Meditar con flores Archivos - Página 16 de 21

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MISERICORDIA EN FLORES. Diseños florales del Congreso teresiano. 2016.

CONGRESO INTERNACIONAL » MISERICORDIOSOS COMO EL PADRE» Universidad de la Mistica. CITeS. 5 al 11 de septiembre 2016. Ávila.

Poder utilizar las flores y todo lo natural para poder expresar ideas, sentimientos y oraciones es algo que realmente me impresiona cada día mas. Creo que aportan a las palabras un trasfondo grande y profundo que hunde sus raíces en nuestro interior. Entran a formar parte de lo vivido como las raíces de las algas en una aventura de buceo al fondo de una charca. Te abrazan, y sientes que ya no puedes quitártelas de encima.

Estaba este verano descansando en el campo. Y así como otras veces, el volver a vivir de manera sencilla con mi familia y en pleno contacto con lo natural desataba un motor de energía creativa, y mis libretas se llenaban de escritos, poemas y dibujos, este año no ha sido así. Todo lo que me impresionaba mas profundamente sentía que estaba en mi interior, en lo mas hondo y que era incapaz de crear algo distinto, sólo quería estar ahí , sentada sobre cualquier lugar con los ojos casi cerrados, porque lo verdaderamente único ya estaba dentro. La observación pasaba muchas veces del exterior hacia mi, miraba dentro y me quedaba maravillada con todo. Sin palabras, así me quedaba. La brisa que pasaba, estaba dentro, el canto de los pájaros, el lento caer de alguna hoja, el alborotado crujir de las chicharras en las horas de calor,…todo iba pasando sobre el silencio que se llenaba de sonidos y de vida. A oscuras.

Sin palabras la anfitriona

El invitado

y el crisantemo blanco

Oshima Ryota ( 1718-1787),… este haiku venía una y otra vez como un eco sobre la superficie de mi memoria, como en ondas sobre el agua,… sin palabras,…

Así sentía que los diseños del congreso que estaban en mi mente, tenían que mostrar un poco este proceso también. Esto se añadía a todo lo trabajado antes de haber venido al campo, a todo lo compartido con los organizadores del congreso. Tenía que mostrar de manera clara el regalo que sentimos simplemente con vivir. El sentirnos acariciados, en medio de la naturaleza que con sus brazos abiertos, con su eco infinito no sólo nos acoge sino que con sus manos-raíces-ondas-olas penetra dentro de nosotros e inunda nuestro estanque interior. Lo trascendente de la existencia, de la nuestra en flores; el regalo de la fe, de sentir que toda esa hermosura creada en un momento dado, se comienza a levantar dentro de nosotros, cuando somos conscientes de que esto es para nosotros. Ya no somos sólo los que nos maravillamos de lo creado, las montañas, los ríos trotando, el tembloroso color de un pétalo mojado, somos lo creado, participando de su belleza y valor. Y en este descubrimiento, sentimos que nuestras rodillas tiemblan. Adoramos todo y somos y así nos sentimos, adorados.

En este momento, podemos cerrar los ojos y la meditación de convierte en nuestro equilibrio vital.Volvemos al estanque este, el rincón del mar, la charca, el canal del riego, la acequia, el río en crecida, el agua que brota de la fuente, y así, cada día. Y damos las gracias al sol que se columpia sobre la superficie del agua, al viento, al aguacero, la nieve y la ventisca que hace florecer nuestro ser. Equilibrio y silencio, al encontrarnos en nuestra verdad, y ser capaces de ver también a los demás en su belleza, lejos de artificios, y ropajes sociales.

Mi meditación en estos días de descanso se ha ido muchas veces al lado de mi amigo Juan de la Cruz. Me he sentido tan acompañada, tan cercana con él, desde que he leído sus cosas profundamente, en silencio, dejando que el tiempo se resbalara en cada palabra,… y ya no puedo dejar de hacerlo. Le decía,! oh, Juan, amigo!, como tu, necesito también salir por ahí para sentir en el campo que Dios se manifiesta en mi vida, que Dios está vivo y me abraza, que su santuario está ahí, y que sólo ahí entre los árboles, y los peñascos, las cortantes, y los prados le encuentro, y va poco a poco entrando tan dentro que luego ahí se queda. Araña de raíces mi charca, enturbia cada momento y lo convierte en verdadera vida agreste y rica. Y así es posible, !Oh Juan!, que cierre los ojos, en mis días de descanso, y haya mas naturaleza dentro de mi interior que fuera. Y te pueda entender mejor, cuando estabas en aquella minúscula celda húmeda y salvaje y vivieras a la vez en medio de la naturaleza mas bella jamás creada, el escenario del amor sublime del Cántico Espiritual. Humanidad descarnada, bajas pasiones en los que te humillaban, envidias, rencor, junto con el amor mas sublime que en tu estanque florecía, y la Hermosura de lo creado sólo por amor y en amor conservado mas allá de los limites del tiempo y del espacio.

Misericordia,….. meditaba, para llevar mis diseños florales a un proceso mas depurado tras este verano. Misericordia,….. esto es así.

Y la necesidad de parar un poco en nuestra vida para recoger este regalo que nos cae como gotas cada día, calando nuestra existencia. Gotas llenas de vida y de verdad.

Agua y vida que se nos regala y nos cala y cae sobre nosotros. Eso es para mi la misericordia, lo que he intentado mostrar con flores en este Congreso. Y cada gota de vida que cae, mas que resbalar sobre la piel, se hunde dentro, y lleva en si un momento vivido y el germen del amor ya para siempre. Germen, y raíz, que todo lo inunda. Porque en estas cosas el tiempo se dilata, de manera sorprendente. Tenía todo que caer, ser etéreo, lleno de vida. Y todo quería mostrarlo para todos los que fueran y vivirán estos días en la universidad de la mistica, en flores.

Dalias y crisantemos, flores flotantes, flores del amor. Me fui al estanque de este precioso haiku,… sin palabras,… repetía,… sin palabras,…. porque realmente así sin palabras nos quedamos. Si Invitado,… sin palabras. Un haiku de una poetisa probablemente de una casa real japonesa del s. XVIII. En estos días se ha vuelto a decir algo que ya sabemos pero que es importante no olvidar: que todo se basa en un encuentro, que hay un Invitado, y de ahí arranca esta historia que desde luego, desde la fe es una historia de salvación. De mi salvación también , ahí está lo impresionante. Ahí están mis raíces agarrando fuerte el momento.

Para poder realizar este diseño de gotas que caen llevando vida natural, he utilizado unas bolas transparentes con flores de Crisantemos uniflor Anastasias, de colores, y Dalias dentro. Estas bolas permiten poner un poco de agua dentro y así se comportan como pequeños floreros flotantes. Los colgamos de una estructura en forma de bola de hierro que habíamos pintado de blanco.

Un elemento que quería destacar en el lenguaje era el de la alegría. Creo que cuando decimos misericordia y amor, junto a estos dos términos decimos siempre alegría, nos sentimos amados, aceptados, perdonados,…. en casa, acogidos,… y la manera de desarrollarlo fue con bolas de colores muy alegres que colgamos entre las flores. El resultado fue muy colorido. Lo pusimos a la entrada del CITeS para dar la bienvenida a todos los participantes y amigos de esta casa. Las flores naturales son estupendas para esto, siempre son las mejore anfitrionas que podamos imaginar !!!

Si, El Invitado

Y el crisantemo, la dalia, el gusano, mis hijos, el chapoteo

tanto amor que no cabe en la superficie lisa y profunda

del mar cuando sobre la charca se posa.

Y el Congreso iba de misericordia, y de cómo nosotros también queremos y debemos seguir en esta estela, dejar que el agua fluya, la onda, la luz, el color. Si recibimos tanto dejar que de nosotros también se transparente algo, que algo caiga también. De ahí que el segundo montaje floral que diseñé estaba en la puerta del auditorio, y era parecido al anterior pero su lectura era muy distinta. Las bolas también caían, lo hacían de ramas de encinas cargadas de líquenes plateados con grandes y preciosos Crisantemos Anastasias colgando de colores luminosos pero las bolas estaban hechas de musgo natural, con todo el lenguaje de vida natural y frescura. Y aportaban agua y humedad al arreglo y soplaban sobre nosotros su suspiro, y encima de las flores pusimos unos preciosos helechos que pintamos de color blanco con unas pinturas especiales, para aportar ese mensaje de raíz que acoge, que queda grabada, que da profundidad a la mirada,… Aquí quise mostrar un poco nuestra aportación en el movimiento de la misericordia , casi un baile y cómo tenemos nosotros también que llevar el paso, bailar, dejarnos llevar, enseñar a los demás, disfrutar, aprender, compartir,… Y flotando sobre la fuente de granito del CITeS pusimos un grupito de flores que completaban muy bien todo el conjunto.

En el escenario del auditorio pusimos un grupo de maderas recicladas, que después de estar una mañana con paciencia colocando y pegando, conseguimos dar la forma de una barca. Contamos con la ayuda del p. Jairo Gomez o.c.d. y de la cantante colombiana Dayana Gomez que estaba en esos días en Ávila para cantar y colaborar en el Congreso. Allí en el suelo dimos forma a la barca lentamente los tres. Simbología bíblica, barca de pesca, bellas flores, iglesia constituida por pescadores, flores como medusas recién pescadas, las Anastasias, complementadas con los Amarantos verdes que parecían como redes de pescar. Pusimos unos faroles allí en la orilla, llenamos todo de veletas para que en los momentos orantes el escenario tuviera una iluminación mas tenue y especial.

En la capilla de la Santísima Trinidad, donde se celebraron muchas ceremonias, misas y conciertos, hicimos unos arreglos con maderas en colores naturales. Nuevamente me acordé de San Juan cuando cogí unos palos de madera de deshechos y realicé una cruz sencilla.

Una semana con conferencias de grandes profesores, pensadores y estudiosos de todo el mundo, mesas de debate, encuentros con personas de otras religiones. Conciertos, momentos de tertulias, compartiendo en fraternidad. Se desarrolló el II Festival de música mistica y religiosa, dirigido por Giuliana Cesarinni

Todo lo que hemos oído y vivido cae sobre todos. La suerte de contar con un lugar así como esta universidad que apuesta por este tipo de encuentros que aportan tanto al hombre de hoy tan necesitado de nuevas palabras y que encuentra en los místicos un paisaje nuevo y lleno de interés por el que transitar en su vida. Un remanso en sus palabras, un estanque profundo en sus testimonios y vidas. Pero sobre todo la dicha de saber, que esto que cae, ya estará siempre con nosotros, si realmente los sentidos del alma los tenemos abiertos para recibir lo que es nuestro, para coger nuestra herencia verdadera. Asi sabremos cual es nuestra casa, y sólo con cerrar los ojos podremos volver a ella, buceando, sintiendo como las algas de lo vivido, nos golpean,sintiendo que no,…. no hay palabras.

El Invitado se encuentra allí, ….y allí sentimos que hay crisantemos blancos, blancos como una flor.

Sin palabras, la anfitriona,

El invitado

y el crisantemo blanco

LA música de todo esto ,…Nuestro invitado y Pastor , … la Cantata BWV de Bach 85.

A disfrutar !!!!

Ich bin ein guter Hirt,
ein guter Hirt lässt sein Leben für die Schafe.

Yo soy un buen pastor,
un buen pastor da su vida por las ovejas.

26/09/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

historia, historia y tradición, Libros, Paseos, Poesías, Viajes

Estar en Babia !!!!

Este fin de semana he podido darme cuenta qué significa la expresión » estar en Babia». La región del norte de León con este nombre era la elegida por los reyes leoneses para evadirse de las responsabilidades de su cargo y tomarse un respiro cazando y disfrutando de la naturaleza en este bello lugar, también me ha servido a mi para estar completamente » en Babia» por unos días».

Cogimos el coche y atravesamos montañas por caminos forestales siguiendo el rastro de rebaños de ovejas, rodeados de los mastines mientras las cortantes calizas se teñían de diversos colores hasta llegar a las cumbres de Peña Ubiña. Allí eran blancas y radiantes y reflejaban el sol en su oscilante vaivén de ponerse y levantarse cada día. Era todo tan impresionante que como pastores de ovejas por allí queríamos vivir, con ellos, a pesar la dureza de su vida.

Los pueblecitos son tan pintorescos alargados sobre el verde que en septiembre continuaba, con sus casas solariegas recias de pizarras junto a las humildes casitas de los pastores, de bellos tejados compuestos de pizarras decoradas de piezas redondas como de festones, con rejas para cortar el avance de las nieves que en estas zonas nos cuentan que son tremendas.Con flores en las latas y bidones cultivadas, Aster, Phlox, Y las gallinas con sus gallos multicolores andan por todos los lugares, y sus huevos doy fe que son realmente deliciosos, con ese color oscuro en la yema, y el sabor de sus paseos y andanzas por los prados y las calles.

El concurso de los mastines en el pueblo de Barrios de Luna, reunió a los ejemplares mas impresionantes que he visto, con unas cabezas robustas y cuadradas, la piel como descolgándose a modo de cortinas y esa mirada dulce y bonachona propia de la raza. Lo que mas me ha impresionado de los mastines ha sido sus dueños. Orgullosos de sus perros, los aman tanto que no los venden, llegan a tener hasta 50, a viajar en barco hasta con 20, a conocer a todos los que hay en la Península, a fotografiar cada uno, se reúnen, son amigos, comen juntos, hablan de sus canes, y son como ellos, bonachones, nobles, y muy cálidos. Adoro cómo los mastines se tumban y apoyan la cabeza sobre el suelo desplomándose,…

La vista de la casa de nuestro querido amigo Roberto, es como una puerta abierta viva y rotunda a un cuadro de Carlos de Haes. Increíble tanta belleza. Se refleja allí la luz en las cumbres y con los prismáticos se pueden ver tantos animales salvajes. Ver amanecer es el regalo que allí se da la familia, y ponerse las raquetas cuando nieva y salir a caminar entre la nieve cuando esta a veces tapa mas de un metro la terraza de su precioso refugio.

Castilla es una región mágica. Si, mágica, llena de cultura, arte, belleza, y con unos paisajes, y naturaleza únicos. Atravesar las llanuras de cereales, los ricos bordes de los húmedos ríos, los páramos con sus castillos en los alto oteando el horizonte, las iglesias mudejares con esa mampostería de ladrillo como filigrana toda tejida, los retablos barrocos, los ábsides románicos que pintados se fueron lavando siglo a siglo,….pasear por ella, deslizarse un fin de semana por aquí es un placer,…

Pero uno de los atractivos de esta zona es sin duda su gente tan hospitalaria. Nos abrieron sus casa para que pudiéramos ver cómo eran las cuadras y cómo apilan la leña para el duro y largo invierno. Cómo lavaban la ropa en una especie de rueda de molino que salía desde la cocina al exterior, cómo eran los hornos del pan,… en estas cosas de la etnografía conocimos a Isaac Alvarez que ha levantado un interesante museo con todas las cosas recogidas en la zona y que de manera altruista lo enseña con tanta atención y cariño,… !! Mil gracias!!! me encantó ver cómo se hacía la mantequilla y cómo levantaban los pastores unas tiendas de campaña de ramas en medio del campo,…las ruecas, las carrancas de los mastines para defenderse frente a los lobos. De lobos hablamos un montón este fin de semana también,…

Me fui con un libro de Unamuno en el bolso este que tanto me pesa, con libretas, pinturas,… no tuve tiempo de leer, ni de escribir, pero cuando veía allí las palabras de Dº Miguel, me decía, ! Ah,…. mira,… otro enamorado de Castilla,… otro que como tu estaba también en Babia!!!

Así dice Unamuno de Castilla,… así grito yo hoy al cielo,…Peña Ubiña, así … !

Tú me levantas, tierra de Castilla,
en la rugosa palma de tu mano,
al cielo que te enciende y te refresca,
al cielo, tu amo,

Tierra nervuda, enjuta, despejada,
madre de corazones y de brazos,
toma el presente en ti viejos colores
del noble antaño.

Con la pradera cóncava del cielo
lindan en torno tus desnudos campos,
tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
y en ti santuario.

Es todo cima tu extensión redonda
y en ti me siento al cielo levantado,
aire de cumbre es el que se respira
aquí, en tus páramos.

¡Ara gigante, tierra castellana,
a ese tu aire soltaré mis cantos,
si te son dignos bajarán al mundo
desde lo alto!

Un saludo y un beso a Roberto, a Rosa, Nicolás, Mercedes, Nacho y Santiago. Qué buen fin de,… !!! Ganaron los mastines, pero mas ganamos nosotros. Gracias.

13/09/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

Meditación, Meditar con flores

Hombres que son como lugares mal situados.

Meditación con flores en un día sofocante de julio, paseando por el jardín con el poemario de Daniel Faria » hombres que son como lugares mal situados», con la música de Szymanowski.

Estaba ayer en el jardín de casa en medio de un calor tremendo de finales del mes de julio. Buscando la sombra mas fresca, andaba con mi madre de un lugar a otro, había pocas flores ya en comparación de los días anteriores. Todo estaba como arrasado por las altas temperaturas.

Mientras pensaba en los libros que podía disfrutar cuando me lleguen los días de vacaciones, había uno que sobresalía de todos, aquel que lleva en el bolso mucho tiempo, y cuyos poemas están en mi cabeza desde hace días. Un poemario de Daniel Faria recién traducido del portugués. Es curioso lo que ocurre con los libros, y también con la música, incluso con los amigos, y con los lugares que te encantan, que son algo así como corrientes de simpatía. Corrientes que te dicen que aquello, aquella persona , y no sé muy bien porqué lo sentimos, está unido a ti.

Cuando hace mas o menos un mes cayó en mis manos un pequeño fragmento de Faria, ya sólo al leer el titulo, supe que debía leerlo,… » hombres que son como lugares mal situados», me pareció sólo el titulo, genial. Al llegar a casa el poemario, comenzó todo y del bolso salió a mis manos en este paseo.

«Mira mamá»… mira lo que dice este poema!!!», recitaba yo con todo el sentimiento posible,….hombres que son como lugares mal situados,… a tope de sentido ,… El calor parecía seguir atacando el momento.

Hombres que son como lugares mal situados

Hombres que son como casas saqueadas

Que son como sitios fuera de los mapas
Como piedras arrancadas al suelo
Como niños huérfanos
Hombres inquietos sin brújula en la que reposar

Hombres que son como fronteras invadidas
Que son como caminos cortados
Hombres que quieren pasar por los atajos cegados
Hombres sulfatados por todos los destinos
Desempleados de sus vidas

Hombres que son como la negación de las estrategias
Que son como las guaridas de los contrabandistas
Hombres encarcelados clavándose cuchillos

Hombres que trabajan bajo la lámpara
De la muerte
Que excavan en esa luz para ver quién ilumina
La fuente de sus días

Hombres muy doblados por el pensamiento
Que vienen despacio como quien corre
Las persianas
Para ver en lo oscuro el primer manantial

Hombres que excavan día tras día el pensamiento
Que trabajan a la sombra de la copa cerebral
Que podan la piedra de la locura cuando aplastan las pupilas
Hombres todo blancos que abren la cabeza
En busca de esa piedra definida

Hombres de cabeza abierta expuesta al pensamiento
Libre. Que vienen despacio a abrir
Un lugar donde amanezca.
Hombres que se sientan para ver una mañana
Que excavan un lugar
Para la salida.

«Es complicado entender esto», decía mi madre. La única explicación, mamá, como la chispa que nos hace entrar en este poema que relumbra cuando así lo miras, es ver que de quien trata, no es de terceras personas, no, así como al fondo de la mirada, sino de mi misma, de ti, en los distintos momentos de la vida que ya se dilatan del pasado hasta hoy. Así siento que soy y he sido algunas veces, como lugares muy mal situados,… realmente muy mal situados, al fondo del desagüe, como fronteras, caminos copado a tantas cosas. Que me he empeñado en pasar por atajos cegados, valorando tan poco mi propio ser, que he llegado a sulfatar mi interior hasta no reconocerlo.

Tengo que señalar que este poema, y muchos otros de Daniel, me llevan, desde la primera lectura a una mujer muy especial que abre a quien se acerca las puertas de su interior, de su alma, de su lugar. Teresa de Jesús. Descubre en sus escritos que muchas veces vivimos como forajidos, huidos en cuevas donde no entra el sol, fuera de nosotros mismos, desempleados, pasivos al margen del jardín, excavando con los dedos hasta llenarnos las manos de sangre, de barro,… buscando una luz que pueda iluminar la vida, mientras vivimos como topos.

Hombres que excavan día tras día el pensamiento
Que trabajan a la sombra de la copa cerebral

Así nos lo relata en las Moradas primeras, de su Castillo interior, en el capitulo 2.

» Como si uno entrase en una parte adonde entra mucho sol y llevase tierra en los ojos, que casi no los pudiese abrir. Clara está la pieza, mas él no lo goza ,… Asi me parece debe ser un alma que, aunque no está en mal estado, está tan metida en cosas del mundo ,.. que aunque en hecho de verdad se querría ver y gozar de su hermosura, no le dejan , ni parece que puedan escabullirse de estos impedimentos…..

Hermosura, dices hermosura,… mira esta rosa blanca sobre el tronco de este Árbol de vida,…

Que podan la piedra de la locura cuando aplastan las pupilas
Hombres todo blancos que abren la cabeza
En busca de esa piedra definida.

Pese a que en una primera vista el jardín parecía desolado, poco a poco fuimos recogiendo flores, unas poquitas y con ellas levantamos todo este poema, que comenzó a ser algo mas nuestro. Cada pequeña flor que encontrábamos, tenía un lugar en este poema, era como una pieza de puzzle con su forma y textura única y allí comenzábamos a leer el poema de otra manera.

Las wisterias del túnel están ya muy frondosas, pero sin flores. Rebuscando encontramos una que tras el enrejado de ramas se ocultaba. Y al llevarla a una pared de pizarras del fondo del jardín, sentíamos el calor, la desubicación y el primer verso nos situaba en momentos en los que hemos sentido todo esto. Buscando por rincones bellos pero secos, alejados de la mata que nuestra vida nos ha dejado desde el momento de nacer. Buscamos lejos porque no nos conocemos. Vivimos en países extranjeros a nosotros mismos. Nos dolemos sin saber qué ya teníamos y que siempre podemos tener un lugar donde vivir, crecer y florecer.

Hombres que son como lugares mal situados,..

Decía Teresa que qué barbaridad es ese no conocernos, no saber quienes somos, ni quien es nuestra madre, nuestro padre. Y hoy siento que ser consciente una vez mas de todo, me hace hundir la raíz y la rama en mi lugar, y comenzar a estar » bien situada».

Y seguimos viendo las pobres florecitas abrasadas. Las Capuchinas se iban secando entre sus hojas redondas como flotadores, las Verbenas, las Lobelias, Hortensias, Rosas, Salvias,… Al ir colocándolas en aquellos lugares donde estaban mas bellas, el contraste de las manchas de la panza del cántaro, el rugosos hierro de la parrilla, las volutas del pasamanos, la tierra, la piedra, la hojarasca…. las iba poco a poco secando. Por un lado el carrete del teléfono se llenaba de imágenes preciosas, mientras ellas iban agonizando de calor, en lugares que desde luego están mal situados. Bellas en su toma, pero fuera de lugar,…

Hombres muy doblados por el pensamiento
Que vienen despacio como quien corre
Las persianas
Para ver en lo oscuro el primer manantial

Al ir a buscar información sobre Daniel, mi impresión aumenta mas todo lo que había leído, lo declamado, y levantado en flores esta tarde soporífera de verano. Faria ( 1971,1999), murió siendo muy joven de un accidente doméstico, cuando llevaba poco tiempo como monje benedictino en Singeverga, cerca de Oporto. Había publicado cinco libros y desde entonces se le considera una de las voces mas punteras, especiales y valoradas de la lírica portuguesa. Este libro, » Hombres que son como lugares mal situados» lo escribió, como así nos lo cuenta, como un verdadero ejercicio de obediencia interior a lo vivido, a un proceso de búsqueda de si, que arranca en su vida, en el suelo, en su propio lugar. Así el libro comienza con este otro poema » Examinemos a un hombre en el suelo», piedra agarrada, meteorito caído,… todo descrito con metáforas potentes y propias, que si bien se asemejan de lejos con las palabras de Teresa de Jesús o Juan de la Cruz, tienen su propio mundo semántico y de significación. Personas, que no están quietas, sino que se miran siempre en movimiento, así a veces se salen de sus límites, yendo a otros lugares. Lugares que no son el suyo.

Así, el hombre nos describe su mirada poética sobre nuestro propio ser que hace que vivamos inmersos en un proceso dinámico y dinamizador. Estamos, dice, excavando día a día el pensamiento, estamos dando vueltas a las cosas, meditando, leyendo, orando,… podando la piedra de la locura que se desata cuando los pensamientos enredados como trepadoras, no pueden desenroscarse, crecer, florecer y dar fruto.

Un hombre de cabeza abierta a la vida, contemplando lo que ocurre , mirando como amanece sintiendo cómo por la mañana se puede ya empezar a respirar.

La tarde , las flores, el jardín de la casa de mi madre, el paseo, la conversación, el ver cada flor y su propia belleza, … el lugar de mi vida familiar tiene ahora mas palabras, que como ramas aparecen invadiendo la mente y el corazón. Un poco de frescura en medio de tanto sopor veraniego.

Os dejo esta música de Karol Szymanowski que puede acompañar esta meditación.

Hombres encarcelados, clavándose cuchillos,…

Que excavan en esa luz para ver quién ilumina

La fuente de sus días

Buen verano a todos, amigos.

20/07/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

Blog personal, Mis libros, Poesías

ÁVILA, LA CASA

UNAMUNO FOR EVER!!!

Una visita por la ciudad de Ávila, de la mano de Dº Miguel de Unamuno, con sus ideas tan personales sobre este lugar, que para él es casa, castillo, convento y celda.

Ahora que los campos están amarilleando y la vista desde la atalaya de la ciudad comienza a cambiar de color, el buen tiempo parece que empuja a cientos de visitantes a llegar por aquí. Visitan la muralla, las iglesias, las plazas y recorren las calles adoquinadas, entrando rápidamente en una página de la historia de Castilla que aquí sigue viva. Y frente a las guías turísticas al uso, los relatos sobre la historia, las tradiciones, y los personajes que en Ávila han vivido, muy pocos visitantes y aun también vecinos, vamos en nuestra mirada un poco mas allá. Qué es realmente esta ciudad en nuestra vida, y cual es su verdadera personalidad, esa que la hace única.

Repetir pensamientos, sumarnos a las opiniones, hablar con palabras tan gastadas que se reproducen, es algo que solemos hacer, que irremediablemente nos hunde en un mar que tiene la característica de mojarnos a todos , provocando una línea de razonamiento única. Y cuando encuentras personas que se salen de este mar y que razonan por si mismas y que llevan esto a toda su vida, te impresiona. Oh,… caramba,…. Un pensamiento realmente personal!!!

Un día de hace ya mucho tiempo un grupo de turistas llegó a la ciudad y serpenteando entre las curvas de la carretera de Salamanca, de repente se sintieron impresionados por la vista desde los Cuatro Postes. Iba llevando al grupo Dº Miguel de Unamuno. El amarillo de la mies contrastaba de forma equilibrada en su espíritu con los verdes bosques y prados de su infancia en el País Vasco. El buscador del alma castellana, encontró en nuestra ciudad nada menos que su casa. Así la llamó desde entonces Ávila, la casa. El viaje está en un delicioso relato titulado “ Andanzas y visiones de España”.

Pararon el coche porque “ el ocaso del sol abermejaba las murallas y el ceñidor de las murallas sentían que subía sobre su mirada abarcándolos. Un abrazo muy especial, el que inspiró a Santa Teresa a hablar del Castillo interior, y que aprieta el ánimo de todo los que aquí nos acercamos.

Frente a las típicas preguntas sobre la época de construcción y la historia del lugar, Dº Miguel casi en un grito dijo “ ¡ No queremos pensar en el tiempo,! … mas bien queremos olvidarlo, o mejor dicho matarlo,… Y matar el tiempo es resucitarlo. Oh,… ¡matar el tiempo es resucitarlo!, si Miguel, así veo que es.

Mirar a Ávila de esta manera, nos muestra otra perspectiva. Ávila es entonces además de casa, un ciudad en el verdadero sentido del termino, murada, con unidad, fisonomía y alma.

Cuando hace unos días comentaba este fragmento en una jornada inolvidable en el Museo de Caprotti, solté yo también un grito siguiendo al maestro, allí al lado del cuadro LA fuente, dije “ Unamuno for ever”. Un grito frente aquellos abulenses tristones que ven sólo lo pequeño de nuestro tamaño, las carencias, las faltas de recursos, de infraestructuras. A todos aquellos que no valoran la suerte de vivir en una verdadera ciudad hecha a la medida del hombre y no aquellas que arrasan con el hombre hundiéndole en un barrio que no puede tomar el nombre de la urbe que los contiene. Así habla Unamuno de Londres y de Nueva York. Londres dice, nunca puede ser una ciudad.

“ Se entra en la ciudad por puertas, pasando por un dintel de piedra, como se entra en una casa. Y cuando dentro encuentras alguna plaza esta parece que se ensancha en su pequeñez. Plazuelas por donde han resbalado siglos de instantaneidad cotidiana”.

EL encuentro con el alma de Dª Miguel es realmente algo refrescante en el momento que vivimos. Nos reta a empezar a plantearnos tantas cosas desde nuestro propio pensamiento, huyendo de los lugares y tópicos al uso que vociferan las tertulias radiofónicas, la televisión y las redes sociales. Nos arrastra a ver lo bello dónde realmente está, mas allá de los monumentos aunque estos sean murallas doradas que abermejean a veces, a encontrarla en el alma de las personas. Poder vivir aquí, es una oportunidad que la vida nos da de descubrirnos de veras, como lo hizo Dª Miguel y como lo hizo aquella monja andariega llamada Teresa de Jesús. Poder además encontrar nuestro equilibrio personal y social basado en lo que realmente somos y nuestra valía. Un proceso mucho mas fácil en ciudades como esta hechas al tamaño del hombre. Decía también que si hubiera tenido que vivir en una gran urbe , se habría sentido muy triste, solitario, aislado. Es como si me mandasen escribir sobre una mesa puesta en medio de la Plaza de San Pedro de Roma. Mejor en medio del campo, al aire libre, si, pero no en un tan basto recinto cubierto. En una choza si, sintiendo cerca el recinto bien ceñido. Escribiendo sobre una roca en medio de la Sierra de Ávila, amarilla de mar, viendo la ciudad , la casa, el convento, la celda donde poder habitar. Oh si, … “Unamuno for ever”. www. mariaangelesalvarez.es.

Articulo publicado en el Diario de Ávila. 7 de julio. 2016

15/07/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

Artículos de prensa, Mis libros, Paseos, Poesías

LA BELLEZA MAS VERDADERA

LA BELLEZA MAS VERDADERA. Lámparas verdes.

En estos días radiantes y floridos de primavera, cuando nuestras sierras, jardines, paseos y veredas se llenan de flores silvestres, hierbas y aromáticas, la tierra que durante meses de frío, está pelada y sombría se llena de color y la luz parece que levanta todo como si de una lámpara vegetal se tratara.

Y se muestra la naturaleza en lo que verdaderamente es, libre, bella e invasora. No hay para esta explosión vegetal lugares privilegiados, los basureros, descampados, bordes de caminos y cunetas se convierten también en bellos parterres de flores, mucho mas delicados y sublimes de lo que cualquier jardinero puede llegar a diseñar y crear.

Estaba estos días intentando no mirar lo que ocurre con los bordes de la carretera y las entradas que rodean mi casa en Ávila, la muralla centenaria, las vaguadas, yendo como con unas gafas- antifaz que no me permitieran mirar por ahí, … siento tanta lástima y verdadero dolor por la siega de flores silvestres de estos lugares cuando todavía están frescos llenos de amapolas, acianos, malvas, cantuesos,…

Me pregunto si esa belleza que algunos percibimos como regalo de la primavera, libérrimo, desinteresado e invasivo, cómo no la ven y la sienten algunas personas que cogen la desbrozadora o el liquido de los herbicidas totales y dejan a su paso un panorama desolado, nuevamente triste y vacío. Así arrasamos con la belleza de los bordes del camino, llenamos nuestro suelo y con él capas de sedimentos de venenos muy potentes, y nos queremos ver como sociedades avanzadas. Sentimos que sólo vale aquella flor o planta que tiene un precio en el mercado, la que yo cultivo o compro, y me pregunto dónde dejamos el campo abierto de nuestro interior para ser conscientes del regalo que la naturaleza nos da en cada primavera.

Amando, cuidando y valorando estas veredas floridas, nos iremos dando cuenta como personas y también como sociedades del valor que tiene lo natural para nuestro bienestar personal. La energía verde está ahí, y la buscamos muchas veces en lugares como metidos dentro de una botella, sobreexplotados, arrasados, donde tienes esa sensación de que todo está prohibido o es objeto de compra-venta.

Estos pensamientos que desde estas líneas comparto con todos, son antiguos ya Thoureau cometa de manera apasionada este planteamiento, y a la vez todo esto es el núcleo de una nueva revolución de la concepción de la vida, de la belleza y del hombre. Hablamos de respeto por el medio ambiente, y sólo miramos los parques naturales, los jardines, los bosques y las especies en peligro de extinción. Necesitamos por tanto mas respeto y también fascinación por lo natural, apuntando al valor de defensa establecido por los gobiernos y organismos, el de amor que nace de nuestro propio interior. “Estuve inclinado a pensar que la belleza más verdadera fue aquella que nos rodeó pero que fallamos en percibir, que las formas y colores que adornan nuestra vida diaria, no las vistas lejos en el horizonte, son nuestras joyas más auténticas” Thoureau “ Walden”.

Estábamos este fin de semana celebrando la venida del gran poeta Rubén Darío a un pequeño pueblo de la Sierra de Ávila llamado Navalsauz, siguiendo los pasos de su amada Francisca Sánchez. Rememorando aquellos días allí, con la sierra florida, los piornos, cantuesos, campánulas, peonías, el cielo que se pintaba tan azul como sus versos nos cuentan, las recias rocas de granito berroqueño cimentando las casitas, el mismo sentir duro y entrañable de sus vecinos. Descubrí que junto con el amor que Rubén sentía por Paca, su princesa, estaba también este lugar anclado en las raíces que con ella le centraban vitalmente, del alcoholismo, la vida parisina, y la hipersensibilidad del artista genial. Paca, su pueblo y su hondo y cálido corazón,… El día previo a los actos, estuve con un grupito de vecinos decorando el pueblo con piornos y nuevamente la desbrozadora comenzó a hacerme volver al suelo ese pelado y duro de la falta de valor que se le da a lo silvestre. Aquellas florecitas y matas que completaban el marco del pueblo, tan bellas como las montañas, las encinas y los piornos, fueron segadas sin que quien lo hizo y quienes lo ordenaron fueron conscientes de su belleza. Si respetáramos solo lo que es inevitable y tiene derecho a existir, la música y la poesía resonarían en las calles, nuevamente las palabras de Thoureau.

Y permitirme que así me exprese con rotundidad: esto es verdad. El acto festivo fue emotivo, único e histórico. Leímos poemas, oímos la música en directo que resbalaba por las callejas y las fachadas de piedra, recorrimos el pueblo todo engalanado, comimos rosquillas que estaban aún calientes, y fuimos sintiéndonos todos amigos y vecinos porque la percepción de lo bello y vivido nos unía. Se plantearon cosas de futuro para repetir este encuentro que para todos fue muy especial. Yo me encontraba con cada mata segada a cada paso. ¡Oh flores silvestres de los bordes de los caminos!… espero que seáis las nuevas princesas , para que la poesía y la música puedan brillar sobre vuestros tallos tan esbeltos y como lámparas verdes llenas de vida, iluminarnos. www.mariaangelesalvarez.es

Articulo del Diario de Ávila. 23 de junio. 2016.

29/06/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

Artículos de prensa, Blog personal, Decoración con flores, flores, Mis libros, Paseos, Poesías

Me he perdido muchas veces por el mar.

Festival del piorno de Gredos.

Articulo del Diario de Ávila. 9 de junio. 2016.

Así comienza un poema de Federico García Lorca, del poemario, “ Del diván del tamarit”. Y tomo esta imagen y transformo ese mar que se pierde en el horizonte de la mirada, en amarillo, el olor a salitre se vuelve dulzón y agreste, y ambos mares se dan la mano en cuanto sábanas que a todos nos envuelven.

Iba el otro día a la Sierra de Gredos a disfrutar un año mas del “ Festival del piorno en flor”, con la mirada perdida en amarillos, y vagando por ahí. Y pese a haber enseñado a tanta gente a trabajar con ellos, contagiando mi pasión por las flores silvestres y los paisajes de montaña, no podía ni imaginar lo que me iba a encontrar: siempre me sorprende. Los pueblos estaban engalanados de amarillo, de las casas caían piornos en ramas, las iglesias, las fuentes, los puentes, se llenaban del color de este mar. Los vecinos transforman con sus manos, su esfuerzo y su imaginación los pueblos y nos hacen sumergirnos con ellos, haciendo de estos días una verdadera fiesta que aúna a todos en labores comunales, y crea vínculos entre ellos nuevos, reforzando el amor por sus raíces, la sierra que los ha visto nacer, y el piorno que servía de tejado a su casa. Su sábana agreste.

Cuando hace unos años pensamos en hacer del espectáculo de la sierra florida de mayo y junio, un referente turístico que salvaguardara los meses mas flojos en la afluencia a la sierra de Gredos, no podíamos ni imaginar que aquel sueño llegara a ser lo que hoy en día todos podemos disfrutar. Ese sentimiento que creía personal de amor por los piornos, y verdadera devoción por lo natural que envuelve su floración, fue tomando cuerpo, me lanzó a compartir mi visión de la naturaleza como fuente de bienestar personal, motor de crecimiento personal y dinamizador social, un nuevo camino amarillo y lleno potencial. Una verdadera revolución que tiene en el piorno, su bandera.

Año tras año he desarrollado talleres en los pueblos, he conocido a tantas personas con las que comparto el amor por lo silvestre y auténtico de la vida rural, técnicas de arte floral, diseños, nuevas propuestas pero sobre todo siempre pongo en mi aportación ,emoción y vida natural, amor por nuestras tradiciones y costumbres , avanzando por el lenguaje de las flores y todo su potencial comunicativo.

Y ese mar, ha ido creciendo, y las olas vuelven a nosotros a revolcarnos de la impresión, como la que siento al llegar al pueblecito de san Bartolomé de Tormes a 1.700 metros de altitud y ver que prácticamente todos los vecinos , algunos vestidos con los trajes antiguos, han decorado sus casas, la fuente, las iglesias, hasta los coches tenían ramas de piornos. Que sacan sus enseres mas queridos como frutos de oficios y quehaceres del pasado, para poner ahí sus raíces y sentirse orgullosos de vivir en esta sierra ahora toda florida. Se convierten las calles en lugares de reunión de las familias, y la fiesta comienza a resbalar en todas las ventanas decoradas con piornos, peonías y otras bellas flores silvestres.

Leyendo en estos días a Unamuno, en sus palabras sobre Ávila, encuentro la explicación a este fenómeno que veo que va creciendo, ola a ola. Vamos a estos lugares, que son realmente “ casas” mas que pueblos rodeados de este mar de piornos , y lo que en principio pensábamos que íbamos a hacer, “ matar el tiempo” de un día de fin de semana, se transforma y mas que matar lo que hacemos es resucitarlo. Con ellos nos hundimos mas que en el pasado , considerado esto como superado, en sus raíces que son las nuestras también. Los vecinos nos sumergen en todo esto y con ellos nos vemos hasta el fondo del alma, y en este caso de manera festiva, llena de flores y de olor dulzón. En este espejo del pasado, con Dº Miguel creo que podemos encontrar nuestro porvenir como pueblos, como abulenses. Las líneas de progreso auténticas y de verdad, amando y respetando nuestra naturaleza, y forma de vida.

Dice Federico García Lorca , “Me he perdido muchas veces por el mar/ con el oído de flores recién cortadas/ con la lengua llena de amor y de agonía./ Muchas veces me he perdido por el mar/ como me pierdo en el corazón de algunos niños,…

Encuentro en este mar mi lugar en medio de la naturaleza que se me regala, mis raíces entre estos amigos, el taller de mis flores se llena del color de mis sueños. Y siento que puedo empezar a conjugar un nuevo verbo nacido en Ávila, para designar algo que hemos creado entre nosotros, único, genuino y lleno de autenticidad, el verbo “piornar”: amor por los piornos y todo lo que con ellos podemos hacer, creando y compartiendo. Estos días yo lo recito como un nuevo verso,…. Piornando siento que me pierdo en este mar/ y que en estas sábanas, me arropo.

10/06/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

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SEPARANDO ESPINOS CON NAVAJAS DE MÚSICA. Antonio Colinas. Articulo Diario de Ávila

Cuando leí que Antonio Colinas era el ganador del premio Reina Sofía de poesía iberoamericana, me acordé de este verso tan fantástico, y de esa afinidad que siento con su poesía muchas veces. De cómo cuando leí este poema “ las tormentas de Glenn Gloud”, supe que Antonio hablaba en un idioma vital muy cercano. Porque la poesía en su expresión es honda, contenida, castellana de raíz, pero también sugerente, rica y llena de matices, sonidos y percepciones existenciales.
Hablar de los sonidos que habitan tan cerca de nosotros que pasan de la sala de conciertos, de la música que envuelve el salón de casa y la biblioteca, las horas de espera, y los viajes en coche, a nuestra cabeza, al recuerdo y al baúl del fondo de la conciencia, es algo que impulsa a ponerlo en palabras y versos. Al menos a intentarlo.

Glenn Gloud (1932-1982) fue uno de los pianistas mas brillantes no sólo de su época, sino de todos los tiempos. Era y es, porque aún podemos disfrutar de su música remasterizada, y de videos con sus actuaciones. Único y muy especial, pianista de educación cultivada desde su mas tierna infancia por su madre y profesora Florence que rápidamente vio en el niño canadiense, su talento y genio. A los cinco años ya componía obras musicales para representar en el colegio y a partir de los diez, contaba con los mejores profesores que había a su alrededor. Pero es su manera de tocar el piano, esa relación con el instrumento como si éste fuera un ser vivo que entra a formar parte del pianista durante la interpretación, imposibilitándole a hacer algo que no sea tocar, y dejar que todo fluya, lo que le convierte en único e inmortal. El profesor y virtuoso pianista chileno Alberto Guerrero lo sentó desde muy pequeño en una silla para que ejercitara y fortaleciera los brazos, y ya de ella no quiso nunca desprenderse, la vista pegada al teclado, alejando las banquetas de las salas de los conciertos. La silla de Glenn, ya pieza única de su personalidad musical mas íntima.
Le gustaba tocar en su casa de Toronto, con una taza de café sobre la cola del piano abierto, en zapatillas y bata, con las piernas cruzadas, y el fondo del jardín tras el ventanal del salón. Era brillante y especial pero casi “ autista” en su trato social, siempre intentando hablar poco, y mantenerse al margen del público que admiraba su modo de tocar y de la critica y el mercado musical que seguían sus pasos. Llegó a los treinta años y decidió dejar los conciertos y sólo grabar sus interpretaciones. Con Bach sentía tal afinidad que al tocar tarareaba sin poder controlarlo, golpeaba las teclas suavemente a brincos, se levantaba con la cadencia del aria de la Variaciones Goldberg en su cabeza, para volver a sentarse al piano y continuar. Sentía esa alambrada espinosa de la que habla Antonio cuando su planeo terminaba y bajaba al mundo real.

Me impresiona aún este poema, tanto como otro tuyo que tiene a Häendel como protagonista, y en sus arias lanzas la mirada de los lectores a ver dónde se mueven sus melodías, ¿ Conocéis el lugar donde van a morir las arias de Häendel? Estaba en esos días, ya hace bastante tiempo, redescubriendo a este músico, pillada con sus arias y óperas. La interpretación de su música con instrumentos de época, el volver a oír las composiciones con el tempo que está realmente escrito, los nuevos cantantes con una visión mucho mas auténtica de la interpretación y la técnica vocal muy adelantada. Todo esto me hacía, como todavía siento que pasa, disfrutar tanto de su música, haciéndome sentir que se mueven las melodías de manera tan independiente, que realmente no sé dónde van parar.
Häendel y Bach, dos músicos barrocos alemanes, que compartieron educación musical, patronazgos, hasta de los servicios del mismo oftalmólogo al final de sus días. Vivieron en países distintos y dedicándose a tipos de música muy diferentes: la iglesia y la ópera.

Me pregunto Antonio, dónde van no sólo las melodías que pululan en nuestras cabezas y que nos unen a tantas personas de todo el mundo, sino a dónde van también las palabras, los versos y sus sombras. Pueblan mundos dentro de nosotros, a veces como tu dices, reposan en los amarillos infinitos de la Castilla de nuestra mirada diaria, la que tras los cristales de casa y del coche se ensancha. Pero también pueblan el espíritu de tantas personas, abriendo como navajas , palabra a palabra, su lectura, haciendo de algunos poemarios y libros residentes de por vida en “la mesilla de al lado del sillón”. Libros como los tuyos, con melodías que se desplazan, y en su planeo nos muestran la luz, el desierto, la llanura, la pradera y la alambrada del caer de la tarde, y el espino que araña cada rincón de la conciencia, la vida y el dolor.

Publicado en el Diario de Ávila. 26 de mayo de 2016.

¿Conocéis el lugar?
¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Creo que se halla aquí, en este espacio
donde se inventa la infinitud de los amarillos;
un espacio en el centro del centro de Castilla
en el que nuestros cuerpos sanarían
para siempre
si tus ojos y mis ojos
mirasen estos páramos
con piedad absoluta
y en donde hasta el espíritu suele arrodillarse
para hacernos su ofrenda
en rosales de sangre.
En este espacio hay un fuego blanco
en el que viene a expirar la música
que nos llega de lejos, ¡de tan lejos!

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en una tierra con más cielo que tierra,
donde los ruiseñores serenan la alameda
y la alameda serena de los ruiseñores,
y con la emanación
húmeda del tomillo más nocturno,
acude un enjambre de estrellas
a venerar la última espina de Cristo.
Es el mismo lugar donde la luz
llora luz,
y la catedral de los cardos
alza su grito de silencio,
y están solas, muy solas, las vírgenes
[anunciadas
y el pueblo, amurallado y muerto,
asciende vivo sobre un horizonte de lágrimas,
no sé si como un salmo
o como una corona de piedras inciertas.

¿Conocéis el lugar donde van a morir
las arias de Händel?
Está aquí, en el centro del centro de Castilla,
donde por los linderos morados
se tensa, como un arco, la luz;
es un espacio en que la nada es todo,
y el todo es la nada,
y en el que junio joven viene por los montes,
vertiendo de su copa oro líquido.
Es un lugar en el que espacio y tiempo
sólo son una hoguera
que arde y que mantiene su combustión
gracias a nuestras vidas (quiero decir:
gracias a nuestras muertes).

La música que más amáis
aquí tiene su tumba.
es la música que, a través de la respiración
[de las espigas,
viene a morir en la luz que respiran
[nuestros pechos

¿Desde dónde llegaste con tu furia tan quieta?
Parecía que ibas a adormecerte encima del piano,
pero enseguida alzabas una hoguera
de llamas negras y tus largos dedos
de hielo acariciaban
el fuego de las más altas esferas.
Y cómo te arrullabas con cada arrebato,
quizá porque querías ser el niño
que no pudiste ser, o porque no sabías
que el hombre-niño que eras
llegaría muy pronto a desbordarte.

¿A dónde ibas separando espinos
con tu navaja de música?
¿A dónde ibas, de dónde venías
con la música que otros escribieron,
pero que sólo tú supiste alumbrar?
Para arrancar sonidos nunca oídos
no bastaban tus manos,
por eso con tus labios musitabas
lamentos amorosos.

A veces parecía que las manos
no te pertenecían,
pues volaban muy lejos del piano,
y la música y Bach las perseguían,
iban detrás buscando otros espacios
de secretos sonoros.
Marea de pasión contenida, llegaste
a este mundo en busca de más vida,
mas Ella te esperaba en una encrucijada
(Ella era el concierto final, el más sublime)
y en un excelso juego de adivinaciones,
para olvidar por siempre,
acariciabas cada tecla negra,
le susurrabas a las teclas blancas,
y siempre avanzabas bajo los cielos fríos
con tus tormentas de oros.

A veces, cual cantata, el cuerpo te temblaba
y tú ya no sabías si el piano
era cuna o féretro.
Los huesos te cantaban, ardías con la música
y tu cerebro era un bosque de órganos,
y de los tubos de éstos brotaban infinitos.
Pero a la vez tus dedos eran llamas,
diez llamas muy humildes que elevabas
allá, en lo más alto,
como plegaria última,
hasta llorar por siempre de alegría
lágrimas negras.

Luego, la soledad te devoró
y volviste a salir al encuentro de Ella
para alejarla, para adormecerla
como a ti te gustaba: arrullando
esa mar o esa noche del piano.
La Muerte te salía al encuentro
con sus coros y orquestas,
mas tú la combatías con ternura,
la ibas conduciendo (como si fuese uno
de aquellos animales que amaste y que te amaron)
hasta el redil oscuro donde tiene
la música su tumba.
Y pusiste de nuevo tus manos a cantar.
Y comenzó tu cuerpo como a tambalearse,
e ibas y venías del piano
sin poder resistir tu propia música.
Y tus ojos, cerrados, hacia dentro estallaron.

Ya no estás con nosotros,
mas tus manos nos llevan todavía
por ese firmamento
en que nos convertimos escuchándote.
Meteoro de luz, incandescente aún,
siempre regresas para irnos guiando
con tu estela hacia arriba;
nos vas arrebatando humanísimo
allá donde perdura
el combate ganado por tus manos;
nos dejas derrotados allá donde nosotros
deberemos librar nuestro propio combate
y ganar o perder para siempre
esa música que es la vida eterna.

30/05/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

flores, Libros, Meditación, Meditar con flores, Paseos, Poesías

SÉ QUE ES UN PRODIGIO. Meditación con flores.

» QUE otros alaben lo que les plazca;
Pero yo, natural de las riberas del Misisipí raudo, no alabo nada en el arte ni en ninguna otra cosa,
Mientras no haya aspirado profundamente la atmósfera de este río y el perfume de las praderas de Occidente.
Y los haya exhalado a mi vez.
¿ Es un prodigio que yo sea inmortal, si todos somos inmortales?;
Sé que es un prodigio, pero mi vida es también un prodigio y mi concepción en el vientre de mi madre es también un prodigio,
Y que de una criatura haya llegado, en arrastrarme sonámbulo de un par de inviernos y de estíos, a hablar y andar; todo esto es también un prodigio.
Y que en esta hora mi alma te abrace, y que influyamos el uno en el otro sin vernos, y acaso sin vernos jamás, es igualmente un prodigio.
Y que pueda pensar pensamientos como éstos, es también un prodigio,
y que yo pueda hacer que los pienses y que los conozcas como verdaderos, es también un prodigio,…»

Walt Whitman. Autum rivulets.

!Oh Walt, viejo amigo de barbas pobladas!,… ! cómo puedes hablar con palabras prestadas desde los confines de mi interior, desde esas vaguadas caladas, la ondulante linea de la carretera que lo recorre, la pradera encharcada en gotas sobre los pétalos de cada flor!,… Así lo siento, de veras,… ! y que otros alaben lo que quieran!…. eso mismo grito yo hoy.

Avanzan los días de esta primavera de manera tan encapotada y llenos de negras nubes posándose sobre todo, como mi espíritu dentro de una maraña de jaquecas que parecen encadenarse unas a otras y descargar sobre esta pradera que es mi cabeza. Y parece que voy sorteando cada trabajo y quehacer diario, casa, familia y trabajo de manera realmente agotadora, porque siento a cada poco mi debilidad, que me puede llevar a la cama en un momento. En medio de toda la agenda, me desplazo a la montaña a impartir un curso de arte floral y a rematar la decoración de una boda, y desde mi coche parece que la medicina mas potente que haya en el mercado, aparece allí, sin receta, sin contraindicaciones, sólo para mi, en la naturaleza que envuelve la mirada, llena el espíritu de paz y de armonía interior.

Empiezo a bajar la ventanilla, y a ralentizar tanto el paso que tardo mas de una hora en recorrer lo que en pocos minutos debía haber hecho. Paré al fin en la cuneta, y poco a poco empezó a llover aún mas. Dejé la música que sonaba desde el coche, fundiéndose y allí me quedé sintiéndome propietaria de todo. Poco a poco con la lluvia que ya me empapaba, sentía que ese paisaje, la vista que recorría entre nubes los picos de Gredos, las laderas llenas de matas de piornos y cantuesos, los álamos de la ribera, las fuentes con sus colirojos, y las llanuras encharcadas con el vuelos de la cigüeñas que comenzaban a despegar, se me regalaba ya para siempre. Sentí que mas que estar todo esto fuera, al alcance de mi vista, estaba todo dentro de mi, muy dentro,…. Aspiré profundamente la atmósfera del río que por allí se despeñaba entre barrancos y luego desplazaba su panza sobre la llanura, y el perfume de todo me vistió como para una fiesta.

Parece que la montaña, el perfume y la compañía de la lluvia, llevaba el baile a otro momento, sentí que de lo que hablábamos en susurros, lo que el aire decía entre las gotas de lluvia, era algo relativo a la eternidad del momento que ya se dilataba. El vaivén del coche, mi paso tranquilo a lo largo de la carretera de la montaña, me hacía sentir que interiormente galopaba, y que ese caballo que sentía resoplar entre las gotas llevaba el nombre de » eterno»,…. eterno momento, baile eterno para mi,…Y yo seguía tu paso, y mi ritmo se acomodaba a Ti , y desde dentro surgía una especie de caudal de energía que decía, te decía, siempre,… siempre así, siempre estaré aquí,…. Usaré la memoria como motor para poder avanzar en medio de la tristeza, la ofuscación, el miedo,… Cuando me atenace el dolor, la pérdida, y la desorientación,… cuando agotada me desanime, y no sepa por donde está el camino, el caballo, el baile y la pradera llena de lluvia del corazón. Cuando vuelva a preguntarte dónde estas tú, Señor, collado, montaña río, prado florido, vuelo de alondra, viento y sol.

Me pregunto cómo ocurren estas cosas, sintiendo que hay prodigios como dice Walt que se circunscriben a mi nacimiento, al de cada uno de nosotros. El prodigio de vivir y respirar, de poder hablar y llamar lluvia, a lo que cae, y de respirar el paisaje, la belleza, la armonía, la luz y el equilibrio.

El prodigio de ser y de sentir que esto se pinta así

El prodigio del amor, que nos empuja por carreteras de montaña mas allá del cómodo salón de mi interior,

El prodigio de hablar y comunicar estas cosas, y sentir a los lectores atados a lo que escribo, mas allá de la red. El prodigio de tener empuje para hacerlo para pulsar las teclas del portátil hoy.

El prodigio de pensar y avanzar cabalgando, sintiendo que mas que dirigir el momento, es él el que nos lleva en sus lomos, trotando, por ahí, al paso quedo, subiendo colinas, y atravesando prados y estanques.

El prodigio de calarnos con gotas que mas que lluvia, son de ti, momento de mi vida, eterno y feliz. El prodigio de sentir que me inundas tanto, que ya calada aprendo a seguir, diluyendo la presión que atenaza mis días y hace mas tristes las horas de la noche que debían ser dibujadas para ti, sólo para ti, lluvia, pradera, cuesta, estaque, que ya arrasas con todo en mi interior, dibujante de nuevo paisaje vivo.

Llegué a casa y la luz aquella parece que arrasó con lo triste y melancólico de mi ánimo, pintando todo de un nuevo color. Y desde lo hondo grité ! Oh Walt! ,… otro prodigio es sentirse calado aún cuando la ropa está seca, y el ánimo sereno se da una vuelta de baile sobre lo oscuro, y mira alegre cada rincón del paisaje que levantas, Señor de mi alma, momento amado, lluvia, montaña y río del corazón!.

Mi gatita bebiendo el agua del jarrón. Parece que la tormenta ya se pasó. Que otros alaben lo que quieran, yo sé que es lo que alaba mi corazón, y lo que alaba de veras,… Pradera encharcada, lluvia y chaparrón.

19/05/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

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EN PARADERO DESCONOCIDO.

EN PARADERO DESCONOCIDO. Un caso de criminología.

Leyendo a San Juan de la cruz, y reflexionando sobre la creación artística con Stefan Zweig

Estoy estos días enfrascada en la lectura de las obras de San Juan de la Cruz siguiendo el master de la Universidad de la Mística, y a cada paso que voy dando con los versos de nuestro admirado paisano de Fontiveros, más me impresiona esa capacidad que muestra para hablar de la vida y el amor, y cómo todo lo hace de manera tan bella. Identifica al Creador con su creación en dónde le encuentra , las montañas, los prados, las ínsulas extrañas. No sabría decir si nos sobrecoge su obra por lo que describe y tan increíblemente sublime se muestra en la naturaleza que nos envuelve, o por cómo él lo cuenta, la pausa y el espacio ese que vemos entre cada palabra, la sombra tras de cada verso, la música callada tras cada estrofa. Por el proceso creativo.

En 1940 Stefan Zweig mandó una carta a su primera esposa Friderike en la que recogía sus impresiones sobre la creación artística y su misterio. Al adentrarnos en las obras de arte, contaba, cuando alguna de ellas salta del anonimato del estante de la vista o el oído, al del interior y allí está con nosotros, en ese momento, sentimos una gran humildad y nos sobrecoge la impresión. Vemos que hay algunos elegidos, artistas de veras que hacen comprensible con su obra, lo que en si mismo parte de un principio incomprensible. Este proceso de la creación artística se asemeja mucho a un caso de criminología, en ambos reconstruimos dentro de nosotros, con un poema como este de San Juan, o con una sonata de Corelli, una acción cuya realización en origen no hemos presenciado. Y esto nos debe llevar a no acercarnos a estas obras sólo de manera racional, sino a dejar abierto todo nuestro sentido a la aventura que nos muestran. Lo cierto es que cuando leemos , oímos, vamos poco a poco recreando lo dicho, entendiendo a nuestro modo, somos con el autor , autores por contagio.

Esto lo he visto y sobre todo lo he oído hace unos días en un concierto en el Teatro Real de Madrid, en un recital del reputado y conocido contratenor alemán Andreas Scholl, y curiosamente no en su voz, ni en su manera de interpretar la música compuesta para los castratis de los siglos XVII y XVIII. El que me ha ayudado, además de impresionarme mucho con su interpretación, fue el violinista italiano, Stefano Montanari, que apareció en escena vestido a la manera de los piratas de Caribe, y levantó ante todos una especie de poema lleno de belleza con su violín. Un nuevo Cántico, la naturaleza sobre-creada, el arte en mayúsculas, al ver que no era sólo un interprete mas, con su actuación fue co-creador de todo, sacó las piezas y sus partituras del estante oscuro, al luminoso y lleno de sonidos, melodías, trinos y apoyaturas imposibles. Cuando en la segunda parte del recital, interpretó, junto con un clave, un chelo y un laúd, la sonata op. 5 de Arcángelo Corelli,( 1653-1713) sentí, creo que con todo el público, la emoción de lo creado y compartido.

En estos días de primavera tan llenos de actos , la semana de Rubén Darío recordando su relación con Ávila por medio de su amada Francisca , las jornadas en el Palacio de Caprotti, el centenario de Cervantes, el recuerdo a Tomás Luis de Victoria, y los cursos sobre San Juan, estas reflexiones nos sitúan en otro lugar. Me planteo entonces qué papel tenemos en este proceso creativo y cómo manejamos la impresión que nos provoca un poema o una sonata de violín. En primer lugar pasa a ser ya algo propio, ya sé qué voy a escuchar cuando esté un poco alicaída y necesite un reconstituyente emocional. Oiré a Stefano y a Corelli, y leeré el Cántico. Pero ya no voy a intentar saber mas de ellos, su vida y distintas pistas de este juicio de estilo criminológico, no. Ya siento que en este segundo paso llega a mi propia lectura y audición de ello y cómo desde ese lugar recreo dentro de mi todo, sintiéndome parte creativa del proceso, dejando mi papel de acompañamiento.

Dice Stefan que en este proceso creativo los artistas en un momento dado están tan en su obra, viviendo en ella, alimentándose de lo que allí viven que sentimos que andan “ fuera de si”, como indica la palabra griega ekstasis. Cierto día al llegar un amigo al estudio de Balzac que con su largo camisón blanco y su taza de café concentrado estaba escribiendo una novela, llamó a la puerta y el escritor le abrió con lágrimas en los ojos, “ ¡Qué horror! , la duquesa de Langeais ha muerto”, dijo, la protagonista de esa novela que sólo existía en su mente y en el mundo de su creación. Con lágrimas pero de emoción me imagino estos días a San Juan, viviendo en la prisión mas lúgubre de Toledo, húmeda y desolada, el mundo de la Creación por él levantada, el otero, la majada, la fuente cristalina. El proceso creativo es una especie de juicio criminológico, en el que el autor muchas veces se encuentra en paradero desconocido.

Articulo en el Diario de Ávila. 28 de abril 2016.

17/05/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

Blog personal, flores, Libros, Paseos

El gran número

EL GRAN NÚMERO.

Cada día cuando me pongo a escribir este artículo, tengo claro desde tiempo antes qué quiero decir y cómo voy a ir “ esquiando” palabra a palabra para intentar comunicarme con vosotros. Hoy parece que esto cambia, y me resulta muy difícil arrancar, seguramente porque hay demasiada nieve en esta travesía. Como decía la poetisa Wislawa Szymborska en su discurso al recoger el premio Nobel, cuando encuentras una frase que encierra todo, es fácil comenzar a escribir. En este caso unos versos suyo, “ cuatro mil millones de gentes sobre esta tierra/, y mi imaginación es la que era./ No se me dan bien los grandes números./ Sigue conmoviéndome lo particular. “

Y es así, estos días andamos enredados en los números, muertos inocentes a manos de terroristas en distintas partes del mundo. El número parece importar mucho en la opinión y las noticias, las comparaciones con otras masacres se encuentran en gráficos, la historia como en un zumbido de cámara fotográfica se maneja de un lado a otro. ¿ Cuantos son los verdugos, y en dónde viven, y cuantos los muertos, cuántas son sus familias, cuantos países ayudan o condenan o informan? Y yo me quedo con lo particular, intento bajar al suelo por momentos, cómo sigue diciendo Wislawa, “ Elijo rechazando pues no hay otra manera,/ pero lo que rechazo es mas numeroso”. Rechazando avanzo como persona y así muestro lo que veo aquí debajo de los grandes números que tan fríos nos dejan.

Cuando tras la” la batalla de Francia” en 1940 Messiaen estuvo en la prisión nazi, compuso su maravillosa pieza para piano, violín, violonchelo y clarinete “ Cuarteto para el fin del tiempo”. Con él pudo descender del horror, rechazar su dominio y crear dentro de todo el infierno, un lugar donde sentir que los demás le importaban, dónde la música pudiera sonar acompañando en el dolor y ser, cada nota, como un silbo maravilloso del pájaro solitario ese que acompaña a cada ser en su corazón. Él fue un apasionado de la ornitología, y quiso adaptar el canto de los pájaros al registro de su música. Consideró que estaba hundido y que la suerte y la sinrazón le rodeaba, pero cuando comenzó internamente a rechazar esta cosa, aquella actitud, el comportamiento de aquel, en ese momento, se bajó de los grandes números al suelo. Estrenó su obra que luego es oída y venerada en los auditorios de medio mundo, en el patio de la cárcel con los cuatro instrumentos que allí pudieron encontrar, interpretada por prisioneros como él. Y desde allí salta cada vez que lo oímos al corazón de cada oyente, que se conmueve por dentro. Y es muy curioso lo que ocurre a veces con el arte con mayúsculas como este, que sin conocer de qué va, qué significa, ni la traducción de lo oído o visto nos llega a las entrañas y nos hace un nudo. El cuadro del” El fusilamiento del Dos de Mayo de Goya “ , o las sinfonía Lenningrado de Shostakovich, O estos versos que son “ un poemita, un suspiro./ A una llamada estruendosa respondo con un suspiro. A costa de pérdidas indescriptible/ Cuanto silencio, no lo contaré,/ un ratón al pie de su montaña materna./

Podemos rechazar la violencia, la intransigencia de los pensamientos únicos, las guerras santas que inmolan a su dios a víctimas de otros credos, los atentados de los terroristas, las hordas de analfabetos espirituales y vitales que crea la sociedad ultramoderna del s. XXI. Podemos oponernos a todo, y debemos hacerlo desde dentro, manteniéndonos al margen de eso que llaman opinión pública, y que nos hace pensar, sentir y respirar como esos ratones del pie de la montaña. Desde dentro, desde el patio de la cárcel en la que vive en tanta barbarie y sinsentido, el corazón de cada uno. Desde nosotros contados en tan pequeño número que es uno, yo, tu y el otro que se duele de verdad. Si esto es así, si razonamos y nos bañamos en toda esta locura, querremos hacer desde cada lugar lo que podamos. Para en principio rechazar y después, esquiando nuevamente, construir, crear una melodía, un lienzo, construir un diálogo, escribir un ensayo, hablar de corazón con nuestro vecino, enseñar a leer lo que se va cayendo como la nieve cada día en los ojos de nuestros hijos.

Dice el poema que nos empuja en la ladera de Wislawa, “ Mis sueños, incluso, no son, como debiera, populosos./ Hay mas soledad en ellos que multitudes y jaleo”, y no puedo mas que seguir con ella con todo, porque siento que esto es así. Silencio, quizá la palabra mágica, lienzo en blanco, folio en el que no sabemos qué escribir. Silencio en medio de un mundo ruidoso que nos nubla hasta el sentimiento y por supuesto la razón.

Estaba en medio de la Semana Santa de este año, rechazando el ruido, y buscando el silencio que me ayudara a ser mas cercana con el mundo ese que no se escribe con números muy grandes. Parece que el tiempo cambia, que los días de frío van en retroceso, la primavera se lanza desde los prunos de la carretera, el folio se va llenando, y nuevamente hago míos estos versos “ de dónde aún este espacio dentro de mi./ No lo sé”. Espacio, aún y dentro de mí, tres palabras para componer una nueva canción. No se me dan bien los grandes números.

06/05/2016/0 Comentarios/por mangeles1964

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