí encontró una colección de estos lepidópteros así como un manual de clasificación. Un pequeño acontecimiento de la vida que como elemento que en una novela sería algo accidental y completamente secundario, se convierte en el eje de la vida contenida en el texto. Trabajaba Vladimir como profesor en Europa y en Estados Unidos después de tener que emigrar de su Rusia natal, escribía novelas y hacía mil otras actividades para poder con todas ellas, dedicarse a esta pasión, perseguir mariposas por ahí. Desde el niño con pantalones cortos y mofletes, al joven hercúleo de brazos torneados, al maduro anciano con un pantalón corto y una oronda silueta que se cayó por un precipicio suizo mientras con una red perseguía una mariposa y que le llevó a la muerte, en brazos de su querida esposa Vera. Nabokov nos enseña a leer de nuevo mirando la historia en miniatura, el efecto en apariencia mínimo que ilumina de repente el relato dotándolo de vida y llevando a los lectores a transitar de manera mas ligera, ya liberados del jugo de tener que seguir la trama principal sabiendo hasta el último detalle de los acontecimientos. Aparece detrás de cada autor un submundo apasionante, el de un verdadero embaucador que nos envuelve en un nuevo y diferente lugar a cada lector, y podemos a su vez ser capaces de seguirlo o no, pudiendo incluso llegar a afirmar que alguno de los grandes genios de la literatura mundial como Dostoyevski , en palabras de Nabokov es un escritor bastante vulgar, al menos para él lo era y me permite a mí, disentir completamente de esta afirmación.

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Podemos pues liberarnos de tanto academicismo, de repetir como loros lo que aparece en un manual en el que todo es para ponerlo ahí a modo de grabadora humana, pasando de un libro, a una hoja de examen. La posibilidad de pensar y tener una opinión sobre un libro, creerme que aunque suene raro en el mundo académico, existe de veras. Y la lectura que cada estudiante, cada lector, padre, comerciante, tendero,.. hace es genuina y personal, su opinión por tanto es en esto, como en la observación de un cuadro, la percepción de la melodía de una sinfonía, genuina y soberana también. Es cierto que esta manera libérrima de ir por los libros a modo de mariposa que liba de aquí para allá, tomado lo que les gusta y alejándose despreocupadas de lo que no, requiere de un aprendizaje en este sentido, con método, y con práctica continua. Enseñemos a nuestros jóvenes a disfrutar con el arte y la literatura, a volar sobre las cosas, a tener su propio mundo estético personal, a no conformarse jamás con repetir cosas que ya miles de personas dicen, a tener en definitiva su propio pensamiento y su alada voluntad de mariposa, aunque a veces nos dé miedo verles al borde del acantilado.

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Meditación bajo un árbol al borde de un arroyo, con las palabras de Ida Vitale en su poema » Llamada viva», y el aria  «Tu del cielo ministro electo» del oratorio de Haendel » el triunfo del tiempo y del desengaño», en la interpretación de  la soprano Natalie Dessay.

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Al comenzar a leer el poemario de Ida Vitale  » Reducción del infinito», me ocurrió algo que nunca antes me había sucedido con un nuevo libro, mientras avanzaba por las palabras y versos de  » Llamada viva» supe que  ya de allí no quería moverme, al menos en unos días. Palabras y versos llenos de belleza interior y pureza  formal, desprovistos de toda ornamentación que se ciñen a lo que quiere decir, dejando que eso sea el protagonista de todo, sin adjetivos superpuestos, sin metáforas demasiado coloridas. Versos que parecen moverse como si fueran haikus  japoneses y que puedes leerlos de manera individual, como formando con cada uno un piso de vegetación entorno  al   árbol que es el poema en su conjunto. Pero que si los lees juntos, haciendo alianzas entre ellos, tendiendo lianas y ramas, resultan deslumbrantes, dando poco a poco las pincelas de esta llamada que en la lectura se vuelve como dice Ida,viva. Un árbol centenario al borde de un arroyo de montaña.

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Hay siempre una imagen que parece que te agarra tirando de ti en esta escalada, en este caso el primer verso » PONERSE  al margen», realmente viene muy bien casado y rimado con mi propia vivencia estos día. !Oh, si,… qué descanso,… ponerse un poco al margen! Durante días vengo con este verso dandole vueltas, y con flores en el campo he ido poco a poco meditando sobre él. Volver a uno mismo, al margen y allí ver cómo va pasando el tiempo acompasado. Como a veces se para como el reflejo en el arroyo cuando se remansa, y como otras muchas veces te arroya con el ritmo vital ese que galopa sobre los días y los envuelve. PONERSE al margen,…

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PONERSE al margen

asistir a un pan

cantar un himno

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Menoscabarse en vano

abrogar voluntades

refrendar cataclismos

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Acompañar la soledad

no negarse a las quimeras

remansarse en el tornado

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Ir de lo ceñido a lo vasto

desde lo opaco a la centella

de comisión al sueño libre

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Ofrecerse a lo parco del día

si morir una hora tras otra

volver a comenzar cada noche

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Volar de lo distinto a lo idéntico

admirar miradores y sótanos

infligirse penarse concernirse

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Estar en busca de alma diferida

preparar un milagro entre la sombra

y llamar vida a lo que sabe a muerte.

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IDA VITALE » Reducción al infinito».

A veces los versos trazan ramas con otras cosas, con la naturaleza que viva aparece bajo los árboles en un rato de contemplación silenciosa de la vida. Ramas que entran en nuestro interior arañando a su paso nuestro sentido que se acaricia y se raspa con ellos. Con el cielo que se pone rojo y caliente entre los tejados de la mirada. Ramas que agarran el corazón y lo oprimen exprimiendo aquella agua que con la del arroyo quiere marchar hacia abajo, a desembocar a algún mar en otras tierras. Ramas que enredan sus hojas en la música esa que no deja de sonar por dentro del tronco al que me agarro, en este aria del oratorio de Haendel » El triunfo del tiempo y el desengaño». Música para navegar y anclar este barco en forma de poema. Alma diferida que llama vida, a la raíz y la corteza vieja que sabe a muerte.  Alma diferida, sobre esta llamada viva al borde del arroyo de la montaña.

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[youtube https://www.youtube.com/watch?v=OW-Sdh36b2g&w=420&h=315]

Una llamada, que nos hace, bajo las ramas, elegidos del cielo que arriba se raya, construyendo en nosotros un puerto donde aparcar por un rato nuestro acelerado ritmo diario. Donde agradecer la sombra que refresca el espíritu, donde arraigar , ofreciéndose a lo parco del día, cultivando en el proceso, un nuevo corazón.

imagesIda Vitale, nació en Montevideo en 1923. Estudió humanidades y tuvo como maestro a José Bergamin. Profesora de literatura exiliada a Mexico y Texas, ha publicado multitud de poemarios y ha merecido muchos premios, el último el Reina Sofía de Poesía. Con una manera de escribir limpia y luminosa, se la considera sucesora de Mallaré y de su admirado Juan Ramón Jimenez. Vida, entre ramas con ética, poesía y hondura de corazón.

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Realmente creo que para sentir esta llamada y que sea viva, debemos estar al margen, pararnos un rato largo, admirar miradores que al cielo  entre las ramas se abren y sótanos del alma, para morir a tantas cosas y nacer cada día entre las hojas y las cortezas secas.  Yendo en ello de lo opaco de mi ser a la centella que en lo alto prende las ramas como quemándolas al pasar. Acompañando a la soledad esa que construye las quimeras de senda sinuosa que tanto miedo nos da transitar. Soledad que hornea el pan de cada día y que nos hace cantar himnos con este árbol- poema que en ramas, hojas, cortezas, … músicas, aguas en correntía, soles entre las ramas, centellas que se enredan, palabras, versos, se eleva … Soledad como la tuya, para quedarse a ratos, al margen.

Un poema tan alto. Un aliso centenario en la ladera de un río.Y la suave sensación de vivir por momentos entre tus raíces llenas de hojarasca.


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Suite francesa, una película recién estrenada con nombre de melodía y que realmente al pasar un rato viéndola consideras que su nombre está muy bien puesto. Recordé cómo me atrapó desde la contraportada al leer la historia de su autora, Irène Némirovsky. En seguida descubrí que mas que ser una novela , pertenecía a otro género que no sabría definir pero que está cerca de la historia verdadera, esa que se dibuja en una miríada de pequeños hechos, personajes, descripciones, construyendo en su enramado el paisaje del alma de la escritora, que despojándose de cualquier juicio apriorístico simplemente nos muestra la realidad con mucha calma, como en sordina, pintando en palabras lentamente con pinceladas cortas y llenas de polvo, un cuadro, una foto, el ambiente cargado de París y sus alrededores en el momento de la ocupación nazi y su calima en nube de polvo. Mientras los tanques ocupan las calles, los paredones se llenan de descargas, y el cielo de aviones en líneas de combate, los personajes avanzan cargando con su miseria y su grandeza embarrando la mirada y la niebla de la psique humana. Guardando los cubiertos de plata y la jaula del gato mientras su propio corazón enfrascado en todo tipo de sentimientos encontrados, se desangra, enamorándose, matando y luchando por sobrevivir. Son a la vez, increíblemente buenos, altruistas, tiernos y delicados hasta dar la vida por los demás mientras interpretan una pieza al piano una y otra vez en sordina y a la vez saltan con una navaja sobre los demás para cobrar una renta antigua, o imponer una orden descabellada y absurda, rodeados de barro, de mantelerías almidonadas y botas militares.

 

Irene la escritora, vivió una existencia mucho mas novelesca que sus libros. La revolución rusa de 1917 empujó a la familia Nèmirosvsky de San Petersburgo a Moscú primero y luego a Finlandia y Suecia hasta llegar a Francia. De origen judío, y banqueros de profesión, la joven Irene recibió una educación esmerada y políglota, carente por otro lado del afecto de una madre envuelta siempre en trajes de alta costura en medio de los salones mas relumbrantes. El vacío de afecto desencadenó en ella una rebeldía vital que desató su faceta como escritora. Su esposo, Michel Epstein también murió en un campo de exterminio al ir a buscarla.

 

 

Fue una escritora de éxito en vida pero esta novela, “ La suite francesa”, tan leída y valorada, se conoció décadas después de su traslado a la cámara de gas de Auschwitz en 1942, cuando sus hijas descubren entre las cosas de su madre dentro de una maleta, que les servía de almohada, un pequeño cuaderno escrito con letra diminuta .Vivía la familia con sus dos hijas en un pueblo cercano a París Issy-l´Évéque, y por allí se movían con las cruces amarillas cosidas a la ropa. Para que las niñas pudieran liberarse de ellas dando la espalda a la violencia nazi, que todo lo pulverizaba, Irene ideó un plan de sobrevivencia que al fin se demostró muy certero: pidió a la niñera que llevara a cada hija a un internado distinto de Europa, que las cambiara cada poco de lugar para que no pudieran seguirles la pista, y que conservaran la pequeña maleta con sus cartas, fotografías y pequeños recuerdos y un cuaderno pequeño escrito con letra diminuta sobre papel cebolla y que no conocieran nada de la identidad de su madre para preservar su vida.

 

Su hija Denise, una anciana de mirada llena de arrugas, analiza con dolor toda la vida y desenlace de su madre, preguntándose porqué no huyó de Issy, y si fue la escritura de “ Suite francesa” la que la ató al momento, intentando retratar con una cámara en forma de palabras, lo que ocurría: la nube de terror que todo lo cubría. “La ausencia, comenta, siempre está presente”. Sólo pueden perdonar los que no volvieron, los que se reinventaron en otra vida. Es posible perdonar, si , difícil pero posible. Lo que no debemos permitirnos es olvidar nada. Una historia en pinceladas llenas de polvo, que sobre la maleta y su manuscrito de posan, y sobre la última frase del libro descansa “. Poco después, en la carretera en lugar del ejercito alemán, sólo había un poco de polvo”.

 

 

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En medio de la campaña electoral que ya está surgiendo como los acianos en las vaguadas repletas de trigos al lado de las carreteras , siento que nuevamente esto ya lo he oído, que lo he visto, que ya me he preocupado antes, que me satura un poco. Y cojo un libro que mas que ser un libro, es el libro, aquel que los amantes de Proust siempre tenemos en la mesilla:“ En busca del tiempo perdido”. Un bloque compacto que tienes cerca y que lees de vez en cuando para sentir esa agradable sensación de que no pasa nada, que pesa mucho, que estás en casa de la Duquesa de Germantes, y que el tiempo se detiene ante ti , en su narración mientras tranquilamente aprendes cosas , hilas detalles sutiles de lo que hay y transcurre alrededor. Asmático, siempre acurrucado en un sillón parisino lleno de bellas aristócratas, crápulas, literatos y artistas hasta altas horas de la noche, dando vida a su famosa frase: “ durante mucho tiempo, me acosté temprano”, Marcel es un escritor de culto para muchos lectores , para mí al menos creo que por dos motivos muy claros. El primero y que articula la validez del segundo, es que fue por la vida en primera persona, huyendo de frecuentar “ lugares comunes”, pensamientos y frases hechas que le producían verdaderas ganas de devolver. Si bien es cierto que la luna tiene una luz blanca y que el sol muchas veces arde, y que esta observación es compartida por millones de seres de todo el mundo, es un lugar tan común que está completamente invalidado para expresarnos literariamente. Tenemos que procurar ir por otro camino, nos dice con energía, estrujar un poco las palabras, dejar que crujan para así usarlas con mayor sentido, con mas cercanía si cabe.

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El segundo motivo que impulsa a los miles de seguidores de todo el mundo a tumbarnos con él en el sofá, creo que es esa capacidad de expresión literaria minuciosa, larga, lenta y aterciopelada. Sus larguísimas frases en las que descansar un rato, como aquella de su quinto volumen con una longitud de casi cuatro metros, suficiente para poder rodear hasta diecisiete veces la base de una botella de vino, para describir un sofá y unos sillones. Y detrás de ellos dejarnos ver la personalidad de Madame Verdurin y sus invitados. Con su narración, el tiempo realmente se detiene, ese que él parece que buscaba, palabra a palabra, mientras se recreaba en cada una dotándolas de profundidad semántica y sentimental. Desde su habitación forrada de corcho, sus abrigos de piel, y sus largas convalecencias, nos muestra un modo de ver la literatura y la vida absolutamente nuevo y personal. Curiosamente él que toda su vida fue tan desdichado, con una afectividad truncada al querer siempre que lo amaran y lo acariciaran mas que lo admiraran, oculto en casa, nos fascina con sus opiniones y su postura ante la vida. Porque al menos es auténtico y tiene un pensamiento, muy enredado a veces, pero propio, dilatado, agudo y lleno de lirismo vital.

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Leer a Proust en todo momento es un placer porque si te engancha su libro este tan largo, sólo escribió uno en toda su vida, ya no vas a dejarlo nunca, y puedes a él llegarte en momentos distintos para reanudar la lectura que dejaste hace meses. Siempre estará ahí, no como un lugar común con el que repetir sus cosas , es como si te empujara a pararte un poco, frenar los días, escupir sobre los clichés fabricados, las frases usadas por otros, las ideas lamidas y usadas masivamente, y buscar honestamente cómo expresar tu propio pensamiento. Los acianos manchan las vaguadas, las amapolas rugen entre el tráfico galopante del día a día, la política llena todo de pancartas y de ideas enrolladas, con mas curvas muchas veces que la frase mas larga que un escritor francés haya escrito jamás en una novela. Y recostados en un sofá metafórico, con Proust disfrutamos de las cosas sencillas de la vida, recreándolas en palabras leídas, escritas . En palabras al menos envueltas en un abrigo nuevo.

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PRESENTACIÓN DEL LIBRO EN ÁVILA.

8 de mayo 2015. Palacio de Exposiciones  y Congresos » Lienzo Norte »

 

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Tengo todavía, después de pasados unos días, la sensación de que aun estamos en el escenario del Palacio de Exposiciones » Lienzo Norte » de Ávila. Que la preciosa música creada por Fernando Campillo para este acto e interpretada por sus alumnos del  Conservatorio Profesional de música de Ávila, sigue sonando. Que mis hijas, Brianda y Mencía me van dando las flores para levantar, tranquilamente ante todos, este Castillo lleno de flores. Me sigo recreando y disfrutando de colocar cada flor, de ver cuál movimiento es mas esbelto, de sentir su tierna naturaleza entre las yemas de mis dedos. Y realmente me pregunto, amigos, cómo podemos sentirnos tan relajados y felices, con tanta paz encima de un escenario ante casi 400 personas, con cámaras y  fotógrafos. Creo que la explicación tiene a su vez como dos raíces. La primera, tiene que ver con las flores naturales, estas pinceladas que utilizamos para levantar el castillo de nuestro interior. Al trabajar con ellas, al tenerlas en las manos sientes que te reconfortan, te quitan miedos y consiguen, no sé cómo, transportarte al jardín, a la mata en la que crecen, al paseo al lado de la reguera, a la siesta en la corteza del abedul, plateada y tatuada de luna. » Relájate»,… parece que me dicen, mira que las protagonistas de esto somos nosotras, que el regalo de la vida que recibes… somos nosotras, que estamos aquí contigo para tu disfrute, para ti, para tu acelerado corazón que sobre el escenario se mueve.

 

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La segunda explicación tiene que ver con la naturaleza de todo lo que sobre el escenario, con las flores, se crea. No es un teatro en el sentido de ficción,… siento que es de verdad, que la vida, la creación en un momento aparece ante los espectadores. De la nada empiezan a levantarse las moradas, con sus estancias de zinc, en alturas, con sus formas definidas, unas junto a otras, y en cada una aparece un tipo de flor, con un color marcado, bellas y singulares. Allí, en mis palabras a todos los amigos que nos acompañaban dije algo que creo profundamente, que las moradas de las que nos habla Teresa en este libro, son estadios, momentos dilatados de amor que hemos tenido la dicha de vivir. Aquellos que salen del anonimato y comienzan a poblar y a dar vida dentro,  moviéndose entre el ahora del momento y la eternidad ensanchada. Que allí como partes de un castillo, de una casa transparente, llena de aspiraciones, deseos, amores, patinazos, fallos y problemas, se levantan. Y entre todos construimos otra morada mas el pasado día 8 de mayo, y siento que aún está levantada dentro de mí; no creo que lo olvide nunca.  Aquí está sólida y en pie, porque estas experiencias, vividas con tantos amigos, con la familia,… con  Jesús Gallo el fotógrafo artista sobresaliente de este libro, con el p. Javier Sancho compañero en este viaje teresiano al fondo del ser, es de una rotundidad aplastante. Gracias Candelas por leer como la santa tan bien y meternos a todos en sus palabras en un momento. Las murallas de este castillo son de cristal y de diamante, de hielo y  su filigrana, en ellas se refleja la belleza de la creación, la vida natural, el cielo que pinta la bondad y la alegría del creador de todo, aquel que robó el corazón de Teresa, que lo taladró profundamente, y que construye su morada dentro de nosotros donde quiere, y en el momento que considera. En un escenario ante cientos de personas también. Y ya para siempre. Gracias.

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Leamos este libro con pasión, que el corazón de todos se acelere al ir poco a poco deambulando por sus imágenes. Con  el arrojo y el ardor que nace de sentir que esto que cuenta con tanta valentía Teresa, no sólo fue verdad en su caso, en su vida de monja del s. XVI, que hoy en día sigue de actualidad. Mirando nuestro castillo y recreándonos en su belleza, podremos tomar conciencia de que también somos bellos, como flores que viven al borde del estanque. Y que pese a nuestros miles de errores, problemas y fallos, el jardinero de todo se recrea con nosotros, y se siente tan feliz en nuestra compañía. Y cuando comencemos a cultivar este jardín, y florezca lleno de colores y aromas, tendremos la deuda vital de llenar canastillas de flores, de hacer mil diseños y arreglos con ellas, para regalar a los demás un poco de alegría, de vida y de amor. Como floristas viviremos ya, como floristas de corazón.



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Cuando estaba preparando este post, y después de hablar con Miguel, el autor de estas preciosas fotografías, me enteré del fallecimiento de este fotógrafo tan querido, en un accidente de tráfico. Acababa de hablar con él, y estaba contento de que usara sus fotos en este texto para que todos pudierais ver un poco la presentación del libro. Miguel, allí donde estés seguro que habrá también un  castillo lleno de cristal en el que cobijarte, y te mando mil flores para que te acompañen en esta otra vida que ahora comienzas . D. e. p.

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Ahora empieza una nueva aventura para este libro, en la que todos los lectores, y amigos de Teresa tenemos mucho que hacer para compartir sus palabras que sabemos y sentimos que son de ayuda para tantas personas como lo han sido para nosotros. Espero que se lea desde la hondura del corazón y que podáis disfrutar de cada imagen , de cada fotografía, moviendo el espíritu por las moradas que Teresa nos describe, viendo que al andar por ellas, ya son mas que de esta santa, nuestras, con nuestras propias flores, con nuestra decoración.


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Llevaré este libro por donde pueda, haciendo mas presentaciones, levantando y compartiendo esta experiencia por otros lugares, … por donde vea que pueda interesar y os mantendré informados, amigos. Gracias por estar siempre ahí.

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Libro de gran formato, de 34 x 26 ctms.

Tapa dura con logo impreso y con sobrecubierta fotográfica. Papel de alta calidad y esmerada impresión de calidad.

220 páginas, mas de 120 fotografías de arte de Jesús Gallo, con los textos del libro de » las Moradas o el Castillo interior» de Teresa de Jesús y los comentarios- meditaciones de María Ángeles.

115 imágenes y diseños florales sobre las metáforas del libro, que muestran el proceso creativo, desde los diseños florales que nacen de la interiorización del texto, hasta la realización de las fotografías en interiores o exteriores concretos, cuando las flores elegidas estaban en su momento de floración y disponibles en el mercado de la flor de Holanda.

Descripción técnica de cada fotografía.

Mas de 1000 variedades  de flores con sus nombre botánico.

La presentación del libro por parte del conocido teresianista y director del CITeS y de la Universidad de la mística. p. Francisco Javier Sancho. ocd.

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Puntos de venta del libro on line.

http://www.amazon.es/CASTILLO-LLENO-FLORES-ÁNGELES-ÁLVAREZ/dp/8460669939/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1431943948&sr=8-1&keywords=un+castillo+lleno+de+flores

http://www.mistica.es/index.php/es/component/virtuemart/tienda-cites/libros/un-castillo-lleno-de-flores-detail?Itemid=0

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Llevo una temporada con mucho trajín, la fase final de mi último libro está dejándome muy cansada. Los minutos parece que se marchan por ahí sin avanzar y  tengo la sensación que resbalan hacia dentro como cayendo dentro de una fosa. Y me pregunto cómo puede el tiempo ser tan poco de fiar, hay momentos que dilatados parece que aún viven aunque hace días que ya comenzaron, y otros muchos que a pesar de estar viviéndolos ahora, parece que ya están marchándose sin cumplir todas las expectativas que tenía sobre ellos.

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Cogí unas flores del taller, unos rollos de papel brillante, y comencé a traducir al lenguaje de las flores todo esto. Cómo puede caerse mi espíritu en un momento resbalando bajo mis pies, mientras la vida continua como si nada, el trabajo, los deberes de la casa, mis tareas como madre. ¿Es posible vivir en dos momentos a la vez, respirar y continuar con tu apretada agenda, y continuar en este viaje entre paredes tan brillantes? Parece que la experiencia me muestra que es mas que posible, que es real. Por  debajo, rodeando, envolviendo,… empapando, arañando, acariciando,… alimentando o, succionando,… durmiendo cerca de ti, se extiende otro universo vestido de belleza, el de lo experimentado, el poso de nuestra propia vida. Y su ritmo y manifestación visual es bien diferente. Suena suave, parecen sonidos mudos que no paran nunca ,como una voz sostenida hasta el infinito convertido en ola de mar en el horizonte. Suena y aveces cruje, ruge, se arrastra, silbando sonidos y tonadas, que roncas parecen dentro del corazón, las rocas del acantilado.

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Un mundo tan verdadero como el que vemos, cayendo en un lugar increíblemente profundo, nuestro interior. Si lanzo un tulipán tengo la sensación de que no llegará nunca al fondo, es insondable, como una grieta perforada en la corteza de la tierra.

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Un mundo tan brillante como estos pliegos, rotundo en su color, no,… no se anda con mezclas matizadas es así y así se manifiesta. Panza resbalosa que me llevas como patinando hacia abajo, con luz, y con color todo barnizado en estas paredes de color definido. El color de la vida. Y siento con estas flores en la mano, que este movimiento de caída, es luminoso, vivo, es el posos en pintura barnizada de toda mi vida, de lo que el aire, la lluvia, … tanto barro han hecho dentro de mí, mimetizada ahora en florecita que se cae dentro de sí.

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Si hablara de oídas, diría que este camino en caída al fondo del ser que se dilata por momentos es guarida oscura y negra, que sólo vive de la luz que a veces le llega. Pero quiero cantar hoy , incluso ahora que estoy tan cansada , que en este patinaje vital, en esta mirada hacia lo hondo, encontramos también  a veces la energía, la luz y la vida pintando todo. Lo que somos , lo que hemos vivido, la luz que buscamos la tenemos dentro transformando nuestro ser en algo mas de lo que nos creemos y nos valoramos. Somos entonces como antorchas, linternas,… focos de luz que transforman el stress de cada día en luz para los demás.

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Y he comenzado a oír este Lieder tan bello de Strauss interpretado por Andreas Kufmann, tenor sensible y de voz aterciopelada. Me firmó hace unos meses este C.D, y parece que el momento lo elige ahora para fundirlo con mis palabras como en un ovillo de lana.

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Und morgen wird die Sonne wieder scheinen

und auf dem Wege, den ich gehen werde,

wird uns Glücklichen, sie wieder einen

inmitten dieser sonnenatmenden Erde…

Um zu dem Strand, dem weiten, wogenblauen,
werden will still und lagsam niedersteigen,
stumm werden wir uns in die Augen schauen,
und auf uns sinkt des Glückes stummes Schweigen…

Y mañana el sol volverá a brillar;
y por el camino que yo recorreré,
nosotros nos reuniremos otra vez, los bienaventurados,
en el seno de esta tierra que respira la luz del sol.

Y a la inmensa playa, bañada por olas azules,
bajaremos despacio y silenciosamente,
calladamente nos miraremos a los ojos,
y sobre nosotros descenderá el mudo silencio de la felicidad.

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La noche se aventura a colarse en medio de los quehaceres pero en esta voz reconozco el consuelo, y me dice que mañana el sol volverá a brillar en este camino encharcado de olas de mar que en maremoto se lanzan. Y sí, me gustaría bajar en silencio , descendiendo en tus ojos, siguiendo el rastro mudo de este silencio de la felicidad.

 

 

[youtube https://www.youtube.com/watch?v=ayfMthIsLJ0&w=420&h=315]

MEDITACIÓN SOBRE EL ARTE FLORAL, CON LA MÚSICA DE PIANO DE CLAUDE DEBUSSY «REFLETS DANS L’EAU».

Desde hace ya muchos años  no concibo mi  trabajo como florista sin una caja de acuarelas a mano.  Creo que estoy siempre trabajando así, buscando la belleza en las flores, en las hojas y lo natural y esta búsqueda se fragua, como un cemento, en la mente que recibe todas las sensaciones, los matices; la gota de riego que corre por los pétalos de un ranúnculo carmín, la sombra que proyecta un allium sobre la pared, el bamboleo de una rama de matricarias. Del primer paso de la observación, el esencial y básico para poder construir un diseño, se pasa todo lo sentido y vivido a nuestro interior.  Y en nosotros, en mí realmente vive durante horas, días y en algunos casos meses consolidándose, armando mi propio pensamiento floral, mi expresión artística con flores, el lenguaje de lo natural que curiosamente, nace por aquí.

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Paso en este proceso, de la observación tranquila, placentera, a la contemplación gozosa de lo natural, creando poco a poco algo que tiene que ver conmigo, con lo observado, con lo vivido. Una amalgama de percepciones, el planeo de un pétalo al caer sobre la corriente del arroyo, el suave color pardo del envés de una achillea polvorienta del camino, el terciopelo que se queda en las yemas de los dedos al tocar una salguera florecida. Es difícil ya decir dónde está lo vivido y observado y dónde estoy yo, porque siento por momentos que este nido de colores, matices, movimientos, proporciones se crea para mí en este momento y que sólo yo puedo expresarlo y darle nuevamente vida y verdad.

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Fúndeme contigo, agua que corres por la reguera

en saltos sobre al arena del fondo, que en lija

machacas el  cielo y las ondas que fluyen, huyendo.

 

Fúndeme en pigmento añil que sobre todo y en ti

se extienda, como una mancha de nubes avanzando

hacia el poniente y la luz.

 

Funde el momento y dilatado así sé que pervive ya

y diluye el color que se evapora, el pétalo ingrávido sobre

la boca de un viento caliente que en torbellino todo lo revuelve

 

Fúndeme contigo y avancemos así, arena, moho y hollín,

el suave tono amarillento de una corola que se desploma,

la luz chupando cada segundo que por aquí pasea,

en colores de pigmento diluida, mientras el cielo,

avanza enrojecido entre las arenas del mar.
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Cómo puedo  expresar estas cosas que nacen tan en lo hondo sino con agua, pigmentos de color, pétalos y las palabras que como hojas verdes de su tallo nacen.  Cómo puedo comunicar cada diseño, el movimiento de un tallo sobre la luz, la gravidez de un plato de plumas fundidas con barro bajo los pies que resbalan ente pensamientos y violas. Qué es sino el arte, cómo definir aquello que nos sirve para enviar a los demás como una flecha , un colage, un grafiti colorido, una foto rasgada, una oración, lo que habita detrás de los ojos.

Y el arte floral es sublime de veras, etéreo, volatil y efímero, preparado en su propia naturaleza para expresar tantas cosas que las palabras dejan escapar.  Su utilización, su uso y abuso, crea ante nuestros ojos y nuestro interior un nuevo camino que hay que andar, como hombres hambrientos de expresión propia. Una expresión que dura lo que una caricia, un susurro o una canción.

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Y llené la mesa del escritorio con acuarelas vivas, fundiendo pétalos, olores, suavidades y matices con los pigmentos de color que flotando en agua, a las flores se pegan. Vida y verdad, en un pequeño papel de acuarela. Flotaban como hojas sobre la mesa mojada del reflejo del cielo y la música de  Claude Debussy sonaba envolviendo todo en agua , «Reflets dans l’eau»  1905. Música impresionista llena de pinceladas sobre tallos de melodías cortas que van como flotando. Expresando emociones y sentidos todos mojados en la punta de un pincel, sobre la superficie del agua. Armonías ambiguas y cambiantes como estas de las flores dentro de los trazos del florista que con ellas se expresa. Agua en movimiento, como los pensamientos que vuelan, como los sentimientos que recorren nuestro interior, como los deseos que tantas veces resbalan.Y en esto sigo la música, aquello que detrás se esconde Claude, los colores, los giros, cómo se hunde y vuelve nadando sobre el momento. El piano se vuelve agua, río que transcurre lamiendo la pradera, superficie sobre la que los pétalos se precipitan en su caída.IMG_3124[youtube https://www.youtube.com/watch?v=XF4MDhDkhlc&w=420&h=315]

LOVE IS IN THE AIR.

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El domingo fui a dar un paseo al Rastro, ya era noche cerrada y la luz parecía resbalarse por el empedrado helado. Cuando me quise dar cuenta, estaba delante del busto de Rubén Darío mirando embelesado el Valle Amblés, intentando divisar a lo lejos, el pueblo de su amada, la jardinera de su amor: Francisca Sánchez. ¡Caramba! ,… pensé, ¡san Valentín no para, anda por aquí también enredando!

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La historia, como un cuento comienza así: un día de primavera de 1899 parece que un joven nicaragüense, periodista del Diario “ la Nación” paseaba con don Ramón del Valle- Inclán por los jardines del Palacio Real, se fijó en una muchacha que trabajaba con su padre, jardinero del rey Alfonso XIII, cuidando las flores. Se acercó y cortésmente le pidió una rosa. Se la entregó, según cuenta su nieta, la periodista Rosa Villacastín, tímidamente, muy impresionada por el porte elegante de los caballeros. Cuenta el propio poeta que llegó a Ávila en octubre de ese mismo año en tren para ir a buscar desde aquí a su amada en burro a su pueblo, Navalsauz, a 60 kilometros. La descripción del viaje es tan minuciosa que crea para todos los lectores una estampa viva del pasado, como recién salida de un cuadro de Guido Caprotti. Las ventas del camino con las chimeneas humeando, los transeúntes durmiendo por cualquier rincón. El campo descrito con los ojos y el corazón sensible de un poeta enamorado; las bellas mozas del pueblo ataviadas con sus trajes llamativos, falda corta y ancha, medias de calceta, corpiños ajustados. El convite del día de la fiesta de la Virgen del Rosario. “Y diviso el pueblo: un montoncito de casucas entre peñascos,…. Estamos en el imperio de lo primitivo”.

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Francisca se convirtió en amante, compañera, hasta enfermera, alma y cuerpo de Rubén, de aquel poeta que hacía resonar cada verso en su boca antes de escribirlo. Aquel que buscaba vivir en un mundo azul, elegante, sensual y lleno de provocación. Sentidos desatados para vivir en el cuello del cisne ese que siempre aparecía en sus versos, que se deslizaba entre tiendas de malaquita y de madreperla. “ Margarita, está linda la mar,…y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar; tu acento,…” . De un cisne que emigró, azul sobre el cielo desde estas sierras ásperas, hasta Paris. Un cisne serrano aclimatándose a las largas tertulias sobre la mesa del café. Aprendió a leer con Amado Nervo, y recibió como regalo de amistad, un mantón de manila de la madre de Manuel Machado. La generación del 98 , con su largo legado de rimas, búsqueda de nuevas formas de expresión poética, con España y Castilla en el corazón, degustó sus guisos. Supo Ruben Dario encontrar la perla sobre el barro del jardín, la belleza absoluta sobre las lanchas de piedra mordidas de musgos de las laderas del camino, el amor en una campesina sencilla y de hondo sentir. Madre de tres hijos del poeta que murieron a temprana edad, testigo vivo del legado poético y vital del “ príncipe de las letras castellanas”. Lucharon juntos frente al alcoholismo del escritor; derraparon con su amor como flotador de salvamento por ciudades como Málaga o Barcelona, hasta que Darío, nublado, se marchó sólo a Nueva York. Volvió a Nicaragua dejándose caer, donde murió lejos de su amada, que siempre le lloró. Incluso cuando volvió a casarse a los cinco años con José Villacastín , vecino de Villarejo del Valle (Ávila), con quien recopilará y conservará en un baúl azul, el tesoro literario del poeta, sus cartas de amor y sus poesías mas personales .

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Cuando de pequeña, me tiraba rompiendo medias y pantalones por las lanchas cortantes del granito que sujeta la muralla, bajo la luz y las solanas de este paseo que mira al Amblés, nunca pude ni imaginar que aquel narrador de cuentos del colegio, el que cantaba poesías a esa otra niña Margarita, vivió y aún vive por aquí, como un fantasma, o un espíritu azul vagando, resbalando sobre el hielo, al caer la noche, cada día de San Valentín. “ Amar, amar, amar siempre, con todo/el ser y con la tierra y con el cielo,…

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TERESA DE JESUS EN EL CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE AUSCHWITZ.

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Mientras estamos en nuestra ciudad y en tantas partes del mundo homenajeando a nuestra paisana Teresa de Jesús en su 500 cumpleaños, las lecturas de sus obras, estas que levantan una casa espiritual para todos, se juntan estos días con las imágenes del Holocausto del pueblo judío por parte del partido nazi. Y este conjunto de documentales, fotos, testimonios en primera persona, estudios de diversa índole, levantan a su vez otra casa mucho mas gris y sucia, embarrada y nauseabunda, la de los campos de concentración y las moradas de las cámaras de gas.

Conocemos a Teresa de verdad, si nos acercamos valientes a sus obras, cargados de paciencia para entender este lenguaje complicado del s. XVI. Y ahí está ella de verdad, porque lo que pinta, las paredes de todo esto, es la verdad. Su experiencia, como un tren cargado de humanidad, arranca de su propio interior valiente, sin miedo al desgarro físico o intelectual, al qué dirán, a la Inquisición que como sombra se tiende. Una casa, ésta de Teresa en hojas escrita, que no está ya ahí creada por ella esperando que entremos, ya levantada. No, no es un espacio reservado para un grupo especial, religioso o intelectual, es un edificio en construcción continua, lectura a lectura y para todos. Ella nos lleva como en un vagón entre las vaguadas, mostrando las moradas del mundo interior que habita dentro de la lectura. Descubrimos al momento que es también nuestro, y que aquí se levanta. Aquí y ahora en estos días del Centenario.

De la casa de la amistad, la introspección personal y la alegría, cómo podemos pasar en unas hojas de periódico, en un segundo de video televisivo a uno de los horrores mas grandes de la historia de la humanidad, y digerirlo con normalidad. Cómo podemos habitar como humanidad en casas tan dispares que juntas se levantan en la misma calle, la nuestra. De la belleza del ser humano del que habla nuestra santa, ese diamante de fino cristal, esa joya preciosa llena de luz , podemos volvernos lobos con nosotros mismos, devorándonos en un camino de exterminio, terror, intransigencia y muerte. Somos capaces como hombres de lo mejor pero también de lo mas atroz contra los otros.

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Y si sobreponemos ambas realidades, dejando que el testimonio de Teresa se transparente sobre el horror pintando nuestro panorama vital de colores mas luminosos, ayudándonos a volver a creer en la humanidad que planta cara con valentía a sus propios errores históricos. Si creemos que las Moradas siguen levantadas y listas para poder habitarlas hoy, incluso sobre el humo de los campos de exterminio, la sinrazón y la violencia con su planteamiento de libertad y amor, nos aventuramos en algo que parece una proeza pero que existe y es posible, una construcción que deja de contextualizarse hace siglos y se hace real. Abrimos una puerta en las palabras de la Santa y nos aventuramos a mirar, en su lenguaje a contemplar, como hizo una alemana, profesora de filosofía y buscadora de la belleza del ser humano llamada Edith Stein. En su búsqueda personal y filosófica llegó a la vida contemplativa como un paso mas en sus planteamientos sobre la empatía dentro de la escuela de la fenomenología de Husserl. Descubrió la casa de Teresa leyendo “ El libro de la vida” de un tirón, se convirtió al catolicismo desde el ateísmo de una vida religiosa judía átona. Murió, víctima del horror en este campo de concentración de Auschwitz, vestida con el hábito de carmelita descalza, mostrando en su tragedia la maraña de cables que se entrecruzan en la mente de los hombres, y cómo es posible habitar las Moradas de Teresa, en las barracas de los campos de concentración .

Leamos a Teresa con un ánimo constructivo, aventurándonos en nuestra interioridad, apostando por la morada de cristal que sobre el humo y las cenizas, se erige.

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